— Демьян… — едва слышно зову его.
Мне так стыдно, пусть это не я, всё подстроено с чёткой целью меня опозорить, но всё же я не могу даже повернуться к нему. Сижу лицом к погасшему экрану телевизора и лью слёзы в три ручья.
— Это… это не я, — выдавливаю из себя, шмыгая носом. — Я бы не успела, ты… можешь проверить, — всхлипываю, мысли путаются, перед глазами всё плывёт. — Демьян, я ведь… только с тобой… ты знаешь… я не могла, — слова даются с трудом, в горле царапает, словно я проглотила комок с иглами.
— Я знаю, что это не ты, Ева-солнце, — хрипит в ответ.
— Кто это сделал? Зачем?.. — спрашиваю скорее в пустоту.
— Зэк, уголовник, убийца, которому место в тюрьме, а не среди нормальных людей в престижном вузе, — выдаёт, заставив резко на него посмотреть.
В голове шестерёнки начинают крутиться со световой скоростью, составляя кусочки паззла воедино. Нет! Не верю!
— Демьян… — шепчу и вздрагиваю, когда он резко поднимается на ноги и идёт на меня.
— Чего ты ещё ожидала от такого, как я, Ева? — задаёт вопрос, опершись руками в кровать по обе стороны от меня. — По мне тюрьма плачет, меня не стоит пускать к людям, я ведь неадекватен и способен на что угодно, — проговаривает, обдавая лицо запахом сигарет.
— Я не понимаю, — мотаю головой и смотрю в его глаза.
Там пустота, ледяной холод, ненависть, злость и презрение. Ни следа той нежности, любви, хоть чего-то, что я привыкла видеть.
— Дуру из себя не строй, — выплёвывает и, выпрямившись, отходит на пару шагов.
Закуривает очередную сигарету и, спрятав одну руку в карман брюк, смотрит на меня как на… ничтожество. Не знаю, что больнее — это видео или взгляд любимого человека, полный презрения.
— Что ты говоришь?..
— Пошла вон, — бросает, словно нож в грудь вонзает.
— Демьян…
— Пошла вон! — рявкает на всю комнату, вынуждая вжать голову в плечи.
Сердце разрывается, ощущение, что его разрезают на кусочки, и душу затапливает кровью. В груди так сильно болит, что хочется выдернуть руками все то, что отвечает за чувства. Смотрю сквозь пелену слёз на любимого человека, на того, ради кого я была готова умереть, и поверить не могу, что всё это его рук дело.
Он это сделал. Сделал то, чего я больше всего боялась. Лучше бы убил, было бы гуманнее. Но это ведь так просто, без мучений и страданий.
— Встала и свалила, или я вышвырну тебя силой, — чужим голосом проговаривает, и лицо уже не моего Демьяна, это кто-то другой.
Некоторое время спустя
Я знала, что явиться сюда будет огромной ошибкой, и я уже жалею, что поддалась на уговоры подруги. Люди ничего не забывают, сколько бы времени ни прошло, а два года — это очень мало, чтобы не вспомнить моё лицо и позор на весь мир.
— Перестань трястись, — шепчет Аля.
— На меня все смотрят, — дрожащим голосом проговариваю.
— Тебе кажется, всем плевать, — успокаивает она, но безрезультатно. — Пойдём невесту поздравим, — берёт меня под руку и ведёт к молодожёнам.
С каждым шагом сердце пропускает удар, чувствуя приближение катастрофы, и я не понимаю, чего оно так разошлось. Не понимаю ровно до того момента, когда свидетель жениха, стоящий до этого спиной, медленно поворачивается.
Удар под дых, и я отлетаю на несколько метров, едва встречаюсь с ним глазами. Сердце сжимается настолько, что ему не хватает сил биться. Кровь застывает, от чего я вмиг леденею, ощущая, как каменеют конечности.
— Ева, — слышу где-то далеко, но не реагирую. — Ева! — подруга больно щипает меня, добившись моей реакции. — Возьми себя в руки, сделай вид что его здесь нет, — напутствует Аля.
— Ты знала? — шепчу одними губами.
— Знала, прости, — отвечает и сжимает мою руку в знак поддержки. — Этому надо было случиться, для тебя же, — проговаривает и делает шаг вперёд, сдвинув и меня с места.
Воздуха не хватает, но я стараюсь дышать, выглядеть нормальной, не выставлять на показ свои чувства, свою ненависть и, тем более, как меня пошатывает от этой встречи.
Он же делает шаг в сторону и встаёт рядом с женихом, сцепив руки перед собой. Плечи гордо расправлены, лицо надменное и бесчувственный, безэмоциональный взгляд зелёно-карих глаз.
Демон!
Каким был демоном, таким и остался. Ещё не встречала людей, которым так хорошо бы подошло собственное имя. А он Демон и есть, ведь я видела ад, и показал его мне стоящий в нескольких шагах человек.
— Поздравляю, — шепчу на ухо Таше, когда оказываюсь перед ней, и она сгребает меня в объятия.
— Спасибо, дорогая! — радостно отвечает. — И спасибо, что пришла, я знаю, чего тебе это стоит, — добавляет тише.
Жениху я просто жму руку и отхожу на пару шагов, ожидая Алю. Чувствую его взгляд на себе, кожа горит, оставляя метки.
«Будто их мало на твоём теле», — фыркает голос в голове.
К горлу подкатывает ком, стоит вспомнить одну, самую страшную метку на моём теле. Шрам, который будет напоминать мне о случившемся до конца моих дней. И «художник» стоит передо мной, и всё, чего мне сейчас хочется, — это «нарисовать» ему такую же метку. Чтобы он хоть на долю ощутил ту боль, которую я чувствую до сих пор, два года спустя.
— Боль — это жить без тебя, — шепнула, пока он целовал пальчики на моей руке.
