Нет ничего романтичней, чем красное небо.
Нет ничего незабвенней, чем эта мечта:
Стать точкой на карте, далеко от родного берега,
Стать вечностью там, где нет слов "беготня", "суета".
Нет ничего родней, чем простая медлительность.
То, чего хочу я, на другие мечты не похоже:
Смаковать все моменты, растягивая их длительность,
Ощущать каждый миг, разве может быть что-то дороже?
Есть такая струна: она сделана не из железа,
Не из стали: багряным окрашена, ведает временем.
И покуда звучит, еще есть ощущение рези,
Тонкой линии, режущей свет, предвещающей тление.
Есть такая игра: на гитарную партию судеб
Наносить красной краской ничтожные нотки событий.
Ускоряется темп, но чего-то уж больше не будет.
Все быстрей, все сложней переход между нитями, нитями…
Но вибрация – лишь миллиметры колеблящей силы,
Нисходящая, тает, стремится к нулю, вникуда.
Все проходит. Игра прекращается, все, что крутилось.
Выпрямляются струны, нотный лист размывает вода.
Есть таинственный звук: на секунду затишье. На годы —
Остается высокий, не меняющий высоты,
Тонкий гул, приговор к исполнению кары свободой,
Неосознанной мысли, что где-то остались мечты.
Так мечтай же! Стремись! Сделай так, чтоб за гробом стоящим
Страшно не было знать, что струна распрямилась не в такт.
И с улыбкою после игры притворись просто спящим.
И поверь: это не эпилог. Это только антракт.
Четыре долгих часа между мной и закатом,
Соединенным сердцам играет танго судьбы.
Непережитые сны перебивает стаккато,
Никто не знает, что ждет на том конце волошбы.
Несется кровь по дорогам заузловавшихся жилок,
И пульс растет, и стремится дойти до конца:
Мы в нашей страсти допустим еще много ошибок,
У нас на это еще четыре долгих часа.
Падений в пропасть с тобой мы бояться не станем,
На то и дали нам время и вечную синь:
Бояться – стыдно, ведь только балансы на грани
Собой составят потом неиллюзорное "жизнь".
Такая химия вечна, такая страсть непреложна,
Такие танцы порой даже сводят с ума,
И пусть когда сядет солнце, мы вспомним: все можно,
И молчаливо дорогу нам обозначит луна.
Знаешь ли ты о моей болезни,
Знаешь ли ты о моих муках?
Как много тебя в душе-бездне,
И мало тебя – в часах-скуках..
Надеюсь случайно тебя встретить:
Живое видение слаще боли.
Я спрячусь, тебе меня не заметить,
Хоть имя твоё – мои пароли.
Я не пущу тебя в мою хижину:
Там слишком много твоих образов.
Взглядов твоих, на стене выжженых,
Мыслей, в черную дверь вкованных,
Прикосновений, и снов, и боли,
Что я терплю, тобой изувечен.
Может быть, это – моя доля,
Живя тобой, избегать встречи?
Когда в голову лезут взрослые мысли,
Ребенку становится очень страшно.
И время все тянет в далекие выси,
Вдали исчезает все то, что важно.
Первая ложь тихо ранит душу.
Осталось бы сердце таким, как было!
Вперед – далеко не всегда значит лучше.
