Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Минский - Всё брошу однажды…

Всё брошу однажды…

Размышления о жизни и ее вывертах, вынуждающих задавать себе непростые вопросы: и кто мы такие, и для чего пришли в этот мир. Жаль только, что вопросы эти так и остаются без удовлетворяющих сознание ответов.

Книга издана в 2023 году.

О жизни

Всё как-то просто до обиды…

Всё как-то просто до обиды


(Чтоб не напутать, не забыть):


Родился – нацепили бирку,


И умер – бирку, стало быть.

Мне – семнадцать, и пока…

Мне – семнадцать. И пока -


Что мне времени река?


Я лежу на сеновале.



Что смотрю из сорока


На себя чуть свысока,


Понимаю я едва ли.

Я снова зажигаю…

Я снова зажигаю


Забвения свечу.


В ней ватную угарность


Почувствовать хочу.


Хочу, чтоб всё, что вижу,


Ушло за окоём,


Чтоб Голос слышать свыше,


Чтоб с Богом быть вдвоем.


Я встану на колени -


И, может, наяву.


Калика я, калека,


Пугающий молву.


Гонимый бранным словом,


Непонятый толпой,


Я оживаю словно,


О Господи, с тобой.


Единственная тема:


Я в Нём и Он во мне.


Жизнь – пляшущие тени


В зашторенном окне.


Там я чужой почти что -


Вуаль важней лица:


Обманутый мальчишка


Во власти подлеца.


Но путь уже прочерчен -


Оскомина в зубах.


Прошу за все прощенья


За всех, но от себя.


Я зажигаю снова


Забвения свечу,


Я открываю слово,


Взлетаю и лечу.



               Из цикла "Пляшущие тени"

Толпа

1.


Гнетущее приходит состоянье,


И круг молвы сужается на нет.


В спираль времён закованы изъяны,


Как в звёздные разложены карманы


Игрушки-судьбы, спутницы планет.



Ночная мысль – кошмар, вершина страха,


Случайность встречи ищущих любви -


Врывается залитой кровью плахой,


И хочется, и невозможно плакать,


А жизнь вокруг – прекрасная на вид.



А жизнь в насмешку выставляет счастье,


Как лавочник, удаче гимн поёт.


И смех вселенский, и народ кричащий,


Изведавший концов земных начала,


Снимает головы и кровь на плаху льёт.



И тошнотворно запекаясь в студень


Итогом зрелища разнузданной толпы,


Не кровь она – боль обойденных судеб


В игре насмешливой словечек неподсудных,


В реке молвы, где плыть и не доплыть.



И плачется без слез, без облегченья


Игрушкам-судьбам, спутницам планет.


В пыли толпы их путь уже начертан.


Но дарит мысль оттенки и значенья


Всему тому, чего в помине нет.



2.


Штурм – день в день:


И толпа – на срыве.


Бьет край дел -


Падают слова.


Мозг лжет вслух


В праведном порыве.


Гонг стал глух -


Кругом голова.


Льет шар зной


В русла серых улиц.


Стал жар сном


В мутной влаге глаз.


Жизнь есть дождь


В этой груде ульев.


Дождь есть долг -


Мозг опять солгал.


Лист впал в грусть,


Потеряв упругость.


Гнев жжет грудь -


Грубо жмет толпа.


Ждать сил нет -


Глас взывает трубный.


Льет шар свет,


Но толпа – слепа.



3.


Закроются ставни.


Козлом перекрестие ляжет.


Закончилась старость


И в землю уходит поклажа.


Душа загорится,


Нагою представ перед миром,


Как женщины-жрицы -


Всех магий, любви и кумиров.


Эфир вдруг настигнет


Кривыми всех диапазонов,


Как золото в тигле


Огонь настигает зажженный.


Огонь очищенья -


Толпы отрезвляющий рокот:


Прощанья, прощенья -


Во всем отведенные сроки.


Прощаются гости,


Уходят, забыв о поклаже:


Она на погосты,


Как в свалку великую ляжет…


Закончилась старость.


Прошли поминания сроки.


И только остался


Толпы загостившейся ропот.

Когда почти уходят мысли…

Когда почти уходят мысли


И пустота сосёт как голод,


Безумства обещает город -


Шары блаженств из пены мыльной.



Бахвальство бредит откровеньем,


В чести минутной разбухая,


И совесть, ко всему глухая,


Не дарит ясности мгновенной.



Увижу вдруг святое мелким,


И даже откровенно чуждым.


И снова проморгаю чудо


В угоду этому похмелью.

Синева

Синева за окном, синева.


Синий снег под темнеющим небом.


Был ли там я? А может, и не был.


Может быть, это просто слова.


Может быть это просто мечта,


Боль о несостоявшейся встрече,


Боль о дне, обещавшем мне вечер?


Впрочем, всё – суета-маета.


Синева на душе, синева,


Обрамлённая небом и снегом,


И Венеры неяркая нежность,


И отчаянье, будто сновА.


И дымов, и столбов, и дорог,


С перестуком колёс подо мною,


Много этой промчало зимою,


Словно мыслей, рождённых не в срок.


Пролетело открытий и строк,


И плацкартных надуманных истин,


И невыплаканных сердцем исков,


Ледяных на перронах ветров.


Стала реже в душе синева,


Растворяясь – никчемная гордость –


В море слёз, в человеческом горе,


В бесполезных, ненужных правах.

Ку-ку (шуточное)

Воскресный лес.


Весна уже в разгаре.


Подкидыш кличет, словно на часах.


Я попросил его мне дать разгадку:


Когда же мой черёд – на небеса.


И, верите ли, так вдруг стало страшно:


В желудке пустота и холодок.


Мне показалось (что, пожалуй, странно),


Что я попал к циклопу на ладонь.


И жизни срок зависит от момента


Хлопка легчайшего ладони о ладонь…


Подкидыш мне своих «ку-ку» отмерил


Всего четыре – будь неладен он.


Потом, немного помолчав, добавил


Ещё тринадцать, редких и не в ритм.


Потом ещё.


И стало мне забавно:


Ведь так он пропоёт мне до зари.


За сотню счёт.


Плюс тридцать.


Вспомнил фразу,


Её озвучив: "Хватит за глаза".


Но те четыре самых первых раза


Кукуют в сердце, заглушить нельзя.

Осеннее настроение

Причудливый узор:


сквозь папоротник – тюль.


Рассвета нет ещё,


но чувствуется он.


Мой сон ушёл бродить -


где балом правит нуль,


Где мнится переход


из сумеречных зон.



Там я опустошён,


я – вакуум причин,


Я – мудрость бытия,


наивность чистоты.


Там от земных скорбей


моя душа кричит.


Там равен Богу я,


там снова с ним на "ты".

И вечный вестник встанет предо мной…

И вечный вестник встанет предо мной,


И сорок вёрст останется за мною


В том мире, за невидимой стеною,


Где испытанья срок прошёл земной.



Лишь омрачит привязанностей тлен,


Пусть не на долго и не сильно очень,



Другие книги автора Сергей Минский
Ваши рекомендации