Прорастают благими словами стихи,
Согревают задорно зовущим огнём,
Вытекают сентябрьским дождем в ручейки,
Возвращаются птицами мартовским днём.
Закоулками белой бумаги брожу
От беспамятства к смыслу по следу чернил,
Где былое с грядущего рвёт паранджу
Расстаюсь с тем, чего ещё не находил.
Неразборчивый шепот, слетающий с губ,
Роем мысли и сути совсем не в себе.
Память в смуте, а голос то нежен, то груб:
То ли ангел поёт, то ли тешится бес.
Если будет возможность лукаво сбежать
От фатальных везений коварной судьбы,
Не придётся напрасно себе обещать
Не услышать мятежного зова трубы.
Даже если победа уже суждена,
Даже если награда дается легко, —
Ложным словом надежда была рождена,
А до правды придётся шагать далеко.
Так плутаю в чернильной сиреневой мгле,
Где двусмысленность истин словами грешит
На измятых страницах, забытых в столе,
Но приходит ответ от изнывшей души.
