Читать онлайн полностью бесплатно Геннадий Болтунов - Время пресыщения. Религиозная лирика
Фотограф Геннадий Владимирович Болтунов
© Геннадий Болтунов, 2018
© Геннадий Владимирович Болтунов, фотографии, 2018
ISBN 978-5-4490-5486-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Геннадий Болтунов родился в селе Оредеж Ленинградской области. Вырос в Орле. Занимается переподготовкой руководителей и специалистов в сфере экологической безопасности. Член Российского союза писателей. Имеет книжку стихов «Слепящая мгла», вышедшую в 1997 году, и созданные в интеллектуальной издательской системе Ridero книжки: «А это забавно – к себе присмотреться», «В детство можно возвратиться», «Ищешь одно, а находишь другое», А также стихи для детей «Догонялки в небесах».
I. Плача и смеясь
Агасфер
Он каждые сто лет себя моложе
и в памяти хранит одно и то же, —
что было с ним столетия назад.
А там таится ад, бессмертья ад.
Про привычку
Переходит легко в привычку
многократное повторение.
Может инок, зажегший спичку,
пребывает в икон озарении,
когда спичек в запасе много?
Я не знаю.
Спроси у Бога.
Нужен был друг
Для науки Христа страдания
тема вечная, тема давняя.
Потому и умы в распыл:
а реален ли облик был?
На себя суть страданий примеривая,
как примеривают пальто,
вновь выносят вердикт, не верим, мол:
мук не выдержать ни за что.
Были б правы, когда бы муки
претерпел боже ради науки,
а не ради спасения всех,
в том числе, в ком животен смех.
Ведь в былинах словечко «живот»,
не в том смысле у нас живёт.
Верь, ни верь, до Христа явления
доля грешных людей – страдать,
только не было Воскресения
и не знали, что можно ждать.
Всё же истину подытожим,
пусть не так уж она и проста.
Безупречный Господь наш, боже
был всегда, то есть прежде Христа.
Только, чтобы творилось чудо,
и чтоб подвигом стало – страдать,
нужен был друг Христу – Иуда,
ну, допустим, как тёще зять…
Торопкое время
Может быть, время настало торопкое,
или в раю не хватает Мессий —
уходят друзья, словно по лесу, тропками,
чаще не в чащи, в небесную синь.
Я их зову. Они перекликаются
между собою, не слыша меня.
Только их строками небо сверкает всё,
будто зарницами в стылости дня.
Тайна крещения
Пусть не в глухом,
но всё-таки селе,
крещён был я, тайком,
чтобы не знали,
родители и партии райком,
когда в купель младенца окунали.
Поп слово дал – не выдавать секрета, —
родителям партийным ни к чему
знать то, что осенён был
Божьим светом
их первенец и благостно ему.
Бабуля, чтобы тайну уберечь,
и крестик, и бумагу о крещении
упрятала подальше с глаз, под печь,
и Богу помолилась о прощении…
И только много-много лет спустя
бабуля тайну дочери открыла,
мой медный крестик тихо отдарила,
сказав, повесь сей крестик на дитя.
Тогда и мама всё мне рассказала:
А крестик где? Вот крестик – потеряла.
Куда, не знала, мог запропаститься. —
Всю жизнь боялась, что ей не простится.
Потом нашла и – потеряла снова.
Но у меня уже был крестик,
новый…
Плача и смеясь
В церквах есть места святым.
У мирян – их нет.
От вождей остался дым,
как от сигарет.
След остался, от сапог,
что месили грязь.
Свысока взирает Бог,
плача и смеясь.
Несу свой крест
Несу свой крест, надеясь на спасенье.
Казалось, – финиш близок, но опять
петля в дороге: детям надо денег,
а я не вижу, у кого их взять.
Казалось бы, уже есть много внуков,
но сын ушёл от любящей жены,
у дочери диплом есть за науку,
да спроса нет, на умных, у страны.
Жена достигла пенсии, при этом
лишилась места тёплого и вот
бранит меня, пытаясь сжить со свету:
не можешь деньги делать, идиот!
Нет, я не поддаюсь хандре осенней,
несу свой крест. Надеюсь на спасенье.
Круги вечные
Возвращение на круги,
круги вечные своя,
через лес, поля, да вьюги
по границам бытия.
Мимо женщины манящей,
мимо… Взгляд не потерять.
Еду к маме, повторять
весело и леденяще.
Повторять, не ждать прощенья
за скитания свои.
На орбитах возвращенья
слишком плотные слои.
Возвращаемся, сгорая,
излучая звёздный свет.
Сами, в сущности, не зная,
долго ли ещё до края,
или края вовсе нет.
Душа не глупая, поймёт
Когда душа покинет тело, —
она найдёт куда вселиться:
в котёнка ли, в кусочек мела,
в растение, в сороку-птицу…
И в то, чего при жизни гложет,
душа вселиться тоже может.
Ты шёл по жизни? – Был прохожим.
Не шёлков путь был (предположим),
хотя хотелось, чтобы мёд…
Душа не глупая, поймёт.
Дорогой станет, будет виться,
не зная, где остановиться,
продлится без конца и края.
Вдаль, к горизонту, убегая…
Чтиво
Читать нам жизнь приходится с листа.
Своих страниц перелопатил груду:
полно длиннот, есть общие места,
но всюду свет, точнее – тьма не всюду.
Обрывок сна
Мостик от вокзала через ров,
я во рву и мой велосипед.
Я реву, а люди без голов
тянутся на красный лунный свет.
Светофоров в том краю не счесть,
то есть, нет их вовсе. Это есть.
Я реву, размазывая грязь,
чтобы вновь наладить с детством связь,
не имея связи никакой
с местом, что за вечною рекой.
И только шпалам…
Преобразился белый свет,
ему вернули первозданность,
где не чеканили монет
и впрок не собирали данных.
Где нет ни поездов, ни рельс,
однако шпалам в тучах тесно,
когда задуман первый рейс
на шарик наш из сфер небесных,
из райских кущ, и путь назад
проложен, сквозь житейский ад.
А рядом теплилась отрада
преодоления распада,
когда на этот белый свет
сойдёт иной, какого нет.
Праматерь
Она жила во все тысячелетия.
Другие книги
автора
Геннадий Болтунов
Ваши рекомендации
