«Не знаю, что дальше, не знаю, что завтра,
Может, буду распят или сяду на трон…»
Песня «Я потерян» гр. Жребий, автор Вадим Евстратов.
Когда издаёшь книгу, появляется вполне закономерный вопрос – а зачем? Зачем вообще ты пишешь? Для кого? Я уже отвечала на этот вопрос. Что бы не сойти с ума. Да, надо бы, наверное, написать, что мне всегда хотелось чем-то поделиться, рассказать людям, раскрыть им глаза… но это было бы неправдой, а скорее даже лицемерием. Потому что желание поделиться появилось только в последнее время и, чего греха таить, писала я о себе и для себя. По все тем же причинам. Хочется быть честной, издавая свою первую книгу, так что только вам судить, насколько это правильно и умно.
Наверное, странно начинать книгу с таких слов, надо ведь показать, как ты любишь читателя, как стараешься для него. Но я считаю, стараться надо не на словах, а на деле, в тексте, так сказать. А большего я сделать не могу, нынешний вариант текста уже собран и изложен ниже. Дальше решать читателю, достойно это прочтения или нет. Я это делаю, и я это сделала, так, как могла и хотела, а вам достается самая главная часть – оценить увиденное и понять хорошо это ли плохо.
Поэтому, на мой взгляд, это всё таки риторический вопрос – зачем? Я тешу себя надеждой, что каждый найдет здесь что-то своё, важное только для него. Вот из этого и проистекает моё желание поделиться. Поделиться видением, образами, которые сидят во мне и не дают спокойно спать. Такова уж моя натура – всё пропускать через себя. Сколько меня за это ни ругали – иначе не выходит. Хотя это, наверное, черта всех творческих людей. Иначе не возможно. События и переживания нужно переработать, положить на струны своей души и выдать ту мелодию, которую играет твоё сердце. С музыкой у меня не очень хорошо получается, а вот со стихотворчеством и рассказами, вроде, неплохо.
Как и многие, я долгое время писала «в стол». Но сейчас, похоже, чаша переполнилась и появилась необходимость всем этим поделиться. Да, уже несколько лет я выступаю со своими стихами на широкой, относительно, публике. Иногда чему-то учусь, иногда учат меня. Однако, уже пару лет есть желание как-то всё это запечатлеть, зафиксировать. А бумажная книга для меня всегда была эквивалентом вечности. Что бы об этом не говорили. Что бы от этом не думали. И что бы не думали обо мне. Я прекрасно знаю, что и мои стихи, и, тем паче, мои рассказы, не всем по нраву, да и до классиков мне далеко. И все же хочется поделиться частичкой себя и оставить после какой-то след.
За последние годы я слишком хорошо полечилась от скромности, но вот сесть за написание и составление книги почему-то было сложно. Наверное, это всё таки должен делать кто-то другой, непредвзятый. Однако, я не раз доказала своей жизнью прописную истину – хочешь сделать что-то хорошо, сделай это сам. Не потому что никто не занялся, а потому что с первых дней замаячила та самая тоталитарная цензура, которая не приемлет неученых отступлений и оговорок не научного характера. Я «академиев не кончала», а по сему, часто пишу совсем не так, как хотелось бы высокой общественности. Но мне это нравится. И, я думаю, могут найтись и те, кому это тоже будет нравиться. Поэтому моя первая книга будет такой. И поэтому её составлять надобно мне самой и только самой. Что уж выйдет, решать не мне, а вам, читатели.
Сюда войдет один из первых моих рассказов и несколько стихов. Сначала я думала, напечатать только рассказ, но мне показалось этого слишком мало. Это опять к слову о специфичности моего творчества. Похоже, одно без другого никак не живет. Плюс кто-то посчитает интересным рассказ, а кто-то стихи. Так что, вот оно – всё вместе. Прошу любить и жаловать. Или нет.
Лена Малахова, автор.
– Нет, ну, ты идёшь или нет? – раздражённо буркнул молодой парень, сидевший за рулём старенькой, забрызганной грязью, серой «пятёрки». – Арина? Ты что, спишь? С открытыми глазами?
Возраст «парня» определить было трудно. Ему могло быть и тридцать, и тридцать пять, и даже сорок. Вот только, похоже, сохранился он достаточно хорошо. Округлое, изящное лицо с тонкими чертами, модная короткая стрижка и волосы благородно-рыжего цвета. Однако, стоило взглянуть ему в глаза, зелёные с тёмными зрачками, и потусторонний ужас охватывал любого, кто бы вдруг решил посмотреть на него. Одет он был в простую хлопковую куртку, аккуратно застёгнутую на все пуговицы, в пройме куртки виднелся воротничок белой рубашки.
Только девушка, сидевшая рядом с ним на пассажирском сиденье, совершенно не обращала на всё это внимания. Больше того, она сама производила не менее яркое впечатление.
Стройная, почти тощая, с короткими, до плеч, волосами цвета воронова крыла, подстриженными «под каре». Плотная жёсткая чёлка почти закрывала глаза, чёрные, с антрацитовой искрой. Гладкая, светлая, почти фарфоровая кожа, высокие скулы аристократки, маленький, чётко очерченный рот. Холодный взгляд антрацитовых глаз пробирал до костей. Короткая кожаная куртка-жакет с чуть широковатыми, свободными рукавами без манжет, идеально подчёркивала фигуру.
