Я последняя подхожу к столу учителя, оставляя перед ним совершенно чистый лист бумаги.
— Да, Ярославцева… — вздыхает Даня, бросив взгляд сначала на бумагу, затем на меня. — Продуктивно! Что — за сорок минут совсем ничего в голову не пришло?
— Пришло, — пожала плечами я, ощутив себя перед ним полной бездарью. — Но к истории это не имеет отношения.
Как же сложно… Как трудно достучаться до тех людей, которые уверованы в том, что любят тебя… Что делают только лучше… Это же та самая забота, которой окружают самые близкие и родные люди. Вот она! Первозданная, неподдельная, истинная… Такая, что на стенку лезть хочется от безысходности, от боли… А всем вокруг кажется, что они делают только лучше: проявляют участие, заботятся, решают, рушат все и пытаются на этих обугленных руинах строить счастье… Свое.
Не нужно было переходить черту, не нужно было терять голову тогда, но теперь сокрушаться об этом слишком поздно. Но еще не поздно замять это дело, вернувшись в привычную колею, занять свои места и продолжить жить так, как хотят от нас другие.
Иногда я думаю о том, что делает Он сейчас, в эту самую минуту. Чем теперь Он занимается, с кем общается, кого любит… Хочется верить, что Он счастлив. Хотелось бы узнать это наверняка, но я останавливаю себя. Верю лишь, что у Него все хорошо и, возможно, именно сейчас Он немножечко счастливее меня.
