© Элина Исломова, 2021
ISBN 978-5-0051-1499-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
А кто маленькое замечает
Тех людей счастливыми зовут!
На самом деле человек становится обадателем счастья, когда научится находить его в маленьких радостях, замечать ежедневные чудеса и складывать один за другим яркие пазлы, собирая картину своего Счастья! Составить картину- кропотливый труд длиною в жизнь, но секрет в том, что каждый правильный пазл приносит радость.
В этой книге собраны мои стихотворения, атмосферные зарисовки, мысли; здесь все разнообразие пережитых чувств и эмоций, юношеские наблюдения, сохраненные мною в душе, неповторимые моменты.
Может, кто-то увидит в этой книге частичку себя, а кто-то (мне бы очень этого хотелось), захочет изменить свою жизнь, начать искать свои радости, поняв, что все время мимо счастья за счастьем бежал…
Приятного путешествия, друг, в страну мыслей девочки, влюбленной в жизнь!
Элина Исломова
1 ДЕВОЧКА С КАРИМИ ГЛАЗАМИ
Девочка в шляпе задумчиво шагала по аллее. Ветер величественно и плавно развевал ее платье, играл с каштановыми слегка завитыми в кудри локонами. А дышала она так, будто хотела вдохнуть весь аромат и простор воздуха в легкие, в каждые клеточки души и освежить мысли. Она думала и молчала; она была тихоней с бурей внутри.
Семнадцать лет! Что может наполнять ее юную голову? О чем мечтает, глядя в голубой небесный шатер?
Девочка с карими глазами смотрела на небо долго и часто, затем, доставала уже потрепанную тетрадь и писала… Думала, зачеркивала, наблюдала, смотрела ввысь, будто Кто-то оттуда подсказывал рифмы и дарил вдохновение.
Стихи… Стихи… Ложится тень
Вечерних сумерек в тетрадь.
Бежит строка и синь чернил,
А я пишу, пишу опять…
Девочка с глазами карими писала стихи. Поэт- и этим сказано много. Это люди с хрупкими и тонкими душами, за которой прячется история, судьба, момент.
***
Она умела быть разной.
Не такая, как сотни каждых.
Быть чересчур опасной;
С улыбкой- до жути потрясной.
Кормила собак бездомных,
По крышам в сланцах гуляла.
Она приближалась к звёздам.
Стихи сочиняя. читала.
Лучи скользили по кудрям.
Пальцы касались клавиш.
Счастливые были будни
И ничего не исправишь.
Для всех она была разной:
Прохожая, дочь, прекрасная.
Счастье свое заразное
Дарила. Она была настоящая!
2 ДУША, ТЫ ВОЛНУЕШЬСЯ СНОВА
***
Не тревожь, не тревожь меня ты.
Знаешь, хочу побыть так одна.
Дай карандаш, бумагу,
Я в душе навожу порядок.
***
Устала… От глянца. От кофе. Прохожих.
Шуршат мне вдогонку пожухлые листья
Они все за мной… Шелестят осторожно,
А осень предательски снится и снится…
Сентябрь. Октябрь… Я просто устала.
Ни пледа, ни ручки, душа опустела,
А было… Скамейка, блокнот. Я летала.
Что стало? Играла? Сломалась? Разбита?
Ни капли. Ни взрыва. Слезы не пустила.
В пальто остываю, как утренний кофе,
Как мрамор душа в моем теле застыла,
Но дерзко мечтает о творческом вздохе…
Ещё одна песня, ещё одна нота,
И слово одно пусть в конце троеточье…
Я в осень хочу небольшого полета,
А может большого… Опять многоточье…
Однажды защемит душа, ты поймёшь, что не хочешь кофе, устал от имбирного печенья, жизнь покажется сухой и серой. Внутренняя усталость безмолвно закралась в душу, словно окутала ее паутиной. В такие минуты ничего не хочется, в такие минуты, кажется, что ты никогда не был счастлив. Это душевный кризис.
Жизнь, как будто бы запылилась, и под толстым слоем серости не видно былой яркости и энергии, она словно присыпана пожухлыми, осенними, сухими листьями. Но там внутри, на самом деле есть жизнь, есть желание жизни, только сейчас ты устал.
Знаешь, пусть подождет большой мир, а ты отдохни. Пусть душа лениво не чувствует одного сентябрьского дня, не откликается на птичье пение, пусть мысли остановятся, замрут, а голова не отрывается от подушки всего один день, день для реабилитации души! А потом, окрепшая, она опять сможет парить по просторам Вселенной, сталкиваться с незадачами, но в тебе уже будет бодрящая жизненная сила, а все потому, что ты отдохнул.
Интересная штука- душа.
Неизвестна, но так всем знакома.
В ней живёт очень тихо мечта,
Умещается боль и истома.
В ней тоска и прозрачна слеза;
Одиночество серое, мысли.
Неуютность, обида, гроза,
Ураган, то вдруг теплые брызги.
Место в ней есть любви и дождю;
Сочиненные песни, романы,
Там привет есть в стихах сентябрю;
И всему, что так властвует нами.
***
Сегодня по крышам пройдется май:
Он включит звёзды, шепнет: «отдыхай».
Я выберу сон, и в ночном просторе
Устало скажу: «пожалуйста море».
– Мне море. Тысячу раз море.
– Я слышу, какое?
– То, которое сливается с небом, необъятное. В котором можно утонуть влюбленной душой, в морскую синеву.
А ещё мне рассвет: величественный, огненный шар, поднимающийся. А волны- сильные, стремящиеся, но с диким ревом разбивающиеся о камни и скалы; такие, чтоб мгновенно следы на песке смывали, оставляя ровную гладь.
Ты спросил у меня про мечту.
В параллелях кружила планета:
«Тёплых волн океанских игру,
И открытое лоно рассвета…»
«Продолжай, что ещё?» – ты шептал,
«Небоскрёб небеса достающий.
Чтобы ветер меня целовал;
Океан завораживал душу.»
