***
Может ли курортный роман перерасти в серьезные отношения?
– Конечно, нет, – думала она. Слишком хорошо знала, как умеют пустить пыль в глаза клерки, слетающиеся в приморские городишки. Одиннадцать месяцев в году они корпеют над бумажками и мониторами. Чтобы целых две недели корчить из себя крутых мачо.
Может ли курортный роман перерасти в серьезные отношения?
Он вообще не думал об этом. Просто иногда откладывал дела и прилетал на недельку к морю. Вдохнуть его свежий йодистый запах и поплавать в "живой" воде.
Есть люди, которым комфортно в своем одиночестве. Но у Судьбы могут быть свои планы. И эти двое встретились на закатном пляже.
Она собирала красивые камушки.
Он смотрел на женщину, бредущую по линии прибоя.
– Море спит после пьяного шторма в холодной ночи, – напел он.
– И сырая листва опадает в зыбящий Азов, – откликнулась она.
Он спас от набежавшей волны ее туфли.
Она позволила проводить ее до дома. Людям, избегающим шума прибрежных кафешек и многопотных экскурсий, проще укрываться в горах.
Он уверенно выбирал маршрут.
Она спокойно шла рядом, не уставая.
Чайный домик они посетили целых три раза. Тишина, мало народу и вкусный чай.
Она рисовала в альбоме.
Он смотрел не ее руки. Если бы женщины знали, как часто мужчины обращают внимание на руки, они бы реже открывали попы.
Она носила браслеты. Иногда один, иногда по три сразу. Разные. Затейливые. Завораживающие.
– Я перевезу её к себе в Питер, – думал он.
– Я буду искать его в других мирах, – знала она.
Она уехала в четверг утром.
Он зашёл как обычно и обнаружил хозяйку, готовящую домик для других жильцов.
Может ли курортный роман перерасти в серьезные отношения?
– Конечно, нет, – думала она.
– Вы же берете у жильцов паспортные данные? – спросил он.
Весна – пора любви
Отгадаете загадку?
Кто это: тощее и никогда не спящее существо с горящими глазами, что шарится по лесу?
Точно. Баба-Яга по весне. В эту пору все немного долбанутые. А она на подпитках. Время, когда в природе сплошная искра и магия. Воздух настолько пропитан ярью, что живым существам нет необходимости ни спать, ни есть.
Начинается пора любви с момента, как подросший Ярило смачно шлепнет берёзу по заднице. Она вздрогнет от этой фамильярности и запустит жадные корни к самому центру земли. Чтобы всосать самой могучей в мире силы, называемой ярью.
Ярь – жажда не жизни, а немедленной любви для продолжения рода. Когда любая тварь, будь то паучок или медведь, готова забыть про еду, сон и саму жизнь и немедленно вступить в схватку с соперником за доступ к телу.
После Купалы, ясен пень, подуспокоятся все, остепенятся. Даже задумаются, у кого есть чем, что это было? И чегой-то так разобрало?
Но не сейчас. Сейчас не время думать. Законы природы запрещают думать в это пору. Даже цветам. Всяким одуванчикам запрещено думать, что сквозь асфальт не прорастешь. Гой! Вперёд и вверх – размножаться. И прорастают же!
Оттого Баба-Яга не спит не ест, а шныряет по лесу. Ярь собирает.
Тощая, страшная, с замутненными глазами и искрящимися волосами. Периодически неуклюже оступающаяся и проваливающаяся в другие миры. Время такое. После летнего солнцестояния должно отпустить.
Но браслеты делаются. Много яри в них вкладывать нельзя – передоз случится. Приходится сдерживать. Но и сейчас от них можно заряжать смартфоны…
Бессонница
Для тех, кому мало дня, и кто просил увеличить число часов в сутках, придумана бессонница. Несколько дополнительных часов бодрствования.
Эти часы не для банальных рутинных вещей типа мытья посуды или штопки носков. Это сказочное состояние, когда часть мозга, отвечающая за рациональные действия, почти выключена, и на сцену выходит подсознание.
Волшебная составляющая, отвечающая за мир вокруг нас.
Если в 4 утра ваш мир не прекрасен и птицы не поют, то штопка носков в дневное время уже не поможет. Клиника!
Во всех остальных мирах это самое время пробежаться босиком. Или даже полетать, пока все разумное дрыхнет. Или просто поговорить со своим же подсознанием по душам. Расспросить, как оно провело день. И предыдущие жизни.
Какую именно жизнь мы начнем, очнувшись?
Что нам нравится в окружающей реальности, а что надо дорисовать…
В общем, наркотики для слабаков, если вам дана настоящая, качественная бессонница.
Про принца
Жил был один принц.
Ну, может, не принц, а… В общем, любому принцу сто очков вперёд даст. Вместе с конями.
Любил он все до идеала доводить. Возьмётся за что-нибудь и доводит.
Вроде уже всё, круче некуда, а он: "Неть. Работаем дальше".
И стал он настолько идеальным, что принцессы к нему подходить боялись. Смотрят со стороны, медитируют, слюной захлёбываются, а подойти боятся.
Некоторые даже пытались себя апгрейдить. Ботокс кололи, шерсть наращивали. Где не растет. Где растет, наоборот, сбривали. Погрязли они в самосовершенствовании. А от Принца отвлеклись…
И как-то принц один получился. Даже задумался. И тоже начал в себе недоделки искать.
В итоге, пока все стороны себя до идеала доводили, мимо Баба-Яга шла. Смотрит: чел настоящий. Морда не тапком, в остальном гений. Руки теплые, опять-таки. Мозгов на пятерых хватит. Голос вообще отдельная история. Ну просто хватай и беги!
