A long time ago in a galaxy far far away
Нет, не то…
Давным-давно в далёкой-далёкой галактике…
Снова не то.
Где-то на просторах Вселенной жил да был один трактирщик. Жил хорошо, пиво пил регулярно, когда ему земные космонавты его привезут, да гостей потчевал.
Заглядывали в его трактир самые разные гости, потому и меню было весьма странным – от солёной рыбы до глаз венерианских тараканов. Но самым любимым блюдом практически всех гостей был суп из мхов с поверхности Цереры.
Суп для гостей варился с самого утра. Сначала трактирщик готовил прекрасный иссиня фиолетовый бульон из крови малосициллийских приблудышей. Бульон варился целых четыре часа и самым сложным было в конце правильно остудить его, чтобы он ни в коем случае не дал пену. Если бульон вспенился, всё, пиши пропало, супа вкусного уже не выйдет. Можно, конечно, подмешать его в коктейли, но коронное блюдо будет испорчено.
Когда идеальный бульон был готов, в него добавляется все три вида мхов, что растут на Церере, мелко нарезанные и слегка обжаренные на птичьем жиру. Откуда берётся жир, трактирщик не говорил никому, это был его фирменный секрет. Злые языки поговаривали, что это и не птичий жир вовсе, а обычное машинное масло… Но кто же им поверит, когда суп такой вкусный?
Обжаренные мхи и бульон нужно тщательно перемешать, а после добавить щепотку сушёных подкрылков татуинских мотыльков. Дать настояться пару часов, ещё раз всё перемешать и разогреть, и всё, супчик готов, бон аппетит.
Но в одно утро что-то пошло не так – проснулся трактирщик, спустился на кухню, а там все банки опрокинуты, словно ураган по шкафам прошёл, но самое ужасное – мхи рассыпаны на пол и перемешаны, а подкрылки и вовсе исчезли, как корова языком слизнула. Даже обломочков в банке не осталось. Трактирщик где стоял, там и рухнул на пол от горя. Чем же ему теперь гостей кормить, как убытки покрыть? Дорогущие ингредиенты пропали!
Сидит трактирщик на полу, горюет, чуть не рыдает, все шесть пар усов подрагивают. Вдруг глядь, вылез откуда-то из-под плинтуса таракан и заговорил с ним: «Чего горюешь, отец?»
Удивился трактирщик, слова сказать в ответ не может.
– Ну чего молчишь, да смотришь? В чём беда твоя спрашиваю?
– Да как-то не привык я с та… такими, как ты разговаривать. Всё больше тапочком, иль мухобойкой общались.
– Ха, точно, много наших у тебя тут на кухне погибло. Да поделом, я считаю. Гораздо ж безопаснее под столами у гостей ходить, там и еды больше, – смеялся таракан то ли издеваясь, то ли и правда весело ему было, – А хочешь дельный совет дам?
Трактирщик, конечно, очень удивлён был, но таракана выслушал. После ещё немного поговорили-поспорили они, да пошёл трактирщик и снял вывеску. Обстругал её, закрасил прежнюю надпись «Весёлый трактир» и что-то новое написал.
А вечером гости увидели новую вывеску на которой на всех популярных языках было написано «Бар Там высоко…", а внизу приписочка «За интересную историю, рассказанную бармену, стакан любого напитка бесплатно!». И повалило гостей больше прежнего, и стал наш трактирщик, вернее бармен, лучше прежнего жить-поживать, добра себе наживать, а таракана умного прикармливать никогда не забывал.
– Бармен, вина, пожалуйста
– Как обычно? – на стойке возник бокал красного вина.
– Именно, – рыжая ведьма улыбнулась старому бармену одной из самых своих очаровательных улыбок. За годы существования бара «Там высоко…» этот старик отлично выучил её вкусы.
Сегодня бар был подозрительно пуст, у стойки кроме самой ведьмы не было никого, а в зале сидели не больше десятка посетителей.
– Чем оплату возьмëшь? Историей или песней? – ведьма хитро прищурилась.
– Пой, глазастая. Давно я ваших земных песен не слышал.
Ведьма допила вино, грациозно спорхнула с барного стула и направилась к небольшой сцене в углу бара. Движения её грацией напоминали кошачьи, что не могло не привлечь взгляды гостей. Один из них, довольно высокий и худой мужчина неопределенного возраста, достал из кармана маленький хрустальный шарик и что-то шепнул в него. Теперь он наблюдал за происходящим на сцене через тонкую светящуюся рамку, спроецированную шариком.
– Как у ведьмы четыре крыла, – бархатным, с небольшой хрипотцой, голосом начала петь рыжеволосая девушка, – Платье до пола, ой до пола…*
Когда она закончила петь, аплодировали все. И только зашедшие вуки, и давно сидевшие за столиком мужчины в белых одеждах с красным крестом, и даже тот, смотревший на ведьму через странную рамку. Рыжая красотка явно наслаждалась всеобщим вниманием, она поклонилась, поймала брошенную кем-то алую розу, звонко рассмеялась и сделала полу-книксен перед тем, как окончательно уйти со сцены.
*В этом месте использованы строки из песни «Ведьма» группы Мельница
– Я присяду, ты не против? – ведьма подошла к столику, за которым сидел тот, кто наблюдал за ней всё её выступление.
– Да, пожалуйста
– А что это у тебя? – кивнула она в сторону шарика
– Мой маленький помощник в познании миров. А где твои крылья? Я читал про твой вид и не нашёл информации о способности к полётам.
