Здравствуй, ненавистный дневник.
Наконец-то я решилась тебе написать. Ты рад? Я не особо.
Долгие недели я хочу и не решаюсь приступить к рассказу, не зная, с чего, собственно, нужно начинать?
Я никогда не вела личные дневники. И не стала бы, не прижми меня к стенке обстоятельствами.
Понимаешь, я чувствую, что зашла в тупик. Я в ловушке и не понимаю, как мне следует действовать дальше. А ведь от будущих шагов зависит моя жизнь. И я не преувеличиваю.
Мой детский психолог, про которого я расскажу позже, советовал завести личный дневник, говорил, что это помогает разобраться в себе, увидеть свои цели, проанализировать свои действия.
Мой уже покойный психолог…
Не знаю, поможет ли мне его совет в этот раз? В прошлый – помог.
В любом случае, не зря же ты пропутешествовал со мной по разным странам и городам? Верно?
Наверно, ты часто задавался вопросом, зачем я вообще забрала тебя с собой из родительского дома? Ведь ты такой уродливый.
Да, не обессудь, но твоя обложка такая мерзкая, что с ней определенно нужно будет что-то сделать. Какие-то дешевые цветочки, много оранжевого, кто такое вообще рисует?
На самом деле, я плохо помню тот день, когда покинула квартиру родителей. Тогда я была не в себе от потрясений. Так что взяла тебя чисто машинально, а позже не выкинула лишь потому, что ты был подарком моей мамы.
Да, со вкусом у нее явно проблемы, но никто не идеален.
Но я отвлеклась. С чего начать, как ты думаешь?
Наверно, стоит немного рассказать о себе, чтобы ты приблизительно понимал, с кем имеешь дело?
Начнем с самого банального: с моего имени.
Я никогда его не любила. Мне хотелось зваться как угодно, но не Светой. Почему? Наверно, потому что это имя мне не подходило. Позже ты сам убедишься в этом.
Добавим еще немного тривиальной информации: через пару месяцев мне исполнится девятнадцать лет. Да, детство прошло как-то незаметно, я и не поняла, когда успела стать совершеннолетней и самостоятельной. И одинокой в этом чужом мире.
Отставим лирику и неважные детали на время и перейдем к сути самой проблемы.
В чем же суть, спросишь ты? И ни за что не угадаешь ответ.
Дело в том, что я убийца.
Да-да, ты не ослышался, я – убийца.
Нет, я не шпион, не киллер, ничего подобного. И я далеко не положительный герой.
В лексиконе людей есть такое словосочетание как серийный убийца. Так вот, это я.
Шокирован? Да, я сама до сих пор не могу поверить в это, а ведь прошло немало времени.
Что ж, теперь, когда я озвучила свою главную проблему, из-за которой на меня охотятся, пожалуй, я немного потяну интригу и вернусь к описанию себя.
Не злись, поверь, моя внешность сыграла не последнюю роль.
Так вот, как же я выгляжу?
Ростом я не вышла: всегда была самой низкой в классе и выслушивала тысячи однообразных шуток. День изо дня, смертельная скука. Наверно, все было бы не так утомительно, умей мои одноклассники сочинять более-менее приличные шутки, но куда уж им?
