… Весь трепет жизни всех веков и рас
Живет в тебе. Всегда. Теперь. Сейчас.
М. Волошин
Однажды мне рассказали историю про маленького мальчика, который в советские ещё времена шлёпал по коммунальному коридору, затверживая стишок: «У меня есть дедушка…» Стишок незамысловатый, всего несколько строк, задали, вероятно, классе во втором, перед Днём победы… Топ-топ… Вперёд-назад.
«У меня есть дедушка…» Топ-топ… Гудит газовая колонка, скрипит грязно-рыжий паркет, полутьма, прилежный ученик и не знает, что за фанерной дверью сосед, оторвавшись от книги, прислушивается ко всей этой музыке.
…«Дедушка хороший…» Топ-топ… Назад-вперёд, звяк-звяк, расстегнулись сандалики.
А оканчивалось произведение так: «…мы по Красной площади с дедушкой идём!»… Топ-топ, прошли мальчик с дедушкой…
И вдруг произошла метаморфоза… Топ-топ… Мальчик развернулся и начал сначала, но почему-то решил заменить главного персонажа, рядом с ним по брусчатке теперь шагал совсем другой человек, чужой и страшный. «У меня есть Гитлер…» Топ-топ… Скрип-скрип… Хорошо выучил, не запинается, даже с иным действующим лицом: «Мы по Красной площади с Гитлером идём!» Продекламировал и, довольный, скрылся в комнате, оставив случайного и невидимого слушателя в полном недоумении.
Я долго думал, почему мальчик решил сыграть в такую странную игру. Уж конечно, не потому, что в действительности хотел бы пройтись за ручку с дядей Адольфом – зачем это ему? Но и не думаю, что это была форма протеста против школьной зубрёжки, перевертыш, которыми мы все в своё время развлекались – нет, тут другое. Эта маленькая история, по-моему, про отношения со злом. Про тонкие механизмы защиты от оного. Там, где прошёл дедушка, мальчику уже не страшно. Там можно хоть с Гитлером прогуляться, хоть с кем. Зло не лишено сущности и оболочки, но оно обезврежено, на него нашлась управа, и к нему можно безопасно приблизиться, потыкать палочкой.
Сейчас же я сообщу вещь несколько абсурдную: у меня в детстве тоже был «свой Гитлер». И был дедушка, который, хоть и не водил меня по Красной площади в сомнительной компании, зато, как уверял, прилежно ползал в апреле 45-го по подвалам горящей Рейхсканцелярии в надежде познакомиться с вышеупомянутым персонажем поближе. У меня тоже были ритуальные празднования Дня победы, как и у того мальчика. Тогда собиралась вся семья, салаты вываливались, без затей, в большие эмалированные миски, специальным образом сервировалась селёдка из ветеранского заказа – сначала молоки, сверху, в прежнем порядке, кусочки тушки, потом уже луковые кольца. Но больше всего ценились дедовские прошлогодние «заготовки» – маринованные огурцы, помидоры, перцы, а также овощные салаты всех цветов и вкусовых сочетаний. Поднимались тосты, звенели бокалы, все ждали салюта, а по чёрно-белому телевизору показывали обязательную кинопрограмму.
– Да не… никого мы там не нашли… – дед скептически косился на экран, когда там мелькали кадры, как бы инсценировавшие его боевую молодость: бункер Гитлера, горящий Берлин, бегущие автоматчики…
Помню лёгкую досаду от того, что дед не звенит сейчас золотыми звёздами, не рассказывает, как поднимал в атаку батальоны и полки. Что он не похож на бравых, с мудрым прищуром, ветеранов, которые приходят в школу рассказывать о великих своих подвигах. Танкисты! Лётчики! Подводники! И каждого слушаешь с упоением, если он хорошо понимает роль.
– Хе-хе, мы тоже были подводниками! – смеётся дед, окончательно расслабившись к вечеру. – На последней подводе, в обозе. А теперь вот – ветерина… ветераны! Нам можно (загибает пальцы) – под стрелой крана стоять, улицу на красный свет переходить, за буйки заплывать… А Гитлера не нашли, не…
Ну, а раз дед сказал, что никого не нашли, то значит, никого и не нашли. Нет тела, вопрос не закрыт. (Про Елену Ржевскую и ее воспоминания о страшных находках в саду Рейхсканцелярии дед ничего не знал, ибо мир ещё не был настолько пронизан информацией, как теперь). Тайна осталась тайной, так что мне можно было снисходительно поглядывать на школьных друзей, наперебой рассказывающих друг другу, как фюрер застрелился и сгорел в бензиновой луже – по телику вчера показывали.
Уж я-то знаю, что дело это тёмное, непонятное!.. И так выходило, что у меня Гитлер свой, собственный. Не вызывающий ни малейшей симпатии, но при этом не воплощение зла, а обычный человек. Обычный враг, имя которого – собственное, не нарицательное.
Кстати, советские мастера экрана прекрасно понимали, что этот сумасшедший, трясущийся старик может вызывать у зрителя… не жалость, конечно, но что-то вроде сопереживания, как всякий умирающий. Поэтому щедро сдабривали картины агонии Третьего Рейха кинохроникой, в которой – трупы, печи, черепа, проволока.
