Андрей Никколаев понуро брёл по улицам неродного печального города. Торжок. Снова он. Тяжёлый рюкзак давил на плечи. Мысли путались в голове, сплетая узоры нервных образов. Резкий западный ветер дул в лицо. Навевал запах дыма и шашлыка. Суббота. Люди отдыхают. Нормально. Всё без изменений.
Кричали вороны, неся неприятности. Лёд под ногами нещадно грозил своей предсказуемостью. Вокзал остался позади. Узкий тротуар. Спешащие с «Ласточки» студентки обогнали его.
– Ну, всё как обычно. Дорога в травму, к Рудаковой.
– Она, похоже, доплачивает Боруновой, чтобы работы было много.
– Не приведи, Господь, к ней попасть.
Девицы, гомоня, шустро упорхнули по Пролетарке, а наш герой продолжил героическую борьбу с непосыпанной дорогой. Ноги разъезжались, Скользко, опасно. В голове билась мысль: «Только бы не упасть! Не сейчас. Держись.»
Дойдя до Ильинки, Никколаев устало присел на остановке. Ноги дрожали. Рыхлая задастая тётка недовольно посмотрела на него. Поставила свои сумки на скамейку рядом с ним. В пакетах явно просвечивали бутылки с любимым русским напитком. Водка. И он бы сейчас не отказался. Снять напряжение последних дней. Забыться. Чтобы ушло, хотя бы ненадолго то, что так давит сейчас на него, что гложет душу, царапая её нервными острыми иголками тревоги.
