О страждущий Восток!
Тебя воспел и дервиш, и пророк,
Твои пустынные барханы —
По ним в загадочные страны,
Не зная страха, караваны
Шли, оставляя длинный след,
Прокладывая путь,
Что Шёлковым потом назвался,
Окутанный интригою и тайной.
Потом он поднимался в облака,
Дождём пролившись на века.
Запечатлеет лишь рука
Художника иль летописца
Чадрой закрытые красавиц лица,
Покорно ждущие приказа,
Чтоб не ослушаться ни разу.
Такая жизнь, таков уклад,
И человек, возможно, рад
Такому точному исходу.
И ищет воду для верблюдов и коней.
А сколько им осталось дней?
Возможно, это было счастье,
Кто расскажет? —
Возможно, ветер, что сечёт барханы,
Немного приближая страны
С заветною водой,
Где становились на постой…