Читать онлайн полностью бесплатно Женя Шабаева - Точка полёта. Стихи

Точка полёта. Стихи

В книге – выборка из текстов, написанных в период по 2014 г. Это зарисовки из жизни, истории великих и невеликих, манифесты в столбик, письма, молитвы и прочее, которые для удобства раскиданы-развешены по комнатам: автор приглашает читателя на виртуальную экскурсию по виртуальному дому, проставившись немного больше, чем плюшками и чаем…

© Женя Шабаева, 2016

© Анастасия Котикова, дизайн обложки, 2016

© Дарья Бондаренко, иллюстрации, 2016


ISBN 978-5-4474-3965-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

П Р И Х О Ж А Я

«Дом – это там, где письменный стол», – сказала женщина по имени Марина, без которой у меня не было бы литературы. Согласна, но я редко пишу за столом. Больше просто в голове. Текст нападает то дома, то на улице. И вместе с ним возникает нужная погода, обстановка, уют, плюшки и тепло. В общем, дом – это в голове. Своеобразная точка полёта мысли. Желаете погостить?

Если да – то в гостиной мы будем долго греться у камина, пока совсем не распарит, смотреть на дождь или снег за окном, задавать глупые вопросы и рассказывать истории… Пройдёмся по длинному коридору, в котором по стенам развешены портреты знакомых и не знакомых, но дорогих людей. Заглянем в мастерскую, где я рисую картинки без сюжета – фрагменты жизни. На кухне порешаем судьбы Вселенной, как водится в России, и отведаем ещё чаю. И из гостиной, и из кухни есть выход на балкон – там ближе всего небо, а значит, можно просто помолиться.

Для тех, кто особо осмелеет по ходу дела, есть страшный чулан – там то, что, наверное, и не стоило бы показывать широкой публике… Писано не в самые светлые минуты, но имеет место на память, как фотографии с фронта. Особо впечатлительным лучше сразу пройти на веранду – где мы немного освежимся и помечтаем о любви. А с «бесстрашными» мы побываем ещё в детской – не моих детей, а моей: там между плюшевыми медвежатами завалялись достаточно ранние, а потому, возможно, несколько сопливые, но до сих пор не отправленные на растопку камина стихи…

Ну, давайте уже в гостиную, что на пороге стоять.

Г О С Т И Н А Я


«Если тебе здесь тепло – оставайся…»

Если тебе здесь тепло – оставайся.
Я постелю тебе рядом с камином.
Не нужен полис, не нужен паспорт —
Просто живи, любимый.
Хлеб, да солонка, да жёсткая койка:
Сладко ли спится – узнает уставший,
Сытно ли естся – узнает голодный.
Да крепко ль полюбит, узнавши?
Если согрелся – удерживать стану ли?
Слёзы – не сила, клетушка – не клетка.
Мало ли в мире тоскующих гаваней?
Мало ли горниц светлых?
11 января 2006

«Если я постучу…»

Если я постучу
как-нибудь поздним вечером,
когда даже Тебе
не мешало б в тиши
без людей отдохнуть,
погрустив о намеченном,
поразглаживать сгибы
Отчей души;
если вдруг, когда тихо,
уютно и бархатно —
и Ты только что щёлкнул —
поставить закат,
я найду к Тебе – выход,
стараясь – рубахою
не шуршать, и легонько,
колотушкой – в руках —
поиграв, я в Твою,
как ни странно, открытую
деревянную дверь —
всё равно – постучу…
Ты мне выйдешь навстречу?
Глаза мои – вытрешь ли?
И – с огня – свежей веры
плеснёшь ли чуть-чуть?
30 октября 2009

«В стране, в которой тишина…»

В стране, в которой тишина,
Взмывают ввысь без перекличек.
И не болтают о различьях
В стране, в которой тишина.
В стране, в которой тишина,
Не путают имён любимых,
Не лгут – и не проходят мимо
В стране, в которой тишина.
В стране, в которой тишина,
Рисуют песни в небе пальцем.
Смеются сальсой, плачут – вальсом
В стране, в которой тишина.
В стране, в которой тишина,
Ущелья музыкой пропахли:
Вдохни – и слушай… Это Автор
Страны, в которой – тишина.
2 февраля 2010

«Я твой друг, с которым – больно…»

Я твой друг, с которым – больно.
Я умею плакать вместе.
Если ты мой адрес вспомнил—
Значит, торкнуло. Известно.
Я снимаю боль рукою,
Пью с ресниц остатки грусти…
Ты пришёл ко мне с бедою…
А зайдёшь ли, как отпустит?
15 февраля 2010

«Детство – когда по лужам шлёпаешь босиком…»

Детство – когда по лужам шлёпаешь босиком,
Зная, что в худшем случае
                              будут кормить малиною,
Мёдом, шиповником,
                              тёплым (с пенками) молоком…
Бог с ним, что мама в ужасе.
                              Бог с ним, что пальцы синие…
Юность – когда ненастье – топливо для души.
Дождь – это фон для лирики,
                              повод для вдохновения.
Клавиатура, ручка ли – обе здесь хороши,
И сочиняешь что-нибудь
                              вроде «Бог, Ты, наверное…»
Дальше – когда уж лучше я закажу такси.
Двор затопило лужами,
                              судя по волнам – ветрено.
Можно остаться без голоса (Господи, упаси!).
Каждый свой шаг отныне я
                              делаю лишь с гисметео.
Старость – когда по лужам шлёпают босиком
Чьи-то чужие дети, так как свои – в разъездах.
Ты их когда-то потчевал мёдом и молоком…
Дождь – это фон для лирики,
                              только тебе известной.
13 сентября 2013

«НескАзанное – несказАнно…»

НескАзанное – несказАнно,
живее росчерка Сезанна,
больнее слов, быстрее почты
(Российской, к сожаленью, – точно)
роднит чужих вполоборота,
когда ни цвета глаз, ни роста
не знаешь – или же не помнишь.
Но Бог по щедрости на помощь
не видевшей Ицхака Ривке
даёт во рту невнятный привкус:
под языком, глицина слаще,
комок из до сих пор не ставших
словами – мыслей, или даже
того, что было мысли раньше…
И Ривка верит: тот же вирус
Ицхака гложет. Пусть он вырос —
он строил замки из того же
песка на берегу, и кожей
услышит то, что ей не выжать,
а если выдавит – не выжить…
Верблюд идёт через пустыню,


Ваши рекомендации