Глава 1
Алас Мортис, вампир и мышь
— Дрейвен Саркан. Граф Дрейвен Саркан, — до моего слуха, будто сквозь снежную перину, глухо доносился приятный мужской баритон.
Я пошевелилась. Звуковая галлюцинация не исчезла. Странно, что делал этот сумасшедший, возомнивший себя неким графом, в моей спальне?
Последняя мысль заставила буквально вскочить в кровати. Острая боль во всём теле догнала мой разум через долю секунды. Я чудом не рухнула обратно, удержав вес на руках.
Веки поддались неохотно, но стоило мне раскрыть глаза, как я почувствовала острое желание проверить, не сошла ли я с ума.
Иначе как можно было объяснить то, что моя относительно уютная светлая спаленка превратилась в мрачный средневековый склеп, выложенный крупными булыжникоподобными кирпичами? Освещение помещению давали лишь несколько факелов на чёрных металлических подпорках, ввинченных в стену, а за спиной графа, как он себя назвал, чернел арочный проход в неизвестность.
Я едва сдержала крик, когда поняла, что сама лежала вовсе не на кровати, как наивно думала до этого, а в самом настоящем гробу! С распахнутой крышкой, с мягкой подушечкой и тёмно-фиолетовым бархатом обивки.
— Граф Дрейвен Саркан, — повторил мужчина, поймав мой обезумевший от шока взгляд. — Кто вы и как оказались в моих покоях?
Незнакомец, склонившийся надо мной, был одет в какой-то странный готический наряд. Тёмный старомодный камзол, тонкое кружево рукавов рубашки цвета чёрного оникса, блеснувшая в свете факелов старинная брошь. Длинные волосы до плеч или лопаток, которые обычно рисует воображение у мужчин в подобном образе, отсутствовали, уступив место интересной короткой стрижке. Сам цвет волос графа был весьма необычным. Серебристо-седой. И красивые выразительные глаза, такие глубокие, словно озеро без дна. Он словно сошёл с фэнтезийных картин про мрачных некромантов, тёмных магов или... вампиров. На последнее сравнение меня натолкнули и гроб в склепе, и бледная кожа мужчины, и внезапно сверкнувшие алым глаза хозяина этого странного места.
Какой-то очень страшный сон! Пора просыпаться.
Я зажмурилась, игнорируя вопрос графа. Как там говорилось в дурацких статьях про сновидения? Ущипнуть себя?
Не открывая глаз, основательно и от всей души ущипнула себя за руку и взвизгнула. Боль была реальной. Слишком реальной.
А я так и не проснулась.
Граф наблюдал за мной с таким выражением лица, будто перед ним был забавный глупенький зверёк. И ждал моего ответа. Я даже кожей ощущала его тяжёлое ожидание.
— Я... Елена Николаевна, — машинально представилась я и запнулась, едва не продолжив до конца, с перечислением педагогических регалий, как привыкла говорить в школе перед новым классом.
Граф подозрительно застыл. Понятно, что моё имя вряд ли прояснило ситуацию. Я и сама не понимала, как оказалась в этом месте. Да и где вообще находилось это самое место, тоже понятия не имела. Что это — жилище безумного ролевика или съёмочный павильон? Хотя... вряд ли тогда граф сказал бы, что я попала в «его покои».
Окончательно запутавшись в своих мыслях, я тряхнула головой, пытаясь вернуть себе способность трезво мыслить.
— Простите... не могли бы вы сказать, где мы находимся?
— В моих покоях, — не поняв моего вопроса, ответил граф.
— Нет... я о другом... Улица какая? — спросила и снова запнулась. Уже с меньшим энтузиазмом продолжила: — Город? Страна?
— Та́ма де Тэрако́ния. А вы находитесь в моём замке, А́лас Мо́ртис.
Яснее не стало.
— Не Россия? — глупо уточнила я, понимая, что у нас никаких Тэраконий не было и нет.
Граф отрицательно мотнул головой.
— Значит, вы не местная.
Посмотрев на меня с каким-то новым интересом, граф шумно втянул воздух, прикрыл глаза и добавил:
— И не вампир. Плохо.
Ох! Значит, я угадала? Моё безумное предположение оказалось правдой? Если отбросить логику и рациональность, получается, что я каким-то невероятным образом очутилась в неизвестной мне стране. А граф, стоящий передо мной, не заигравшийся актёр, а... настоящий вампир?
Я невольно попятилась назад, но дальше изголовья гроба было не уползти. Ощущая себя затравленной мышью, широко распахнула глаза и испуганно прошептала:
— Вы меня съедите?
Отвечать граф не спешил. Он будто наслаждался моим страхом, растягивая садистское удовольствие.
Когда напряжение в воздухе можно было черпать глубоким половником, Дрейвен всё же сжалился надо мной и ответил:
— Нет.
Он хотел добавить что-то ещё, но в этот момент в склеп влетела огромная летучая мышь. Сверкнув алыми глазищами в мою сторону, она, будто пиратский попугай, уселась на плечо графу и что-то пропищала ему на ухо.
— Витто́р? Какая крылатая его принесла, — проворчал граф и, нахмурившись, посмотрел на меня. — Здесь оставаться вам нельзя. Но, по иронии судьбы, только тут вас не найдут. Оставайтесь здесь до моего возвращения, и всеми богами прошу, ничего не трогайте.
Я огляделась. А что здесь, собственно, трогать? В этом склепе кроме факелов да гроба и не было ничего. Разве что картина, которую я сразу и не заметила. Простой рисунок в деревянной раме, похожий на скетч толстым угольным карандашом по пергаменту, изображающий высокий готический замок на скале.
