Читать онлайн полностью бесплатно Максим Волчкевич - Техника акварели

Техника акварели

Максим Волчкевич не только музыкант и композитор, он еще и прекрасный поэт – так мастерски он владеем словом, так цепко примечает детали, так чутко, нетривиально мыслит.

Составление: А. Волчкевич

Рисунки: А. Вайнер

© Волчкевич М., 2020

Издательство «Перо», 2020.

* * *

Моей жене, Анастасии.


I

Садовник


Садовник лестницу приставил и, на куст

взобравшись, розу ножницами срезал —

и изучал механику цветка.

А в это время за его спиной

стояла нимфа, яблоко кусая.

На ветке дуба чижик щебетал,

когда она смешинкой подавилась,

но, испугавшись, спряталась за ствол.

Садовник оглянулся – никого:

трава не смята, лестница в порядке,

и не спеша затылок почесал.

Не надо удивляться ничему —

ведь в жизни может всякое случится

с любым из нас. Тем более в одно

прекрасное и солнечное утро.

АКВАРЕЛЬ

Солнечный зайчик на полке,

мыслей шарманка сломалась —

утром в ушко от иголки

видится каждая малость.


Тени сквозь ситечко льются,

небо подернуто дымкой —

день высыхает на блюдце

переводною картинкой.


Скажете, так не бывает?

Просто балкон занавешен.

Лето стремительно тает,

словно тарелка черешен.


Как на открытой странице,

в красках сырых и цветенье,

мир еще весь на границе

яркого света и тени.


Чашка горячего кофе,

полная ваза ромашек.

Чей-то немыслимый профиль

быстрый ведет карандашик…


Только не делайте шага

к той белоснежной постели —

это простая бумага,

техника акварели.

Стихотворение

Вот виноградина: она

прозрачна, хорошо видна.

На ней есть матовость, какую

я поцелую.


Лежит на блюде белом гроздь,

она просвечена насквозь —

хвала стихотворенью!


Оно само, как виноград

без кости, чистый рафинад.

Но – с изумрудной тенью.

Зимняя чашка

Бывает день из мира неземного,

в конце зимы, – похожий на предмет

тончайшего фарфора голубого,

где каждый палец виден на просвет.

Он изнутри сиянием пронизан

от холода, оставшегося в ней,

как чашка из разбитого сервиза —

прекрасная и полная теней.


Открой буфет высокий и певучий,

и этот день поставь перед собой,

и поверни, чтоб видно было лучше

со стороны – какой он голубой.

Уже февраль, весна не за горами.

Недолго нам осталось коченеть —

вот так сидеть пустыми вечерами

и ложечкою чайною звенеть.

Тема сквозняка

Тающий сахар света

в ложке потемок – это

снадобье для зимы,

наступающей тьмы.


Тихо звенит посуда

времени – и отсюда,

кажется мне, слышней,

кто играет на ней.


Среди стаканов, вилок

флейту пустых бутылок

пробует ветер – тот,

что не знает пустот.


Посередине мира

от водки ли, от кефира

появляется вдруг

шероховатый звук.


Вот он растет – и быстро

горлышками регистра

пробегает легко

скисшее молоко.


По стенкам пушистой пыли

до последней бутыли,

в коей ничего нет, —

срывается на фальцет.


Зубья и шестеренки

играющий на гребенке

перебирает: там

та-ра-рам.


Лестницы потайные,

шатуны часовые —

механический мрак

вторят ему: тик-так.


Ночь, как язык, немеет,

музыка цепенеет,

ключ открывает дом —

никого за столом.

Офелия

Пусть ночь кругом тиха, темна,

за светляком плывет луна —

свечой внутри освещена,

речной водой окружена.


Пусть мне безумье суждено,

ромашки, клевер – все равно

к себе зовет меня оно,

как стебель лилию на дно.


Ступай за ним, тянись, плыви

на огонек своей любви…

Скажи ему, что я живу —

могу держаться на плаву.


Тебя в кольце из плавунцов

несет река – в воде лицо

среди цветов и диких трав

плывет, тобой быть перестав.


Там ил речной тягуч, глубок,

над головой зеленый дрок.

А песню держит между строк

последний воздуха глоток.


Репейник

Кипы зелени и кроны,

обмелевшие пруды,

теплый дух и цвет зеленый

взбаламученной воды.

Лучше места не бывает —

на подгнившие мостки

только ряска набегает

да качает поплавки.


Здесь на выжженном суглинке

одуванчиковый пух,

и выходит из травинки

вместо курицы петух.

Человек стоит трехтонный

с кепкой вечною в руке,

и буфет пристанционный

на обеденном замке.


Там встают не слишком рано

и живут до похорон,

из граненого стакана

пьют державный самогон.

С буквы пишутся заглавной

слово «хлеб» и слово «труд».

Климат там неблагодарный:

что посеют – не пожнут.


Не упомнить то, что было,

стало в памяти светло —

мусор к берегу прибило,

стрекозиное крыло.

Память – мусор тот же самый,

прицепившийся репей:

как на снимке, папа с мамой,

леска, банка для червей.


Это смерть пришла? – Ну что вы,

просто детская рука

ящик тронула почтовый,

дотянулась до звонка.

Нас с тобою здесь не знают —

мы пойдем как грибники

по дороге, где гоняют

бабочек грузовики.


Симфония дождя

Она войдет немного погодя,

окно откроет сердцу и молитве —

и зазвучит симфония дождя

прекрасная, как роза на пюпитре.


О, сколько в ней хрустальных голосов,

высоких нот и восхищенных взоров!

Ей шум понятен лиственных лесов

и глубина готических соборов.


В ее подвалах столько тишины,

что кажутся бессвязным бормотаньем

слова людей, которые смешны

перед ее порывистым дыханьем.


Шквал налетит – по крыше жестяной

пройдет горохом ледяного града

и окружит волшебною стеной

сияющего водопада.


Он будет истончаться и редеть

при свете дня, на тысячу особых

порвется нитей, но не разглядеть

в нем лишних нот – скрипичных и басовых.


Не разобрать: во сне иль наяву

ты это видишь, слышишь, осязаешь.

Но вдруг блеснет, как солнце сквозь листву,

мелодия – и ты ее узнаешь!


И пелена спадет – откроет лес

просветы между мокрыми стволами,

и в них нахлынет синева небес…

Как это будет – не сказать словами!


А по листам пройдет творенья дрожь,

подаст свой голос птица. И в ответе

за этот мир сегодня будет дождь —

он спас его от засухи и смерти!

Море

Средь флейт земных всегда в миноре,



Ваши рекомендации