Намедни, моя очаровательная «младшенькая», в который раз позвала меня на спектакль «Булгаков. Куклы.», что идёт в Москонцерт Холле.
Творческий эксперимент. Режиссёр – талантливая, молодая, смелая, дерзкая, – с горящим взглядом сообщила она, – пойдём, а?
Я даже не спросил фамилию этого «гениального» режиссёра. Вспомнилось отчего-то Булгаковское: – «как же мне не везёт», – обращённое Мастером к поэту Бездомному.
– А Вы не любите мои стихи? – спрашивает разочарованно Иван Николаевич.
– Ужасно не люблю, – отвечает Мастер.
– А какие мои стихи Вы читали?
– Да, признаться, никаких.
– Тогда как же вы можете говорить…
– Да, разве я ж других не читал?
Вот так и я, нежно и бескорыстно любящий театр, не ходил, не смотрел, года два, уж.
То Ковид, то Война, то Поясница.
А продолжительность то спектакля – четыре часа.
Плюс, не люблю я эти эксперименты.
То Монтекки у них чёрный, то Капулетти мужчина. То унитазы на сцене, то койтус на публике.
Ну, не моё это.
Я замшелый консерватор, устаревших взглядов. Люблю, когда белое это белое. Джульетта Веронская – наивная девочка. Ромео – влюблённый мальчик из враждующего рода. Не голубой, не чёрный, не сиреневый. Отелло – чёрный. Согласен!
– Я уже в пятый раз пойду на этот спектакль, – сообщила она мне восторженно, – хочу, чтобы ты тоже это увидел.
– Не мог же я лишить собственную дочь радости лицезреть Булгакова в пятый раз.
К тому же любопытство начало меня одолевать.
В конце концов, «Мастер и Маргарита» – одно из любимейших мною произведений прошлого столетия. С долей скепсиса и сомнений, с обезболивающей таблеткой в кармане я решился на этот вояж.
