Читать онлайн полностью бесплатно Альберт Александров - Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Четвертая по счету работа автора. В сборнике представлены стихи родившиеся в ноябре декабре месяце 2017 года. Как всегда автором освещены проблемы современного общества, уделено внимание классическим вопросам жизни, психологии, мистике, эзотерики.

© Альберт Александров, 2018


ISBN 978-5-4490-2855-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


                                 Альберт Александров

Пролог

Любимая прости

Любимая, прости, но я блюю стихами,
Они рождаются на свет таким путем,
Все, что со мною было в этой, прошлой жизни,
Все отложилось и родилОсь стихом.
Любимая моя, я стал, как ты – мамашей,
Я их лижу, как кошка, языком пера,
Любимая, прошу пойми, прости за это,
Любимая, мне тяжело, как всем, рожать.
Сейчас идут пока, что воды прожитых волнений,
А дальше в муках выйдет ком предвиденья большой,
Возможно, будет для меня смертельным – сын мой,
Он в жизнь войдет такой ценой.
Стихи бессмертны и имеют много жизней,
Сейчас они почти беспомощны, нуждаются в поэта молоке.
Нуждаются в своем сообществе, родне по папе,
В родной, заботливой и любящей семье.
Младенчество – затем окрепнут в книге,
Отрочество закалкой критики пройдут.
Умрут и вновь родятся уже сами,
И в каждом, кто прочтет, частичку нас с тобой вольют.

Мама роди меня скорей

Буксует джип – стихами перегружен,
В зыбучей страсти пропадает выбранная цель,
Настало время моего рожденья,
Дак, мама Муза, разродись же побыстрей!
Мне так же, как тебе, мучительно и больно,
Я непонятен в мире, где меня не ждут.
Здесь мне не рады шибко, задыхаюсь,
Ну что ты, мама, не оторвешь и не зашьешь мой пуп.
Ну поднатужься ты, моя родная,
Ещё немножечко, ты посмотри, какой я богатырь,
Взрослею на глазах, хоть не родился,
Нет времени, ну поскорей меня роди!
Мне нужно от тебя всего-то утверждения,
А дальше ты увидишь сына красоту.
Я вырву у толпы признание и презрение,
Она споёт и спляшет, я ей так спою.
А дальше расскажу про то, что будет,
И это будет мой последний стих.
Я сам рожу того, кто будет сильным,
Он нас с тобой спасёт и сохранит.

Гусак

Пишу стихи, пока на взлете,
Проспал охотник – снова без пера,
Я жирный и отъелся в лето жизни,
Меня воспитывала мама не одна.
Сначала отбивался от собратьев,
Нас лебедь разорял, как мог.
Мы стаей под водой и в камышах скрывались,
Бесследно не прошел карателя урок.
Мы стали ночью зрячими, спасаясь,
Мы узнаем, что будет наперед.
Пока охотник спал, мы переплыли реку,
Он зарядил и опустил ружье.
Мне нужен жир и мышцы для полета,
А взлет прекрасен, что не говори,
Ведь он пока у гуся первый,
Наивностью манИт и красотой неповторим.
Там в облаках с попутным ветром
Меня достанет только рок.
Посадки мягкой не прошу, ее не надо,
Гусак ушел в полет, он сам себе там Бог.

Спасибо

Спасибо говорю тому – кто рядом,
Из Вас из всех я состою душой,
И если я чего – то и добился в жизни,
То только потому, что были Вы со мной
Не важно, что несли мне Ваши мысли и поступки,
А важно то, что научили Вы меня.
За это шлю я всем, кто шёл со мной по жизни,
Земной поклон. Примите благодарность,
И знайте – Вы со мной теперь всегда.

В стиле поэтического джаза

В стиле поэтического джаза,
Да откуда вдруг? Вот ни фига?
Вырос я на звуках рок-н-ролла,
Джаз про жёлтые ботинки
Слушал я.
А теперь пишу стихи я в этом стиле,
Запятые, строчки ставлю, как они звучат во мне,
Загибаю душу саксофоном,
Хей, читай и пританцовывай трубе.
Точки, строчки, рифмы, запятые,
Слог, полслога, вы со мной чумные,
Соло пишется струной одной гитары,
Тот поймёт, кто был с джаз бэндом
В джазовом угаре.
Что не так, здесь просто нету,
Джаз, и в нём живут мои куплеты,
Ритм не пойман, значит, не для вас,
Сыгран нынче строчкой этот джаз)))

Новый ритм

Пишите пока ещё можно,
Дарю новый стиль, новый ритм.
Кто гений в азбуке слова,
Пиши про новый мотив.
Новое слово услышат,
Новый доклад – в доктора.
Примут за новую тему,
Мол не бЫло до сих никогда,
Мол, джаз не в Европе – в России,
Мол это нам нужно засечь.
Правило новое, новое вЫвесть,
Поэт неформал как запел.
Запел он не много не мало,
Звук клапанов, скрип тормозов, бас трубы.
Вибрации джаза – основа сегодняшних звуков у жизни,
Поет этим ритмом, слагает мотивы со звуком и чувством,
Творит и творит и стихом в унисон по волнам звуков жизни летит.
Джаз, а не классика правит,
Стабильности нет – суета.
Разгонят и дернут обратно,
Джаз переменчивый жизни красивой мы видим спонтанно,
Импровизируем дышим смакуем на паузе рифмою жизни наш джаз)))

Арфа для саксофона

Играет арфа в небе золотая, не смолкая,
Живет та музыка, и мне она слышна,
Обычный праздник наступает новогодний,
Несет собой обычные, как и всегда, свершенья, чудеса.
К нам сказки в одиночестве приходят,
Живут, когда мы слышим арфы сказочный напев.
Мы полубоги уже, а не люди,
Нас примут небеса,
Мотивы арфы слышит – пишет и творит своей душой поэт.
Нам арфа саксофоном струнами в душе играет,
Предпраздничный и легкий у нее мотив,
Он в тишине звучит и в стороне от суеты – покупок новогодних.
И Новый Год на струнах арфы к нам летит, скользит
И дарит,
И дарит, дарит, просто так и безвозмездно, дарит
Для саксофона жизни новый стильный сильный
И, правда, очень сказочный в стихе мотив)))

Разговор с Ритулей

(Шерстниковой Маргарите)

Ритуля мне сказала как-то томно,
«Альберт – ты пишешь для себя, пойми —
Твои стихи никто не купит в магазине,
Они тебе нужны, ну, и совсем немного – мне.
Ещё нужны твоим соседям и знакомым,
Ещё нужны твоей родне.
Нужны тому, кому ты пишешь на диване,
И в Ридеро востребован твой стих вполне.
На следующую страницу
Другие книги автора Альберт Александров
Ваши рекомендации