Читать онлайн полностью бесплатно Артемий Храмов - Столичное. До безобразия неприличное…

Столичное. До безобразия неприличное…

Многие едут в столицу, чтобы ее покорить. Немногим это удается. В основном столица сама покоряет людей. Сборник «Столичное» – это истории обычных людей, которые приехали в мегаполис и остались в нем навсегда – одни по собственной воле, другие – по воле случая.

© Артемий Храмов, 2018


ISBN 978-5-4490-6959-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Понаехали

Сквозняк

На ветру меж высоток столичных,
На пути у московского трафика,
Не пытаться казаться приличным,
Не боясь, выбиваться из графика.
Жить вопреки всем законам,
Вопреки устоявшимся правилам —
Ночевать под своим же балконом,
Потому что ключи оставила.
Побросать в турникет все жетоны,
Не бояться жить в понедельнике.
Здесь таких же, как ты – миллионы,
Просто трутни в большом муравейнике.
У входа в метро, как на паперти,
Из вагонов все врассыпную.
Все лишились давно памяти,
Здесь влюбляются только вслепую.
Здесь забыты морали, приличия,
Вся правда – в чате приватном.
Здесь на каждом шагу безразличие —
Убедить не пытайся в обратном.
Здесь вечный сквозняк и холодно,
Все каноны твои вверх тормашками —
На теле гигантского города
Мы кажемся просто мурашками.
Как всегда – ты снова без голоса,
И совсем уже стало привычным —
Стоять в ожиданьи автобуса
На ветру меж высоток столичных.

Надо ли

Убрать все скобки, удалить кавычки,
Жизнь уместить всего лишь в две строки,
Проехать зайцем в полуночной электричке,
Запомнить теплоту твоей руки.
Забыть совсем обратный путь до дома,
Париж увидеть, чтобы умереть,
Запить сигару тремястами рома,
Кота на месяц дома запереть.
Курсивом прописать вчерашний вечер,
Закинуть в стирку паспорт и ключи,
Забыть о запланированной встрече
И договор кредитный заключить.
Прощупать пульс на безымянном пальце,
Вдыхать в минуту только восемь раз,
И перестать быть просто постояльцем —
Уйти в утиль, на склад или в запас.
Стереть все номера в контактах,
Снять дверь входную со своей петли,
Всегда пытаться быть на низком старте…
Все это можно, только НАДО ЛИ?

АбонентНЕабонент

Ну! Давай же, просто растопчи,
Просто выбрось в урну, вытри ноги.
Ты найдешь, пожалуй, тысячу причин,
Чтоб не выдавать своей тревоги.
Ты, наверно, и сама себе не раз
Признавалась – иногда бывает страшно;
Сквозь поток фальшивых сотен фраз
Ты для всех всегда во всем прекрасна.
Ну же! Выложи всю правду! Все как есть —
Выпусти скелет из шкафа, пусть подышит.
Сунь подальше свою приторную лесть,
Говори на чистоту. Никто не слышит.
Щелкни тумблер или, может, кран включи,
Сдерни шторы, вскрой замки, откройся.
Хочешь плакать – плач, кричать – кричи,
Страшно в первый раз, но ты не бойся.
Сложно быть заложником сетей,
Ото всех скрывать эмоции и жесты,
В мире жить, где большинство людей —
Это просто редактированные тексты.
Ну же! Выбрось в урну, растопчи,
Как об половую тряпку вытри ноги!
Для себя мы сами – палачи…
Жить во лжи сегодня – участь многих.

Для храбрости

На краю огромного города,
Чуть поодаль от здешних мест
Не чокаясь. Часто без повода
Пьем, пока не надоест.
Пьем за здравие, пьем для памяти,
Пьем просто за что-нибудь;
За столами пьем и на паперти,
Пьем взахлеб и по чуть-чуть.
От грусти пьем, от страдания,
Пьем вместе за радость побед;
Пьем даже на первых свиданиях,
И для аппетита – в обед.
Мы нервам «спешим на подмогу» —
Выпиваем для храбрости тоже.
…и спиваемся все понемногу
…и ничто уже не поможет.
Нам с вами плевать на цены,
И на все новостные сводки.
В нашей стране нетленны —
Алкаш и рюмочка водки.
На краю огромного города,
Чуть поодаль от здешних мест
Выпиваем спасаясь от холода —
На себе ставя жирный крест.

Бжезинка

Кипит работа за забором лагерей,
Дымит труба всепоглощающей печи.
Истошный крик из-за захлопнутых дверей
И черные от гари кирпичи.
Мы въехали в «Ворота смерти» в октябре.
И шансы выйти были сведены к нулю.
Был начат заново отсчет в календаре —
Кого, когда и как теперь убьют.
Повсюду лай собак и ненависть в глазах,
И тошнотворный запах от немой толпы.
Теперь на нас лишь униформа в полосах
И впавшие глаза, лишенные мольбы.
Мой номер восемь тысяч триста двадцать пять.
Я в списке. Нет ни рода, ни семьи.
И звуки выстрелов в толпу. Опять! Опять! Опять!
Мы как игрушки для эсэсовской свиньи.
Забыл еще ребенком то, чему учила мать,
И стерлось все, чему отец учил.
Теперь одно во мне – не отставать, шагать,
Поскольку выстрелами подгоняют со всех сил.
За каждым шагом – неуёмной силы боль,
За каждым поворотом – липнет смерть.
На коже номер, как единственный пароль,
Без выхода. И остается лишь терпеть.
На Маршах смерти кто-то потерял семью,
Оставил сына, дочь, друзей или родных.
Паскуды Гитлера, я на могилы вам плюю!
За всех, кто не стоит сейчас в рядах живых.
За крики жарких, «очистительных» печей,
За миллионы съеденных болезнью тел,
Плюю вам в ноги, кучка жалких палачей!
За всех кто выжить в годы те «посмел».
И пусть вам, сволочи, не спится никогда,
И пухом ни за что земля не будет! Пусть!
И знайте, вы теперь «воспеты» навсегда,
«Геройства» ваши выучены наизусть.
Но я назло всей вашей скотской суете
Счастливым случаем остался дальше жить.
Я пережил всех вас, и вынес на хребте,
Теперь не вы, а я буду свою судьбу вершить.
Я вышел за ворота. За спиною «Аушвиц-2».
Боюсь закрыть глаза, чтоб счастье не спугнуть.
И пусть война для нас, для всех, останется в словах.
Останемся людьми. Хотя б чуть-чуть.

Сиренивова

Я каждый день смотрю в твои глаза,
И каждый раз боюсь поймать себя на мысли,
Что не успею вдруг чего-то рассказать
Или слова внезапно в воздухе зависнут.
Я каждый день держу твою – в своей руке,


Другие книги автора Артемий Храмов
Ваши рекомендации