Жил да был некий Сосуд. У него были руки и ноги, глаза да уши. Ходил он по этой земле, встречался и общался с другими Сосудами, но при всём этом Сосуд был мёртв. Почему, спросите вы? Да очень просто: он был очень основательно закупорен. А внутри у Сосуда водилась всякая мерзость. И не знал Сосуд, внешне такой чистенький да ухоженный, что в его недрах обитает. А если и знал, то старался об этом поменьше думать: так существовать было легче.
И вот однажды к Сосуду подкатили некие Ёмкости, ну просто ни на кого не похожие: глазки сияют, рот до ушей. И сообщают ему, такому довольному собой, что не зря пришёл он в этот мир, а оказывается, что создал его Океан, да не просто так, а чтоб заполнить его Собой. И предлагают, развесёлые такие: "Пробочку-то открой!"
Вот наглость, а? Сказать такое, и кому?! У нас самих есть кое-что на плечах. Руки прочь от чужой пробочки! Гордо задрав нос, и презрительно фыркая, Сосуд удаляется прочь от весёлых Ёмкостей.
И вот, вроде, жизнь продолжается, всё идёт по-старому, но что-то не даёт Сосуду существовать безмятежно. Это живёт в нём и стучится в толстые стенки изнутри, из глубин. Отравили! И ходит, и мается бедный Сосуд, и хочет чего-то большого и чистого…
![Сборник стихотворений [Религия и Философия]](/uploads/covers/4f/4fdcf3026047b3cf190f68752966a45f2e26998c.jpg)
