Читать онлайн полностью бесплатно Роман Важинский - Сны Летнего сада. Рассказ

Пребывая в творческом удовольствии, я писал, меньше всего желая, чтобы книга входила в шорт-листы бестселлеров и разлеталась по экранам электронных читалок, продавалась на станциях метро среди гор графоманских текстов или красовалась на витринах магазинов.

– старых и новых, и если захочешь, можешь стать одним из них. Тогда «Сны летнего сада» – истории о Питере, нежности и любви, – поселятся и на твоей полке, став частицей души.

И вправду, 9 сентября не был обычным днём. Осеннее солнце купалось в зените, отражаясь в Неве миллионами ярких бликов. Пронизанные светом, необыкновенной красоты облака, словно белые новогодние шары повисли над Дворцовой набережной, золотым куполом Исаакия, Стрелкой Васильевского острова, исчезая за горизонтом. А совсем ещё по-летнему тёплый ветерок слегка трогал волосы.

– Как же знаком с детства этот плеск волн, эти мокрые камни, здесь у Петропавловки. Подумать только, сколько воспоминаний связано с этим городом! – произнесла она вслух, и словно испугавшись своих невольных слов, оглянулась.

Но никого не было, только Троицкий мост радовал глаз своей строгой торжественностью, похожий на старого верного слугу в зелёном мундире.

– Вот редкий день, когда не нужно спешить, не нужно ни о чём думать. Даже странно как-то. И дело не в Дне рождения, не в том, что дома всё приготовлено, а потому, что приснился этот сон.

Стопы касались круглых камней, а недавние грёзы уже захватили всё её существо.

– Будто лечу над решётчатой оградой Летнего сада, низко-низко, а золотистая тьма словно соткана из тысячи ночных песчинок, причудливых запахов сказочных роз в античных вазах, окутанных негой деревьев и сонных дорожек. Кажется, во всём мире нет большего счастья, чем оказаться там. – глаза засветились, а в уголках губ промелькнула улыбка.

– Почему он приснился? И почему именно в эту ночь, когда исполнилось восемнадцать? Вечером соберутся гости, но мне совсем не до них. А ещё я встретила там его, да это мог быть только он…

Она не считала себя красивой.

– И как только бабушка может называть меня принцессой? Ну скажите на милость, где вы видели принцесс с нескладной фигурой и кривенькими ножками. – беседовать с собой стало привычкой и вовсе не тяготило. Да это и не удивительно, ведь подруг у Сони никогда не было, а почему, она и сама не знала.

Расположив свой любимый маленький мольберт поудобнее, Соня предалась занятию, которое обожала всегда. Масло венчалось с холстом, и каждый мазок приносил юной художнице светлую радость. В эти минуты она не замечала никого и ничего вокруг. Казалось, кисть была продолжением тонких Сониных пальцев, а движения – быстрыми и невероятно точными. Игра света в облаках ясного питерского неба особенно захватывала воображение, унося в мир возможных и невозможных сочетаний цветов и оттенков.

– Как же это волнительно, вновь и вновь подбирать тона. – Соня тонко чувствовала природу лучей древнего исполина, которые словно сами ложились на загрунтованный холст, создавая тени и блики. Её картины не молчали, а пели хором прекрасных голосов.