© Надежда Николаевна Масленникова, 2018
ISBN 978-5-4483-2840-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Утром, когда холодно, нельзя выпускать слова в себе без куртки на улицу. А то они замёрзнут, застрянут фарингитом в горле, и придётся очень долго их оттуда вытаскивать.
Утром слова любой может обидеть. Они почти бессильны – маленькие и беззащитные.
Лучше не отпускать их вместе с руганью.
Утром слова ещё спят. Не нужно насильно их вытаскивать. Или запихивать обратно бутербродом с колбасой. Слова осторожно нужно отпоить горячим кофе, чаем или какао. Ни в коем случае нельзя торопиться, иначе они захлебнутся. А так – они наполнятся водой, станут круглыми, вальяжными. И легко, мягкими шариками, будут выпрыгивать наружу. Утром слова просто необходимо прокатить в трамвае. Только там тоже не стоит тратить их по пустякам. Лучше – уступить место бабушке и тихонько стоять, уткнувшись в окно. Пусть слова набираются впечатлений перед новым днём.
Сидит на пыльных плитах перрона и машет кому-то. Поездам становится обидно, что провожают не их. Они отказываются куда-либо уезжать. А люди спешат, им не до капризов. Кого-то ждут в Адлере, кого-то в Уфе, Москве… Но поезда уже забыли про пассажиров. Они смотрят на того, кто сидит на перроне. Завидуют, пытаются заглянуть друг другу в окна, хотят узнать, кого же провожают. Проводники грустно курят у своих вагонов. Поезда гудят, переговариваются, переругиваются. Начальник вокзала грызёт свою фуражку…
А человек всё сидит, ничего не замечает. Потом поднимается, отряхивается, берёт рюкзак и идёт дальше.
Ему некого было провожать, поэтому он провожал сразу всех. На самом деле.
В четверге жил поезд. Он никуда не стремился, ни о чём не мечтал, его никто не ждал. Поэтому ему было хорошо там, в своём четверге. Они не торопились расставаться. Поезд не хотел переезжать ни в пятницу, ни в субботу, ни в воскресенье. И дальше, дальше, дальше…
В субботе жил город. Он бы и хотел переехать, поторопиться или, хотя бы, попросить поезд поспешить, но, к сожалению, не мог. А его жители не понимали, ругались, они ведь тоже жили в субботе и тоже не хотели ждать…
Те, кто должен был поехать, жили в среде, вторнике и даже ещё раньше. Их ждали, поэтому они собирали рюкзаки, чемоданы, сумки. Мечтали, чтобы поскорее настали четверг, пятница, суббота…
А в понедельнике жил день возвращения. Ему было всё равно. Он ни о ком не думал, не хотел никому помочь. Его волновали только собственные, какие-то глобальные проблемы. Ему было хорошо в своём понедельнике. Он не собирался переносить его на вторник, среду и дальше, дальше…
А они всё не шли. Поезд ждал, он думал, ну почему так долго. На метро ведь должно получаться быстрее. Там же нет пробок. Да и какие пробки в двенадцать ночи.
Время бежало, оно, видимо, торопилось на свой какой-то поезд. Наверное, хотело уехать куда-то. Может быть, в отпуск?
А их не было. Они ужасно опаздывали. Поезд даже подумал, что они на какой-то другой платформе, каком-то другом пути. Он отцепил вагоны, объехал всё, везде проверил. Но их не было.
Их больше нельзя было ждать. Уже все проводники зашли в вагоны, закрыли двери.
Они не пришли.
Поезд несколько раз оглядывался, но это было бесполезно.
На самом деле успели они. Попрощались, обнялись, подарили что-то. Поезд просто забыл, потом вспомнит обязательно, улыбнётся, что зря так грустил. Они успели. Они не могли не попрощаться.
И случиться с ними тоже ничего не могло.
Жило-было небо. Вы, наверное, думаете, что оно было ужасно старым? Чуть-чуть младше нашей Галактики? Нет, не угадали. Оно было ещё мальчишкой. Десяти с чем-то лет.
Что? Вы мне не верите? А зачем тогда читаете эту сказку? Когда читаешь книжку, надо верить автору! Особенно, если это сказка.
Вы знаете, что небо на самом деле не вечно? Оно, как и человек, умирает и рождается вновь. А иначе бы… Иначе… Что бы было с человеком, я ещё не знаю. Я же ещё не сказочник, я только учусь. А что бы было с небом…
Вечно же жить невозможно, на это способны только боги.
Поэтому небо живёт лет триста. А потом рождается новое… Да ещё, в отличие от людей, небу дано знать, что оно не умирает, а только перерождается…
И вот ещё что. Ничего, что я объясняю элементарные вещи? Но просто, вдруг вы не знаете, что небес у Земли много? А это именно так. У каждого города, городка, деревни, леса или даже речки своё небо.
Того мальчишку, ну который небо, которое – герой нашей сказки, звали Васькой. Ему все взрослые говорили, что несолидно носить такое смешное человеческое имя. Но Васька их не слушал. К тому же у него был лучший друг – тёзка.
Был друг чёрным лохматым котёнком.
Васьки часто играли друг с другом. Причём в самые обычные игры. То мальчишка превращался в дождь и гонялся за котёнком. То на несколько минут зажмуривался, а котёнок в это время прятался где-то… А иногда, когда надоедали шумные игры, котёнок забирался на самое-самое высокое дерево, оттуда прыгал на облако… И Васьки болтали до тех пор, пока кто-то из них не засыпал.
Как же они могли познакомиться? Просто они оба были Художниками.
