Новая весна опять синела в небесах,
А сознание утопало в майских мечтах.
И где-то там, на зеленых холмах,
Вдали от города большого,
Я напишу свой последний рассказ:
Ручкой накалякаю в тетрадках,
Про жизнь свою, о житейских делах.
Безмятежность зазвучит в тех строках,
Или быть может изложить это в стихах,
Убрать оттуда все плохое и пустое,
Чтоб, как арфа, звучала только душа,
А слеза наворачивалась на глазах.
Дышалось легко, и было хорошо,
Передавалась всю глубина в чувствах,
Моей, уже огрубевшей, души.