Читать онлайн полностью бесплатно Наталья Тимофеева - Щемящей красоты последняя печаль

Щемящей красоты последняя печаль

В этой книге собраны стихи Н. Тимофеевой перестроечного периода, когда автору приходилось нелегко, как и многим другим. Горькое и ненадёжное время не сломало поэта, с честью выдержавшего испытания, выпавшие на её долю.

© Наталья Владимировна Тимофеева, 2015


Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

НАСТОЯЩАЯ ПОЭЗИЯ, а НЕ УМИЛИТЕЛЬНОЕ ДАМСКОЕ РУКОДЕЛИЕ – вот что я почувствовал, когда почти случайно на сайте «Стихи.ру» наткнулся на удивительно крепкие и умело написанные стихи некой «Мамаши Дорсет», оказавшейся милой, впечатляющей своей эрудицией женщиной, Натальей Тимофеевой. Я сразу ощутил в ней незаурядный дар, продолжающий традиции стихосложения женщин-поэтов Серебряного века. И, если сравнивать её творения со стихами мужчин-поэтов, не обременённых женской «домашней каторгой», то ясно просматриваются в её произведениях традиции социально-гражданской лирики Н. Некрасова, сатирических стихов Саши Чёрного и замечательных пародий Архангельского.

Я разглядел и её языковое богатство, и литературную эрудицию, и умение строить сюжет, выбирая ритмический рисунок, и своеобразие рифм, и способность завораживать порой своим сатирическим напором и темпераментом, сопровождающихся ещё и необыкновенным её талантом фото-художника, умеющего проиллюстрировать свои лирические зарисовки при помощи не менее замечательных фото-этюдов.

Просто диву даёшься, когда она всё это успевает делать.

Доброго пути тебе в жизни и в поэзии, дорогая труженица и русский талантливый Поэт – Наталья Тимофеева!

Д-р богословия, профессор Канадского университета, русский писатель в изгнании, актёр и режиссёр Леонид Водолазов, автор 30 книг, 20 пьес и нескольких фильмов.

Осеннее

Щемящей красоты последняя печаль,
Осеннего листа узор жёлто-багряный,
Набрякших облаков недвижимая даль
И воздуха настой прозрачный и духмяный.
Торжественный ковёр из моха и листвы,
Несказанный узор, ложащийся под ноги,
Где царственно блестит, сияет из травы
Весёлый мухомор в глухом сосновом логе.
Стоят богатыри, воздев канву ветвей,
И смотрят с высоты на лиственную поросль…
У времени в плену растянутость теней
И увядания задумчивая повесть.

Под божницей

Под портретами предков – игольница.
Образа – в правом красном углу.
Деревенская милая горница,
Брёвна стен источают смолу.
Независимо тикают ходики,
С медной гирькой день тянется вниз.
Движут стрелки осенние хроники,
Дождик бьётся в железный карниз.
Носим лыковый короб на лямочке,
Челноками снуём в Козляки.
Смотрят строгие предки из рамочки
На намокшие наши портки.
Печи пышут, нагревшись, мартенами,
Запотела дубовая дверь…
Так спокойно меж этими стенами
Без Москвы и душевных потерь.
За здоровье, любовь и касание
Наших душ в этом мире пустом
Выпьем, милый мой друг, расстояние
Сократив в интерьере простом.
По сто граммов – в гранёные рюмочки
Под грибы и картошку с огня…
В чёрных валенках, вязаной юбочке
И хмельную ты любишь меня?
Как же счастлива и благодарна я
За любовь, щедрый мой человек.
Без тебя я такая бездарная,
И бессмысленен времени бег!

Беспечальное

Ни с тоской, ни с болью, ни с печалью, —
Вспоминаю жизнь свою легко,
В лодочке по времени отчалив
Вдаль, к истоку, где не глубоко.
Там ещё не так казалось больно
И не зналось подолгу обид,
Там любить и не любить невольно
Доводилось. Сердце не таит
Зла, – зачем сводить мне с кем-то счёты,
Если Богом уж отмерен срок,
Ведь другой, духовною работой
Он меня, счастливицу, обрёк.
Принесу Ему своих томлений
Выплаканный, вызревший итог
И оставлю суету сомнений
Тем, кто лишь гордыней занемог
И благополучием ничтожным, —
Видимыми блёстками судьбы,
Чем болеть приятно и несложно
Без постылой внутренней борьбы.

Солистка

Меня везут на саночках,
Я – юный музыкант
С калошами на валенках,
Со скрипкою. Талант.
Примотана я накрепко
Бабулькиным платком,
Ручонки в чёрных варежках,
И голова клубком.
Ушанка щёки вздыбила,
И иней вкруг лица,
У деда ветром выбило
Слезу. А у крыльца
Оркестр наш ждёт с автобусом,
Потом – Колонный зал…
Москва – картонным глобусом,
Мой городишко мал.
Учительница сдёрнула
За сценою штаны, —
Они с начёсом, чёрные,
Вот, валенки видны…
Мне страшно под колоннами…
Оркестр поклон отдал,
И солнечными волнами
Вивальди зазвучал.
Моя запела скрипочка,
Забыла я про страх…
«Малютка просто цыпочка!
А как играла, ах!»
Аплодисменты, возгласы,
Стоящий зал и свет…
И растрепались волосы
В косичках, и букет…
А дома печь с лежанками,
Да бабушкины щи,
И «музыкалка» с санками
Наутро. Не взыщи!

«Я ещё хочу заката…»

Я ещё хочу заката
Над остуженной рекой!
Осень, красная заплата,
Ты ли шутишь надо мной?
Где, скажи, твоя небрежность,
Где кружение листвы,
Где волнующая нежность
Увядающей травы?
Где летящих паутинок
Неожиданная грусть,
Где затерянных тропинок
Недоверчивость? И пусть
Мне зима стучать не смеет
Белым пальчиком в окно,
Пока ветер не развеет
Ярких красок полотно.
Так нельзя: без подготовки
По живому – ледяным
Белым холодом грунтовки!
Потянулся сизый дым
Над твоей лесной опушкой,
Ты стряхни его, не стой,
Обнажи свою макушку
В лёгкой шляпке охряной.
Пусть тебя обнимет ветер,
В вихре вальса закружит,
На пустеющем мольберте
Пусть ещё поворожит!

«Мне кажется, глаза мои глядят…»

Мне кажется, глаза мои глядят
Куда-то в неземную высоту,
Где времени песчинки шелестят,
Искрясь на млечном стареньком мосту.
Там колокольцы смеха юных звёзд
Мою чудную душу теребят,
И я, ступив на звёздный этот мост,
Уже не жажду повернуть назад,
Туда, где смога купол над Москвой
На следующую страницу
Другие книги автора Наталья Тимофеева
Ваши рекомендации