"Вопли наших напрасно молящихся голосов заглушают шепот бога, умоляющего людей о помощи!"
(Мой отец).
Сегодня праздник в мою честь. Вокруг огни и веселье. Из года в год, в этот день в памяти вновь и вновь вспыхивают воспоминания. Пугающие и темные воспоминания о моей семье и детстве. В эти мгновения жизнь вокруг замирает. А воспоминания эти становятся единственной имеющей для меня смысл вещью.
Мы жили в большом и тихом брянском селе. Люди, до недавних пор, здесь жили сыто и спокойно. Ребенком себя помню плохо. Отец пьянствовал и появлялся дома очень редко. А когда появлялся- шарахался по всем углам от нас и матери, судорожно капался в вещах в поисках драгоценностей и предметов, за которые можно было выручить хоть что-то, затем прятал все за пазуху и спешно покидал избу. И во всякий такой визит, перед самым своим уходом, он бросал испуганный взгляд на нас с сестрой, затем на мать, крестился, шептал что-то себе под нос и уходил из дома еще на неделю-другую. Мать же, напротив, была до странного весела. Часто ласкала нас и баловала то медом, то вареньем, то жженым сахаром. И больше всего на свете она мечтала о сыне.
А иной раз- отец приходил злой и спокойный, в такие свои приходы он сильно избивал мать. До синяков, до крови, до сломанных пальцев и костей, а иной раз до полусмерти. И так же молча уходил. А она мучалась от боли ночь, а на утро- здорова и невредима, как ни в чем не бывало. Когда отец бил мать, он никогда не кричал и не ругался. А она не издавая не единого звука, молча вытирала кровь и закрывала от ударов свое красивое лицо. На лицах их в эти моменты застывала гримаса безжизненной улыбки.
