Дизайнер обложки CHRYSTYANRomero
© Фёдор Венцкевич, 2021
© CHRYSTYANRomero, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0055-2844-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Поднимаешь голову – он там. Кубики, коробки, башни из камня ползут, карабкаются друг на друга… Верхние уже совсем в небе, где из крестов на них сочатся желтые блестящие капли. А вокруг все синее и белое. Красиво. Думаешь: вот он, рай. Опускаешь голову – и нет его. Мираж. Только серое мертвое поле и шершавая плитка до горизонта. И каждая щель забита окурками. Клетчатый такой мир. Классики для терпеливых. Ну а что? Мы такие.
Головой-то вертеть тоже без толку: по сторонам не лучше. Люди только вперед смотрят, иногда еще под ноги и на ботинки. А чуть выше уже нет. Вон, так все и сыпется вместе с тенями тех, кто отметился. Живых из них сейчас – сколько? То-то. А если не старое, значит – плитка. Только эта ровная, гладкая и мертвая. Зеркала для слепых.
Вот и бежишь, как в ущелье. Под ногами дрянь, по сторонам труха, впереди ускользающий город-призрак с желтыми луковицами. Пёсий рай, где ни людей, ни машин, ни кошек, а столбы, говорят, сплошь из вареной колбасы. Вряд ли, конечно, сплошь, да поди проверь. Как туда попадешь-то, когда в животе пусто? Чтобы догнать, надо бежать быстрее. А чтобы быстрее бежать, надо больше жрать…
Вот сейчас смешно получилось: надо больше жрать. Запомню. В следующий раз, как прижмут, я им: надо больше жрать, парни. И все. Пока в себя придут, меня уж и след простыл. Надо больше жрать…
Ладно, успокоились. Где это я? И где еда? И впрямь: где я, а где еда? И снова хит. Не забыть бы. Ай, да Чарли, ай да сукин сын. Стоп. А чем это у нас тут пахнет?
Суббота. Десятью минутами раньше
– Ну давайте, если недолго. Суббота, вечер, все устали…
– Я быстро. Работа над этим проектом…
– Подождите, я угадаю. Очередной прорыв? Может, не стоит? Над прошлым еще не все посмеялись.
– Нет-нет, на этот раз без осечек. Позвольте продемонстрировать. Все уже готово.
– Ну, если готово… Давайте. Радуйте.
По хлопку премьера двери распахиваются, обнаруживая дожидающихся в коридоре огромного черного добермана и сопровождающего гражданина в черном же и плохо сидящем, хотя и новом, костюме.
– Добрый вечер, – приветствует собрание гражданин и поворачивается к собаке.
– Тридцать Третий, поздоровайся.
Доберман скалится и отрывисто лает.
– Добрый вечер, господин президент! – доносится от дверей странный механический голос.
Президент оглядывается на министров, и те хмурятся, вычисляя, чего от них ждут. Не успевают, и президент, чуть поморщившись, отворачивается к премьеру.
– Говорящая собачка, значит? Прекрасно. Теперь чревовещателя вон, а с песиком мы еще побеседуем.
Доберман проводит черный плохо сидящий костюм равнодушным взглядом, садится и преданно смотрит на президента.
– Ну, и что все это значит? – интересуется тот у премьера.
Премьер бочком приближается к собаке.
– Скажите нам что-нибудь еще, – просит он. – Пожалуйста.
Доберман внимательно смотрит на премьера и лает. Ему вторит отчетливый механический голос:
– Обращение с животными основывается на следующих положениях и принципах: жестокое обращение с животными несовместимо с принципами нравственности и гуманности и причиняет моральный вред человеку. Обеспечение условий жизни животного…
– Кажется, я это отклонил? – перебивает президент.
– Разве? – удивляется премьер.
– Ладно, не суть. Что здесь происходит, я не очень понимаю.
– Новейшая отечественная разработка, – торопится премьер. – Ошейник со встроенным переводчиком с собачьего. Аналогов…
– Давайте без аналогов. Что он еще умеет?
– Собака? – нервно переспрашивает премьер. – Ну, она думает.
– А вы? – Президент вздыхает. – Ладно. Раз уж начали, давайте доведем эту комедию до конца. Солдафона – кивок на добермана – тоже вон. Найдите мне нормальную не ангажированную собаку. И поскорее. Суббота, вечер, все устали.
Премьер дергает из кармана мобильный.
– Нужна собака. Нет, другая собака. Нет, сейчас. Пять минут. Да где хотите! Хоть на помойке.
Суббота. Десятью минутами позже
Чем пахнет – глупый вопрос. Умный – зачем они перегородили колбасой дорогу и спрятались за угол. Никогда не видели, как собака ест колбасу? Или думают, я их не вижу? А, может, им даже кажется, что они меня так поймают? Вот дурни. Смотрите, как это делается. Раз, два и…
– Э, нет, приятель. Это моя колбаса. Может, ты большой и быстрый, но ты сытый. И это не твое счастье. Во-от, как я и говорил. Видишь мою задницу? Так вот колбаса уже на другой половине. В зубах.
– Осторожнее, черт! Тормози. Сшибешь – обоих поймают.
Ой, дура-ак. Теперь всё. И, главное, колбасу выронил. Так и не пожрал перед смертью.
Только бы не очень больно. Не так, как когда с того шкуру сдирали. Как же он орал. Ох.
Да нет. Зачем таким моя шкура? Тут одной вони на многие тысячи. Заспиртованные цветы, оружейная смазка, новые тряпочки… Что им моя шкура? Пристрелят или повесят.
Только бы не как того. Поднимут, подержат, опустят. Поднимут, подержат, опустят. Ох.
Ну, нет же. Бережно несут. Значит, нужен зачем-то. Ох. Только бы не на опыты. Хуже ничего нет. Что? Описался? А кто бы не.
