В своей комнате, запершись и молясь о том, чтобы кто-нибудь из этих мужиков о ней не вспомнил, сидела за уроками Настя Карасёва. Это был её день рождения – восьмое марта. На кухне отмечали, естественно, совсем другой праздник, но отмечали вполне себе на уровне: шумно, весело, с морем дешёвого алкоголя. Важно заметить, что мама Насти вообще была человеком довольно жизнерадостным, и потому праздник был в доме каждый день. Мама… Женщина, которая родила её теперь уже ровно пятнадцать лет назад.
На самом деле, пожалуй, уже ни Настя, ни мама друг к другу никаких нежных родственных чувств не питали давным-давно и жили почти порознь, чаще всего просто не обращая внимания друг на друга. Лишь один раз год назад Настя попыталась пожаловаться маме на приставания очередного самозванного отчима, но получила по затылку за столь низкую и очевидную клевету и больше вмешиваться в чужую взрослую жизнь не пыталась. Да и зачем? Лишь бы не трогали, а то так еще скажут, что это она сама к материным женихам липнет, шалава.
