Вот уже два года я странствую в поисках смысла жизни. Вчера, волею судьбы, мне достался дневник такого же странника, как и я. Такое чувство, что обрел то, что так долго искал…
Я присел отдохнуть на берегу небольшой речки, достал из рюкзака дневник Странника, и стал читать.
«Взглянув на небо, я увидел, что наш «кукурузник» уже шел на посадку. Надо было успеть уложить парашют. В тот день я хотел прыгнуть еще несколько раз, чтобы освоить новый парашют для соревнований. Я был молод и всё время торопился. Всё время спешил…
Меня подождали, и, счастливый, я вскочил в самолет…
«Ну, что, допрыгался, парашютист?» – врач говорил сурово, но добрые глаза смотрели с состраданием…
«Я еще буду прыгать?» – вопрос прозвучал наивно и глупо…
«Хорошо, если на ноги станешь…», – врач ответил уже мягче, рассматривая рентгеновский снимок. Затем он ручкой молоточка стал царапать пальцы на моих ногах.
– Чувствуешь?
– а…
– Есть надежда…
В палате нас было семеро. И только один мог вставать с постели и свободно гулять по больнице. Это был высокий мужчина с гипсом на шее. Он выпрыгнул из электрички на ходу. Его дом между двумя остановками. Тысячу раз ездил, как все, потом в голове переклинило – и… прыгнул, полетел. Все мы летим куда-то. Спешим, не думаем, а потом – гипс…
Я лежал «на вытяжке». Под мышками постоянно были широкие жгуты, привязанные к спинке кровати. Я долго к ним привыкал. Изголовье было приподнято, и я мог видеть всех в палате. Эта часть жизни могла бы пройти очень серо и незаметно. Кому хочется вспоминать месяцы, проведенные на больничной койке? Но один из главных поворотов в моей жизни случился именно там…
К нам привезли восьмого, дядю Валеру. Его сбила машина. Обе ноги были в железных спицах, рука в гипсе, на голове – повязка. Но его оптимизм меня поразил.
На вопрос, найден ли водитель машины, виновный в происшествии, он спокойно ответил:
– Виноватых нет. На всё воля Бога. Даже травинка не шелохнется без воли Господа.
– И ты не обижаешься?
– Иисус не обиделся. Все люди добрые. Хорошие. Что-то случается с ними, и они становятся грубыми и злыми, но внутри они все хорошие…
– И тот водитель, что сбил тебя, тоже добрый человек?
– Да. Ты мне напомнил о похожей беседе, которая состоялась две тысячи назад. Булгаков описал это интересным образом.
– Расскажи, а то тут в больнице помрешь от скуки…
– Слушай…
«Иисуса схватили и привели на допрос к римскому прокуратору Понтию Пилату. Пилат обратился к стражнику, по прозвищу «Крысобой»:
– Преступник называет меня «добрый человек». Выведи его отсюда на минуту, и объясни, как надо разговаривать с прокуратором. Но не калечь его.
Когда стражник привел Иисуса обратно, Пилат спросил:
– А теперь скажи мне, что это ты все время употребляешь слова «добрые люди»? Ты всех, что ли, так называешь?
– Всех, – ответил арестант, – злых людей нет на свете.
– Впервые слышу об этом, – сказал Пилат, усмехнувшись, – но, может быть, я мало знаю жизнь! В какой-нибудь из греческих книг ты прочел об этом?
– Нет, я своим умом дошел до этого.
– И ты проповедуешь это?
– Да.
– А вот, например, стражник Марк, который тебя ударил, его прозвали Крысобоем, – он – добрый?
– Да, правда он несчастный человек. С тех пор как добрые люди изуродовали его, он стал жесток и черств».
– Откуда это?
– Роман Булгакова «Мастер и Маргарита»…
И с тех пор дядя Валера каждый вечер рассказывал, почти наизусть, «Мастера и Маргариту». В палате воцарялась тишина, и все слушали, затаив дыхание. Я жадно ловил каждое слово. Воображение легко рисовало картины, словно кто-то включал внутри меня волшебный телевизор. Я остро переживал счастье и горе героев драмы. До сих пор помню образ Иисуса, стоявшего на допросе перед Понтием Пилатом, нарисованный моим воображением…
На ноги я встал… И, выйдя через несколько месяцев из больницы, первым делом достал две книги: Библию и «Мастер и Маргарита»… Про Библию дядя Валера не говорил, время было еще советское, но я уже в больнице понял, что хочу узнать больше о том, кого представлял в своем воображении сияющим, благородным, красивым…
Однако вскоре интерес к духовному поиску утих– все бегали, суетились, и я тоже заспешил жить. Через несколько лет другое событие вернуло меня к поиску смысла жизни и сделало Странником…
Последний концерт Цоя в Питере. Друг работал в милиции и провел меня через черный ход. Весь зал пел: «Перемен… мы ждем перемен…». Я нырнул в этот звук– и всё вокруг перестало существовать… Цой не просто пел, он передавал настрой, желание перемен в жизни…
Однако смерть неожиданно оборвала его полет… Под сильным впечатлением от трагедии я написал стихотворение и посвятил его Цою:
Смерть приходит, как рок,
И сжигает мосты,
И у всех есть свой срок,
Я погибну, и ты…
В двадцать восемь ушел,
Был недолог твой век.
Злой подарок судьбе—
Твоя смерть, человек…
Как следы от звезды,
Что погасла с тобой,
Песни группы «Кино»,
Мой последний герой…
Окончив стихотворение, взял рюкзак, какие-то вещи, оставил записку родственникам, у которых жил в то время, и пошел…
