Полина недавно развелась с мужем, «любовью всей своей жизни», которого она знала ещё со школы. Чуть меньше, чем меня. Наглый мажор глуповатого вида, изменявший ей направо и налево. Как и все девушки, она слепо его любила и поверила в измены только тогда, когда увидела все своими глазами. Айтишница… выгораживала мужа до конца. Может, и не поверила бы, если бы ее ненаглядный Олег не обрабатывал сразу двоих. Тут уж без вариантов.
- Давай, говори, зачем звала, - отпив апельсинового сока из стакана, сказал я. – Если планируешь вечерком ловить форель голыми руками в местном рыбном хозяйстве – я пас.
- Этот вид терапии неэффективен, я читала, - отмахнулась Полина.
Ну и слава Богу.
- Артем, вот сколько мы дружим, скажи мне.
- Тааак. Что тебе от меня нужно? – понятно же, что уже что-то удумала.
- Нет, ты ответь на вопрос.
- Лет двадцать, наверное. Чуть больше, ну, или чуть меньше.
- Восемнадцать. Мне уже скоро двадцать шесть лет.
- Двадцать пять – отличный возраст, или ты помирать собралась?
- Нет, конечно. Рожать.
Я поперхнулся соком.
- От кого? – я закашлялся, а потом попытался прочистить горло, сделав ещё один глоток.
- От тебя, конечно.
Вот черт… я опять поперхнулся, и на этот раз мне понадобилось больше времени. И помощь.
Полина подскочила ко мне и заботливо постучала мне по спине.
- Ты что, с ума сошла? - прохрипел я в такой хороший, и, черт побери, сумасбродный вечер.
