Я сама поэтапно построю себя:
Из терний сомнений, безоблачных грёз.
Я строю свой замок, ночами скорбя,
Запомнив названия тысячи звёзд.
Скелеты в шкафу упрятаны в снег,
Где нарглы и фавны ступали давно,
В то время, как искренний радостный смех
Терялся в бокалах со старым вином.
Снежинки кометами падали вниз,
Никто не спросил: «Почему?».
Возможно, последний осенний каприз
Изведать природу в плену.
Возможно последняя тихая боль:
Смятенья, туманов и туч,
Сыграет довольно немалую роль
В печальности письменных куч.
Поэты не стоят отчаянных битв,
Потерянных смыслов дорог.
Не стоят и грамма церковных молитв,
Которым поверит лишь Бог.
Поэты поломаны болью обид,
Им сердце гораздо важнее.
У них постоянно что-то болит,
Так будьте же с ними нежнее.
28 марта 2016