*Воздух был вязким и горячим, звуки – приглушёнными и тягучими, картинки – размытыми и замедленными. Бытовой гипноз на уровне общей подавленности жарой и всяческие фобии…
*Звучит медленная, но ритмичная музыка, как на сеансе гипноза у психотерапевта. Чередуются картинки с изображением слепящего солнца, потных людей, испарений болот…
Жарко
Жара и зной,
вместе с влажностью и вонью,
навалились сразу же,
как только открылся люк самолётный.
Бразилия,
Амазония…
Четырнадцать – двенадцатых,И ещё восемь, три и шестнадцать
Всамделишных и уставших,
Будут снова – за спиной шататься
Толпа людей, апостолов, изгоев-чудотворцев, безумцев и шарлатанов.
Жарко
И потекло…
Потекло варево – по земле, а пекло – по коже.
Экватор, самый толстый бок земли, самое гостеприимное солнце…
Мысли – моментально коррозировали и закрутились в трубочку, в стружку.
Чувства – абстрагировались, завернулись внутрь, в избушку…
За что мне всё это? Тоже…
Жарко
Быстрее – в прохладу кондиционирования и фильтрования.
Скорее – в окрышенность и в остененность.
Деньги…
Купить – это, это и ещё…
Вот это.
Горячё…
Доспехи, обмундирование, экипировка, внеочередное заседание…
Да. И это – мне подайте.
А это – я вообще заказывал, две недели назад.
Будьте любезны…
Да не расплескайте…
Будто – железный…
Командовать, приказывать, требовать – чтобы самоутвердиться и удостовериться в себе. В своей состоятельности.
Жарко
Быстрее…
Или – медленнее?
Бум-бум-бум
То ли по голове, то ли – по ушам, то ли это моё сердце так бушит.
Странно – словно наобум…
Ещё – не обул, а изогнул,
Во – и ветер подул…
И опять…
Бум!
Бум!
Бум!
Нет. Это я понесу сам.
Увы – никому не доверяю свои электронные мозги. Свои клонированные, электронные мозги.
Универсал, универсам…
Жарко
Куда мне ехать?
Вот – у меня есть координаты системы спутниковой навигации.
Как это? Опять?
Ну, так найдите!
Определите!
Узнайте! Вы же тут живёте!
Вы —местные!
Помолитесь – богам своим известным,
например…
Спросите у шамана, «ответы»
в конце концов…
Вспомните народные приметы.
Да. Птичка вот пролетела.
Это знак?
Это – хороший знак. Как знать!?
Так в какую сторону? Третье дело?
И поделом…
Национализм, силлогизм…
Что?
Как называется эта деревня? Брдз…
Сколько?
Двести километров, а на машине – ехать три дня?
Что это за идиотизм?
А вертолёт у вас есть? Ну, хотя бы пистолет…
Чтобы застрелиться…
Брдз…
Жарко
Что больше давит на мой разум? Что не даёт погаснуть огоньку свечи? Этот непрекращающийся, вездеслышащийся ритм? Бум-бум… Жара и радостная отстранённость местных обывателей?
Ха-ха…
Улыбающаяся дистанционность?
Please…
Радушное пренебрежение?
Ok!!!
Натянутое на лицо гостеприимство?
Bitte…
Вычурность декораций, как в малобюджетном театре? Спецэффекты, как в «пустом» фильме? Глупое умничанье? Таинственная тупость? Полоумие? Моё, или их?
Ммм… Ммм…
Бум-бум…
Грязь? Сутолока?
Смешение всего, грязь мира, оттенки серого – от ярко серого, до серо-чёрного.
Обречённость?
Морока?
Мне всё это – только кажется, я просто читаю книжку.
Я спокоен…
Жарко.
Или – нервозность от предстоящей встречи?
*Я ехал к нему. Я хотел с ним встретиться. Я ждал этой встречи. Мне нужна была встреча с моим папой…
– Мой сын. – Ты стал совсем взрослым. У тебя – даже есть борода. Хотя у меня, никогда не было бороды… – Знаешь… – Когда перешагиваешь в восьмой десяток, то начинаешь чувствовать груз мудрости…
– Или мне это только кажется, что я стал мудр?
*Я припёрся через полмира в Южную Америку, чтобы встретиться тут со своим отцом, который уже полгода бродил по диким лесам, изредка давая мне весточки о себе…
*Звучит нейтральная «фоновая» музыка, настраивающая к чему-то ожидаемому впереди. Чередуются картинки с изображением видов Бразилии, ярких и цветных фантазий на тему торжества природы…
Такими словами, мой папа, приветствовал меня, обнимал и проверял на крепость, оценивал мою устойчивость. То ли в этом мире, то ли на этой конкретной, Амазонской земле?
Сказал…
Сказал, что узнал (признал, осознал…) во мне своего сына.
Сказал, что увидел (обратил внимание) на мои, тоже не стоящие на месте года.
Сказал, что я отличаюсь от него. У него не было бороды…
Сказал, что знаком с моими достижениями. Знаю…
Сказал, что ему хорошо, бродить тут в одиночестве, в диких джунглях Амазонки, но – груз, всё-таки начинает чувствовать…
Сказал, что пределов у мудрости…
Не существует – пределов у мудрости.
Что же существует?
Да. Это и есть – мой папа, чёрный от пятимесячного загара, с завитыми в десяток косичек своенравными и дорвавшимися до вольного отрастания кудрями, с юношеским огнём в глазах, стальной крепостью пальцев и мудростью отшельника. Худой и обветренный, в какой-то нелепой куртке и футуристических сапогах, смотрящий на меня так – будто я ему сейчас отвечу, кажется ему, что он стал мудрым – или нет.
