Под маской смерти
Все видят в масках только притворство. Никто не хочет верить, что их примерка может пойти на пользу. Они забывают, что все познается в сравнении. А я надеваю волшебную маску и становлюсь другим.
Я труп. Где-то лежу. Может быть, зарыт в земле, а может, вода и воздух в последний раз трогают мое тело, пока крышку гроба еще не прибили.
Мне не известно, куда повернуты ноги, где мои руки, как лежит голова. Я не знаю размеров своего тела, где оно начинается и заканчивается. Я не помню своего лица. Не помню цвет своих волос, их длину. Имя, возраст и пол мне тоже не известны. Были ли они? Красив ли я? Ответ один: труп не может быть красивым. Богат? Чем? Своим телом, холодным и мертвым? Нисколько! Его скоро не будет.
Мыслей моих не существует, а может и не существовало. Вдруг это иллюзия? Может, их не было, когда я жил? И я ничего не хотел? А вдруг они были велики? Жил ли я вообще? Как жил? С кем жил? Я даже не понимаю себя, своего «Я», насколько оно существует.
Я не понимаю ничего вокруг и внутри себя. У меня нет ни высоких стремлений, ни низменных чувств. Я не могу ничего делать и ничего ощущать. Ни есть, ни спать, ни бодрствовать, как это? Такое со мной было? Возможно, я родился мертвым? Или прожил больше ста лет? Где та граница, разделяющая жизнь и смерть? А ведь жить и умирать можно по-разному. Мне повезло. Кто-то умер еще при жизни, а я – только после. Хотя, кто знает, вдруг умереть телом – это все, что мне оставалось? А сейчас я могу… Чего могу? Ничего! Ровно ничего! Я труп.
