Читать онлайн полностью бесплатно Сергей Цимбаленко - Письма письмом

Письма письмом

Сергей Цимбаленко – поэт, актёр и режиссёр. Оказавшись вовлечёнными в его завораживающую стихию строк, выдающаяся поэтесса Белла Ахмадулина и номинант на Нобелевскую премию по литературе Константин Кедров благословили Сергея такими эпитетами, как «новое – своё» и «редкий рождённый поэт».

© Сергей Цимбаленко, 2023


ISBN 978-5-0060-3705-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

I

я долго думал,

как начать мою книгу писем…


как назвать?


«Стихи в письмах»…

«Письма из сумасшедшего дома»…

«Письма из рая»…

«Письма к себе»…

«Письма к тебе»…


все мы пишем кому-то письма.


вот и я не заметил,

как уже начал…


читая тебя – пишу ответ:


привет, тебе, привет,

свидетель великой битвы

иллюзии и реальности!

II

метро.

подземный дом большой угрюмой семьи.


здесь есть мы,

наше сознание,

память,

а значит, здесь есть всё.


птицы,

космос,

континенты,

короли,

президенты,

художники…


какая разница между Мондрианом

и мраморным узором

на стене метро?


и тот и этот притягивают к себе людей,

мимо и того и другого проносятся судьбы,

оставаясь верными своим ценностям…

своему искусству…

своей тюрьме.


вот сидит человек:

какая разница между реальным

и воображаемым,

если никогда не будешь взаимодействовать

ни с одним, ни с другим?


вставая с места, Редон уходит…

стой!

уходит…


голос динамика произносит:

станция «Трубная»…

поезд останавливается,

открывается дверь —


никого.

III

веду сына в школу…


мимо меня проносится

усталая молодая женщина:


мимо женщины проносится

поэзия на стёклах


(окна домов поют сегодня

узорчатым льдом,

невзирая

на ссоры с домашними) —


какая досадная, горестная

утрата!

IV

подземная страна метро.


улыбающаяся леди

на фоне чёрной вертикальной реки тоннеля.


твоя улыбка просачивается

в меня медленными током…

моя внезапная любовь!

моя безответная любовь.


касаясь ладонью своих волос,

ты гладишь веки мятущихся путников,

и лишь твой лёгкий взгляд вниз

выдаёт твою тайную боль…


в то время, когда

пытаюсь понять

источник твоей боли,

поезд совершает остановку —

ты быстро собираешь урожай глаз

и идёшь к выходу —


туда,


где гильотина дверей

делит твою и мою жизнь

на до и после…

V

размышляя над очередной неудачей…


баюкая внутри неуёмную боль…


сколько раз мне сказали нет 

столько раз взлетала бабочка

над моей тенью…


сколько раз мне сказали нет —

столько раз благоухали цветы

у моих ног…


сколько раз мне сказали нет —

столько раз пели птицы

в мою честь…


сколько раз тебе сказали нет 

столько раз расцветало утро

за твоим окном…


сколько раз тебе сказали нет —

столько раз баловала твои губы

чистая вода…


сколько раз тебе сказали нет —

столько раз унимала ветер вокруг тебя

невидимая рука небес…


сколько раз мы забывали

впустить в себя торжество победы,

когда каждое нет разбивалось вдребезги…

VI

счастливое лицо

работницы метрополитена,

днями напролёт сидящей в будке

между железными зубами эскалаторов:


что есть тюрьма?

что есть одиночество?

что есть отчаяние?


загнанные ноги,

шлифующие асфальт, гранит, мрамор… землю:


что есть свобода?


конченный бомж,

разлагающийся на фоне отдыхающих в парке:


что есть общество?


где-то навсегда умолкли дети,

не допросившиеся хлеба:


что есть слово наше?


в незнакомом человеке отозвался

стон твой робкий —


что есть почва для слова нашего

и в кого мы сеем

семена словесные?

VII

в городском шуме моторов

слышу речной плеск,


в серой текстуре асфальта

вижу Сезанна, что кубизм предрёк,


во вселенском смраде

вдыхаю запах морской…


меня здесь нет.


а кто этот парень,

кого мои ноги несут в омут обыденности?


не знаю, кто это такой,

я не знаком с ним.

VIII

чем больше ты враждуешь:

кричишь, злишься, плачешь…


тем больше я вижу

в тебе друга.


как распознать твои тайны?


смотрю на нашего ребёнка —

его глаза:

им давно всё известно.


почему мы с возрастом теряем способность

понимать?

IX

незнакомцы

на обнажённых улицах —


их взгляды рисуют меня

каким я есть на самом деле…


улетает птица в белое облако —


какая-то ясность в этом знаке:

отдаляется от меня тайное познание

о себе самом

безвозвратно…

X

вереницы сидящих пассажиров


достают своё сердце

и лепят из него смартфон,

держат его, как молитвенник —


тишина молебная.


в режущих ударах рельс

отражаются нужды каждого мученика,


а поезд идёт и идёт

в своём ничтожном направлении…

XI

снова ты взращиваешь свои стены!


твой стенной кустарник превратился в сад,

затем в лес…


и снова ты сеешь стенное семя,

и снова ожидаешь урожая…

XII

ты отражаешься в прохожих —

я отражаюсь в тебе —

мы отражаемся в толпе безликой —

безликая толпа отражается в нас —


все мечутся в четырёх углах

кубистического ада…


давай выйдем из этого музея —


здесь нет подлинников.

XIII

бесконечное пространство офиса…


пальцы, стучащие по клавишам:

композиторы новой музыки.


ноты цифр —

симфония тюремного ада…

XIV

как ты думаешь, что я делаю, когда

остаюсь наедине с самим собой?


я вспоминаю себя.


так мне удаётся помнить о том,

кто я есть на самом деле.


одиночество помогает мне

сохранить себя.


затем приходит время отдать

частичку себя другим.


и так происходит снова и снова…


во всём этом процессе и есть смысл любви.


одинокий ледяной океан

не зря вечность нянчит:


учусь у него.

XV

жена моя —


вишневые губы мои,

ванильные руки мои —


цветок мой нежный.


снова увижу тебя сегодня:

снова будешь жаловаться

на то, что не ценю тебя,

на равнодушие к тебе —

на заточение твоё.


потускнеет вселенная за окном —

заплачу от несправедливости к тебе…


и снова не услышу тебя.

XVI

обними меня крепко в объятиях своих.

защити меня от всех врагов моих.

люби меня превыше представлений моих.

вознеси мои нужды превыше своих.

позволь испытать счастье рядом с тобой.

налей мне горячего молока,

и мы будем созерцать вьюгу



Другие книги автора Сергей Цимбаленко
Ваши рекомендации