***
Привет, я – не поэт,
Любитель, обыватель, и
Не человек,
Жизнь – есть мой предатель,
Муки, боли – скован,
Только в строках жив, и
Пагубен тот социум
Что живёт во лжи,
Пустой, окаменелый,
Выливаю грусть,
В словах
Порой оторопевши,
Гоню нутро в леса,
Оставлю и забуду,
Счастье, радость, свет,
Пойму природу шума,
Под названием – смерть.
***
Кто есть я? Кто я есть?
Слова говорю тебе, слова говоря себе.
Сантиментов смерть есть спесь – аксиома.
Твоя песнь пустяковая!
Но смесь стекла босиком и песка,
Искомое так незнакомо…
И сколом оскомины сваи скулят,
Фасад покосился… Кто есть я?
Скитания в поисках поиска,
Осиянно и явственно…
Преломляется
светом пространства дуальность,
Но порознь,
треснувшей поступью
полностью полостью россыпи слов…
сеет сомнения скепсис, исход?
Условность. Смятение.
Совесть? Забвение.
Помесь из повести и осознания,
Послание, но не спасение…
Кто есть я? Кто я есть?
То есть история бесконтрольна?
Скорее, бесповоротна и беспокойна.
Бес, покорённый бедствием,
пустился в бегство – лес,
Покорённый серостью,
взапуски с собой и влез,
По следу следствия
в дискуссию отсвета…
Есть я? Кто я есть?
Блуждания от света,
Тебе слова – слова себе…
В поисках ответов.
***
Пелена. Шаг из дум. Стол в огне недописанных строк,
Полыхает во гневе дней нутро. Пустота. Белый холст,
Попытки оставят отметки на оном оттенками облаков,
Но естество недвижимо покуда ступить не готов.
Шаг из дум. Пелена. Свежий пепел настиг и стол.
Раскалённое потрясение не вмещается в ремесло,
Попытки вдруг стали пытками. Строки сыплются. Пустота.
Ступор. Болото. Рутина. Омертвение естества.
Пелена. Руки пали в земь. Шаг повсюду и в никуда.
Густой туман ещё не рассеялся, но различим рассвет, закат,
Попыток конвейер копий. Склад —
тщетностью сколотый хрусталь,
Усталости сталь так холодна
в отношеньи строк огня стола,
Поток. Потоп. Переполох,
что меж невидимых дорог
лишь эхом лживым отдаёт,
Но набирает обороты.
Скорость мыслью лихо вьётся,
Предвкушенье. Ожидание…
Как итог, реальность – куцая…
Ни кульминации, ни деконструкции.
Стагнация? Не в то русло? Самости расслоение?
Погрязли звёзды в тумане тусклом?
Шаг из дум. Пелена. Поиски затянулись.
***
Иные мысли – финансов призма,
Ведь коли живёшь ты, и здесь родился,
Бди покорным слугой, будь, следи,
Но не наследи, иначе судьба твоя – чёрный список,
И двери, однажды, герметично закрыты,
Станут стальными, в системе быта – протянешь руку к системе сбыта, по мнению многих совсем забытым быть – лучший выход, поступок – фикция, проступок – пропуск к отбросам истины,
Отбросить мнение – есть вспышка, прения, и сбит прицел в лице окружения,
Холост выстрел, что в шуме призван выстоять, но вмиг, растворится птицами, покидающими город —
это признак, нас масса – призрак, безликих сколько? Заполнен холст,
Сюрреализм. Или, быть может, абстрактный слоган,
Бетонный голос – завывающий свист необъятной, зов с самых разных высот,
Самых разных низов, мы нанизаны – сваи, незыблемо связаны цепью, несём своё знамя сквозь копоть и лёд,
Так, каждый раз, замыкается год,
Так становится толще, растёт переплёт,
Так, каждый раз, закрывая глаза – гаснет глава, абзац, строка,
Только дыхание – ввода курсор и сердцебиение – мысли,
Тело валится с ног, время вторит усталости, только сознание выстоит.
***
Город тает, планы обрастают плотью,
В тепле грядущем теплится одно – он из нас выходит,
Прямо из-под шага ног, но твердь не пошатнулась,
Ведь, что незыблемо останется стоять сколь угодно стуж,
Настанет жуть от перемены переменных, иль станет стыть по жилам алая струна…
Не то есть суть она, увы, не в этом,
Вся суть в тепле грядущего тепла.
Оно не здесь и не вокруг, не рядом.
Пусть захлебнётся местность в собственной среде.
Выходит. Тает. Исчезает.
Сольётся скоро с горизонтом на холсте.
В единой, незабвенной, блеклой… Неповторимой, тусклой, серой мгле.
***
Сутки, часы, минуты мои, скучны для прочих, и нудны, впрочем, и мне они не нужны уже,
Убежать теперь от себя и в степь, но прочно в стенах и слеза назрела,
Назад смотрю, там остыло время, застыло бремя, что сам придумал,
засыпан тоннами предрассудков в огромной колбе или сосуде, в гробу, в грозу ли, или же в бурю, неслышно струн уже на ветру, и бреду в пустую, в бреду проступков, отстал от сути и от рассудка, вокруг лишь тени знакомой смуты, плюс лени комплекс, в плену отшельник, желающий хоть что-то сделать, завис в системе, но крик истошно кряхтит вопреки, мол…
Встань. Иди! Ведь взаперти? Подожди сутки-другие, подумай, на счету часы и минуты – скучны так, что до тошноты и нудно свербит однотипный мотив,
Метроном разбивает желание жить, превращая круги на воде в пустыри, умерщвляя человека в тени, отражая в зеркалах механизм на высоких скоростях, что неистово мчит по путям мимо прочих, сдавливая ночи в зубах, так,
Распухает типизации миг на глазах, заберите часы и минуты, сутки – они скучны и способны лишь поработить,
Мне не нужно всё это – побуду в тени, позади, там время остыло, и стало мостом, —
остыну и я, оставшись на оном.
***
Мой голод – долог, долг? Диалог?
Но с какой же из сторон верный ход?
