Читать онлайн полностью бесплатно Марина Золотова - Перетворяя повседневность

Здравствуйте и счастливствуйте, золотые мои читатели!

Будем знакомы: я – Марина Золотова, поэтесса в шляпке и создатель восьми уникальных поэтических спектаклей. Мне нравится рассказывать истории с помощью стихов, проводить зрителей или читателей через самые разные эмоции к счастливому финалу.

На страницах этой книги я буду травить свои охотничьи байки о ловле Музы (спойлер: иногда – безрезультатной). Обещаю раскрыть несколько творческих секретов, препарировать процесс стихосложения и рассказать истории создания некоторых своих стихотворений.

Меня читают люди творческие, которым не чуждо понятие «вдохновение». Поэтому я решила поделиться с вами своим творческим процессом. Тем, кто не пишет стихи, обычно любопытно, как это у меня вообще получается. А тем, кто и сам любит рифмовать строки, тема интересна вдвойне: они никогда не откажутся от лайфхаков по заманиванию пугливой Музы в свои силки.

На фото: моя дурашливая Муза

Любопытный факт: если бы родители выбирали мне имя по православным святцам, я была бы не Мариной, а Музой.

Любая Муза – дама с характером! А моя вот ещё и любит поиздеваться. Назначу я ей, бывает, свидание за чашечкой любимого капучино, поджидаю её с блокнотиком и любимой ручкой в виде рыбки и думаю:

Вот оно, наконец наступило –

Самое время стихи сочинять!

Я сижу в тишине с важной миной,

Шёпоту звёзд приготовясь внимать.

Лист и ручка с цветным опереньем –

Всё на месте. Пиши – не хочу!

Но опять, как назло, вдохновенье

Затаилось. Вздыхаю. Молчу.

Эта подборка стихов – моя внутренняя кухня, где на медленном огне самых разных жизненных событий, приправленная щепоткой влюблённости, томится в собственном соку моя душа. При достаточной степени перемалывания судьбой и при глубокой прожарке чувствами получается поэзия.

Манускрипт моих слёз

И летопись счастья,

Он хранит каждый взлёт

И паденье бесстрастно.

Казначей всех иллюзий,

И разбитых, и целых;

Очевидец контузий,

Что я в жизни стерпела…

Знает каждый излом

Линий моего пульса

Кладовщик моих снов

И душевных конвульсий

Он – приказчик страстей

И надежды киот,

Друг бессонных ночей –

Со стихами блокнот.

Стихия стиха состоит из трёх элементов. Тут есть не только вдохновляющая Муза и вдохновенный творец. Есть ещё и третья переменная, быть может, важнейшая.

Я вопрошала: Кто такой поэт?

Определенья всё не находила.

Казалось, на поверхности ответ:

Тот, у кого Эвтерпа погостила.

Неважно, только в стол он пишет ли,

Издал он сборник или побоялся,

Преподаёт стихосложение он в ЛИ…

Одно лишь важно – за перо он взялся.

Потом я поняла: не так легко

Навесить на себя ярмо поэта!

К сердцам читателей пробей сначала ход

И проведи их через тернии ко свету!

Лишь в единеньи душ и дум живёт поэт.

И нет его, коль слушателя нет.

Поэт – существо социальное. Отклик на его стихи ему так же важен, как сами стихи. Стихотворение – это высказывание, и оно теряет смысл, если некому его услышать и понять. Мне очень повезло, что есть вы, золотые мои! Я рада, что нам всегда есть о чём помолчать – а если захочется, то и поговорить в комментариях, отзывах и соцсетях.

Здесь, на виртуальных страницах этой книги, а также на своих поэтических концертах, я делюсь самым сокровенным – и дотрагиваюсь до самых нежных, чутких мест в душах других людей, до тех струн, что не огрубели от каждодневного использования. Каждое прочтение стихотворения – путешествие в эту неизведанную часть своей личности, как для меня, так и для каждого слушателя или читателя.

Я несу в руках живое,

То, что часто, дробно дышит,

Бесшабашно-ретивое

И скулящее чуть слышно.

Чувствую в своих ладошках

Быстрый, частый ритм сердца.

Как у птиц, у этих крошек

С мягким и горячим тельцем.

В коконе ладонном пляшет

И, как бабочка, щекочет –

Иногда хихикну даже,

Тихо, словно между прочим.

В животе так колко ноет

От занозы предвкушенья:

Здесь оно, оно живое!

Здесь – моё стихотворенье.

Да, убить его несложно:

Передавишь рёбра-строчки,

Разбросав неосторожно

Запятые, буквы, точки…

Слишком грубо прикоснёшься,

Жадно схватишь иль небрежно –

И останутся ошмётки

Вместо перьев дивных, нежных.

Так не лезь без мыла в душу –

Как бы грустного не вышло.

Вдруг нечаянно задушишь

То, что часто, дробно дышит?..

Я благодарна вам, золотые мои читатели (а скорее всего, золотые мои читательницы), за эту уважительную бережность, с какой вы читаете мои строки о сокровенном. И обещаю отплатить вам той же монетой и привнести в ваш мир только свет, чистоту и красоту.

Стихи для меня – это что-то очень личное. Они родятся из самой ткани бытия, из всех мелких событий, из всего, что я вижу, осязаю, проживаю.

Они должны быть выстраданы, выношены

Под сердцем, под самым сердцем.

Иначе – птицы, из гнёзд повыпавшие –

Без крыльев, без зренья, без песен.

Они должны быть выращены, выкормлены

Безумствами счастья и скроби,

Стараньями, страданиями, криками;

Слезами, и потом, и кровью.