В дверь кто-то постучал. Это была обычная формальность, так как стучащий зашёл, не дожидаясь ответа.
– Так, стиляга. Та хмурая вахтёрша на первом этаже послала меня сюда, сказала , что ты всё объяснишь.
За столом сидел человек в красном пиджаке и чёрной рубашке. Галстук-бабочка был в цвет пиджаку, как и его зрачки.
«Линзы, наверное.» – подумал вошедший мужчина.
Парень за столом оторвал взгляд от бумаг, поднял голову .
– Проходи, садись. Поговорим.
Мужчина подошёл ближе к столу, но не сел.
– Я лучше постою. Рассиживаться времени нет, у меня на сегодня были планы.
– Как хочешь, но я тебя уверяю – ты сам скоро захочешь присесть.
Вошедший мужчина переминался с ноги на ногу, потирая предплечья.
– Вы тут кондиционеры на полную врубается что ли? Почему так холодно?
– Это сейчас не самое главное. Дай мне ознакомиться с твоим делом.
Парень в красном пиджаке и странных линзах посмотрел на монитор, начал крутить колёсико мышки.
– Прежде чем уйдёшь с головой в компьютер, может объяснишь как я тут оказался? Это больница или что?
Парень оторвался от монитора.
– Ладно, начну издалека. Что последнее ты помнишь?
– Я был на спортивной площадке рядом со своим домом, качал пресс. А потом, вроде бы отрубился. Наверное, солнечный удар.
– В деле написано, что тебе 39 лет. Ты выглядишь очень крепким для своего возраста.
– Спасибо, я знаю. Ну так, где я?
Парень за столом потёр виски.
– Я здесь уже очень долго работаю, но этот момент всегда очень сложный. Это не больница. Больницы остались позади. Ты умер.
Мужчина лишь усмехнулся.
– Ну да, точно. А это наверное ад? Бесконечные кабинеты, хмурые вахтёрши, ведущие себя так, будто я трачу их время. Я знал, что преисподняя завязана на бюрократии.
