МОИ ГОРЫ
Вершины надели небо
Вуалью туманных снов.
В пышных горжетках снега-
Спасение от ветров.
Зовет вертикаль дороги
И ты меня не ищи:
Горы не просто – хобби,
Но – откровение Души.
Здесь никому не хочется
Сесть на скамью запасных,
Но Случай – Его Высочество -
Не терпит бравад пустых.
Уметь принять, как уступку,
Отказ от решения:
Горы-это и спуски,
Не только-
восхождения.
В клочья порвав сомнения,
Упорно идем вперед.
В порядке – снаряжение,
В связке – надежный оплот.
Жизни несомая мера
Зависит и от меня:
Горы -не только Вера,
Нет. Это – Религия.
И, как бы не было трудно,
Но я возвращаюсь вновь,
Чтоб встретить в палатке утро
Над уровнем облаков,
В ладонь зачерпнуть из Неба,
чтоб выше -немыслимо…
Горы не только Правда,
Горы – это и Истина.
ОСЕННИЙ РОМАНС
Воспоминание о тебе
Желанно все же, как ни странно.
В архиве безрассудных лет
Оно покоилось на дне.
В преддверии осени седой
В садах царит благоухание,
А в книге высохшим цветком -
Воспоминание о тебе.
Воспоминание о тебе
Листком отвергнутым, опавшим,
Подвластным даже ветерку,
Трепещет и дрожит в руке.
Но стоит мне ладонь разжать-
Лист унесется в день вчерашний,
И следом канет в ни-ку-да
Воспоминание о тебе…
Воспоминание о тебе-
В конце оно или в начале?
В мелькании призрачных огней
Танцуют тени на стене.
О чем-то в этот ранний час
Мне птицы в небе прокричали.
Напрасно-неразумно-сладко
Воспоминание о тебе…
ВАМ
Черной краской окатила
Ночь весенний день.
Кляксы желтым посадила
На сплошную темь.
И большую, золотую,
Дивную Луну
Густо капнула, вслепую,
В смоляном углу.
Я смотрю в колодец неба-
Думаю о Вас:
Что Вы делаете, где Вы
В этот поздний час?
Может, из окна следите
За своей Звездой?
Или -просто так молчите,
В унисон со мной?
Кто подвел мою дорогу
К Вашему пути?
Ветры странствий не помогут
Мне ответ найти,
Мне Весна не наколдует
Обходной тропы,
И, куда не поверну я,
Всюду-только Вы.
Убегают прочь минуты-
Вечности гонцы.
У Судьбы – решения круты,
Тяжелы венцы
Из вопросов без ответа.
Не смыкая глаз,
Я смотрю в колодец неба-
Думаю о Вас…
НЕУЖЕЛИ ?!
Неужели это-правда?
Неужели это было?
Фотография, мы-рядом,
Я совсем о ней забыла!
Двадцать первая страница
В старом мамином альбоме.
Словно в сказке-небылице
Мы-вдвоем на общем фоне…
Мы-вдвоем на общем фоне
В старом сборнике традиций-
Толстом палевом альбоме.
А за нами вереницей
Чьи-то свадьбы, чье-то горе,
Кто-то там стоит под вербой-
Расплескалось судеб море
По странице двадцать первой!
Так когда же это было?
Фотография, мы -рядом?
То, что время изменило,
Не вернуть случайным взглядом.
Улыбаются беспечно
Жизнерадостные лица:
Мы такие здесь – навечно,
Двадцать первая страница…
ПАГАНИНИ
Темный зал. По рядам
Пробежал шепоток:
Это -он. Он выходит, выходит!
Зал застыл, ожиданием
общим. Умолк.
К краю сцены Маэстро
подходит.
Гениальный смычок
в гениальной руке
Струн трепещущих
только коснется -
И польется, подобно
звенящей реке,
Вихрем Музыка в мир
понесется.
Голос вечной Любви, боли крик,
торжество -
Рвутся яростно на свободу.
Так кому он обязан
своим мастерством:
Демону? Или Богу?
Что же вы замолчали,
святые отцы,
Что вы скрыли под
маской презренья?
Может дьявольским
названный вами мотив
В душах алчных
рождает волненье?
Вам не терпится жадной,
дрожащей рукой
Распахнуть в недоступное
двери,
Уничтожить, пусть даже
церковной водой,
Рукотворное чудо Гварнери!
Ждете вы: искалеченный
инструмент
Потеряет струну за струною.
Тишина победит
на короткий момент,
На-момент. А затем
над толпою
Изумленных, восторженно-
плачущих лиц
Снова Музыка гимном
взовьется.
На одной, уцелевшей,
играет Артист.
Вы не правы-
никто не смеется.
И несется опальная песнь-
к небесам,
К райским кущам,
Садам-исполинам.
Колокольный напев,
неподвластный векам.
Трепет. Ужас. Псалом…
Чертовщина…
СКУЛЬПТОР
Понапрасну поскитавшись,
В чувствах разочаровавшись,
Не найдя себе супруги,
Спев с кручиной в унисон,
Ухватил за хвост идею:
Я ваяю Галатею -
Идеальную подругу,
как старик Пигмалион.
Из заливистого смеха
Между бусинками эха,
Глубины глазасто-синей,
Из густых льняных кудрей,
Доброты очарования,
Из таланта сострадания,
Стати, грации картинной,
Соболистости бровей.
Я, стараясь, улыбаюсь,
В предвкушениях купаюсь,
С головою окунаюсь
Я в мечту свою. Любя,
Гениальную идею
Претворяю в жизнь,лелею,
Восхищаясь мною, млею:
Сам себе не верю я!
Только вдруг мыслишка злая,
Все мечтания прерывая,
Захихикала ехидной,
Заскреблась в мозгу, как мышь:
Что-то, Скульптор, ты зарвался-
На Олимп, поди, собрался?
Ты-не много и не мало-
–Человека мастеришь?!
Доброта, очарование,
Эхо смеха, сострадание,
Кудри,брови-все желания
В эталоне красоты.
Ну а сам ты-что за птица?
Ты бы бросил суетиться.
На себя на дорогого
Посмотри со стороны:
Ты-то сам-не черств? Не злобен?
Не циничен ли? Способен
Отвечать своим запросам
И Душе Ее внимать?
Разделять с ней сострадание,
Относиться с пониманием,
Нежность,теплоту, участие
Отдавать-не только брать?
Я сижу в недоумении,
Я уже-не в настроении,
Мой шедевр взирает сверху
В ожидании на меня.
Поднимаясь и вздыхая,
Я Ее отдвигаю,
И решительно взбираюсь
На станок. Начну-с себя…
СОН
Глаза закрываю-
и снова я дома,
Где все мне любимо,
где все мне знакомо:
Вот книгу читает
На кухоньке Мама,
Играет соседка
На фортепиано.
Вот старая школа-
Я села за парту,
