Темнота окружала меня со всех сторон. Плотная, непроглядная. Потом над головой что-то щелкнуло, и широкий луч высветил на полу передо мной круг, в центре которого сидел на табурете мальчишка лет пятнадцати. Обычный такой мальчишка: белобрысая шевелюра, рваные джинсы, кроссовки, черная футболка с иероглифами.
- Привет, - улыбнулся он мне. - Я – Мэйтин.
И не холодно ему в футболке? Все-таки зима на дворе.
- Привет, - поздоровалась я в ответ. - Марина. Я за Графом.
- Здесь таких нет.
- Граф - это кот.
Сволочь мохнатая! Все планы на вечер испоганил. Я пиццу заказала, сериал любимый включила, а тут соседка с «благой» вестью: «Маришенька, котик твой на крышу вылез, плачет бедненький». Снова чердачный люк открытым оставили, вот он и вылез. А обратную дорогу найти, видать, не судьба.
Пришлось натягивать куртку и лезть на чердак.
- Это не чердак, - заявил белобрысый.
- Что же тогда? - спросила я, отмечая, что для чердака тут и правда слишком просторно и чисто.
- Терминал. Буферный отсек между мирами.
- А, это у вас игра такая?
- Вся наша жизнь - игра, - развел руками мальчишка.
Странный. Я барышня не хрупкая и не робкая, малолетки, даже когда они толпой у подъезда трутся, меня не пугают, но с этим точно что-то не так.
Пойду-ка я лучше отсюда.
- Куда? - полюбопытствовал пацан.
- Домой, - не отводя от него взгляда, я попятилась, но уже на втором шаге уперлась спиной в стену.
- Не получится. Проход в ту сторону заблокирован.
- Слушай, это не смешно! - я мелкими шажочками продвигалась вдоль стенки в надежде наткнуться на дверь. - Выпусти меня… как тебя там…
- Мэйтин, я же сказал.
- Мэй… Что за чушь? Нет такого имени. Я…
- Сама его придумала, - закончили за меня.
Придумала, да. Несколько лет назад решила книжку написать – фэнтези, женское романтическое. И был там такой…
- Вечно юный бог Мэйтин, - он спрыгнул с табурета и церемонно раскланялся.
- Бог? - зачем-то уточнила я. - Ты?
- Разве не похож? Ты имя как сочиняла? «Мэй» - май на английском. «Тин» - подросток. Майский подросток. Вот так как-то получилось.
Я медленно сползла по стене.
Ладно, кто-то мог влезть в мой компьютер, найти старые файлы и организовать розыгрыш с терминалом между мирами. Чердак расчистить, соседку подговорить, Графа на крышу выпихнуть. Но кто мог знать, как я придумывала имена для героев? А Мэйтин и не герой - просто упоминался как…
- Верховное божество Трайса, - важно кивнул подросток. Майский. - У тебя там, кстати, то «Трайс», то «Трейс», но я решил, что будет «Трайс». И без путаницы с названиями проблем хватает.
Не знаю, какие у него проблемы, а вот у меня - серьезные. Минимум - шизофрения.
- А максимум? - поинтересовалось божество.
Мне надоело, что он отвечает на мои мысли, и я начала рассуждать вслух:
- Максимум - предсмертный бред. Я выбралась на чердак, потом на крышу, оступилась и полетела вниз. Лежу сейчас с разбитым черепом и предсмертно брежу.
- Богатая у тебя фантазия, - похвалил Мэйтин. - Что же ты, с такой фантазией, книгу не закончила?
- Наскучило.
- Отлично, - нахмурился оживший плод моего воображения. - История мира застряла в одной точке, потому что кому-то наскучило ее писать!
Он меня в чем-то обвиняет, что ли?
- Обвиняю. Мы в ответе за тех, кого сочинили, или как?
- Кого приручили, - поправила я машинально.
- А те, кого сочинили, пусть погибают, да? - божество подскочило ко мне, подхватило под мышки и рывком подняло с пола, на котором я уже освоилась и собиралась просидеть до приезда скорой. - Нет уж, автор наш дорогой, так не пойдет!
Вблизи он уже не казался обыкновенным мальчишкой. Переместившийся за ним луч позволил рассмотреть лицо, может, и не красивое, но какое-то нереально правильное; рисунок-орнамент из тонких белых шрамов, тянувшийся от левого виска к подбородку, и серебряные искорки в волосах. Глаза его непрерывно меняли цвет. За несколько секунд они успели побыть и голубыми, и карими, и - эталон фэнтези - фиалковыми. Точно помню, что ничего подобного не писала. Я вообще о нем не писала, если на то пошло, только имя придумала, чтобы в моем мире был какой-никакой религиозный культ.
- Если ты не уделила внимания внешности персонажа, это не значит, что он должен оставаться безликим, - высказал мне Мэйтин. - А я к тому же бог!
- Хорошо, - смирилась я. – И чего ты от меня хочешь, бог?
- Чтобы ты закончила историю. Тогда Трайс будет жить.
- Но я не писала историю Трайса. Я писала о девушке, которая учится в магической академии. Популярная тема. Просто девушка. Учится, гуляет с друзьями, влюбляется.
- В ректора, - бог хмыкнул. - Тоже популярная тема?
- Не поверишь, насколько, - вздохнула я.
- Уже поверил. А теперь и ты поверь: твоя просто девушка оказалась центральной фигурой мироздания, и пока ее история не будет закончена, история Трайса не может продолжаться.
- В смысле - закончена? Мне что, ее жизнь вплоть до похорон расписывать?
- Зачем? Только до того места, где должна была закончиться книга. Героиня разгадывает все тайны, заканчивает академию и выходит замуж за любимого мужчину. Если планировала писать вторую часть - забудь.
С запозданием - с этого следовало начинать - я ущипнула себя за запястье и громко ойкнула.
