Вместо предисловия.
Я пишу стихи всю жизнь. И очень долгое время я ненавидела этот дар и считала свои произведения посредственными. Мне казалось, что умением писать стихи – обуза, потому что моя "поэтическая" Душа склонна к драме и страданиям. И бы с удовольствием избавилась от этого навыка, лишь бы перерастать быть столь чувствительной. Но. Сейчас я думаю по-другому.
Когда я собирала свои стихи по закромам и редактировала их, я смотрела на них как бы стороны и удивлялась: неужели это Я написала?! Некоторые из них – корявенькие, наивные, с глагольными рифмами, с "неправильной" пунктуацией, но, Боже мой – как же много в них чувств. И почему я их ненавидела?
Хотя, я знаю ответ. Потому что, чаще всего, они были написаны, когда мне было плохо и больно. Когда неврозы и травмы настигали меня и я с ними боролась. И до сих пор, даже будучи взрослой и достаточно осознанной, в общем-то, дамой – я иногда проваливаюсь в драму.
Но, всё же, читая некоторые свои ранние стихи, я понимаю, что выросла и это меня радует. Здесь стихи только с июня 2018 года, остальные я не сохранила. Стихи вразнобой, вместо названий – номера, которые просто обозначают последовательность найденных стихов, не более. Поэтому, здесь нет оглавления.
Надеюсь, каждый найдёт своё.
И ещё. Этого сборника не было бы без: Лëши, Дениса, Вити, Богдана, Леночки, Юлдус, Лëши Полина, Андрея Кострова, Дмитрия Геннадьевича Урезкова, моей семьи и всех моих близких, друзей, клиентов и подписчиков. Спасибо каждому из вас: и названному, и нет.
Спасибо.
А теперь в путь.
№1
Когда я плачу или просто ты зол,
Сама не знаю, чем нам спасаться.
А дождь рисует на крыше узор.
Слова простые: "Нам нужно расстаться."
Я не считаю потерянных дней,
Что мы проводим в раздумьях и скуке.
Но каждый раз: "Мне не будет больней. "
И каждый раз "Отпусти мои руки. "
Я каждый раз говорю пустоте,
Что одиночество чудится просто.
Ведь есть квартира, поезд, отель,
Мои друзья, мои зоны для роста.
Но меня кроет липкий туман
Моей тревоги, обид и истерик.
Я ненавижу свой самообман
И оправданий, что ты ведь холерик.
Я ненавижу эти полдня,
Когда не знаю, где ты и с кем ты.
Наверно, больше не любишь меня,
Ну, или просто разные темпы.
С тобой мы вместе не день и не два,
Но стали суше, злее и реще.
Ты был не прав? Или я не права?
Уже неважно.
Держи свои вещи.
№2
Всё в мелочах.
Касание руки,
Огонь в глазах, как будто смотришь в бездну,
Ты знаешь, нет ни точки,
Ни строки,
Где нет тебя.
Всегда ты где-то между…
Не объяснить.
Нет в мире столько слов,
Да и сейчас я их напрасно трачу.
Ты – светлый рыцарь,
Ты – герой из снов.
И наша встреча -
Больше, чем удача.
Всё в мелочах…
Они ведь так важны.
А ты большой и сильный, и ты их не видишь…
А я считаю наши дни
И сны.
Я так ценю, что ты специально не обидишь.
№3
На утёсе, среди скал
Ты стоял, не глядя вниз.
Словно был ты средь зеркал,
Отражающих всю жизнь.
На утёсе, среди скал
Ветер волосы ласкал.
Ты спросил. Эхо в ответ:
"Чем я жил так много лет?"
Где-то море вдалеке.
А на море тёплый бриз
Соль размажет по щеке..
Но, сейчас ты смотришь вниз.
"Что там, в этой пустоте?
Много слов. Да все не те.
Кто мне друг, и кто мне враг?
Может, просто сделать шаг?"
Среди копий и лекал,
Не легко себя найти.
На утёсе, среди скал
Что должно произойти?
Среди гроз и среди туч
Как тебе увидеть луч?
Жизнь – как скомканный эскиз
Но не выход – прыгать вниз.
№4
Много вопросов и мало ответов.
Если б курила, взяла б сигарету.
Так бесполезно пройдёт это лето.
Я тебе не позвоню.
В небо смотрю, а к земле тянет камень.
Я всё пытаюсь своими руками
Скинуть его, спрятать за облаками.
Но, до сих пор ведь храню.
Вся наша жизнь – череда, вереница
Гладят по шëрстке, и следом же – спица.
Что-то родное: колени, ресницы
Завтра вдруг станет чужим.
Ты говоришь: то течение жизни
Я бы хотела разбить твою призму.
Знаешь, как секс не равно онанизму,
Боль – не равно наша жизнь.
Сложно порой отпускать свои чувства,
И отказаться от мини-безумства.
Знаешь, прощаться – большое искусство
Круто владеешь им ты.
Наша душа – словно бы поле брани,
Сложно понять и увидеть все грани.
Мне бы к спокойствию ключик в кармане
Только карманы пусты.
№5
На стареньком дисплее – сеточка морщин.
Я понимаю, что вчера я
слегка переборщил.
Я роюсь в бесконечности придуманных причин
И нахожу одну:
Я не люблю тебя.
Конечно, как обычно, я сплю с тобой и ем.
Тону в каком-то поиске
каких-то общих тем.
Проходят мои чувства,
и это насовсем.
Виню во всём себя.
Быть может, в моём сердце новая волна,
Но это – не причина.
Не полностью она.
Наверно, я коварен
Почти, как сатана.
Прости меня,
мой лучший в мире враг.
Я снова убеждаюсь – нет рая на земле,
И я перегораю,
стою один в золе.
А ты там погибаешь
Одна на корабле…
Не делай в бездну шаг.
№6
Знаешь теорию двадцати шагов?
Десять навстречу и ни шагу больше?
Бывшие наши похуже врагов –
От ножа их не увернёшься.
Эти люди знают, куда бить,
А, если ещё точнее: ЗНАЕМ.
Сотни причин для различных обид,
Каждая очень смешная.
Знаешь, делая одиннадцатый шаг,
Будь готов\готова к тому,
Что, получив в сердце штук двадцать шпаг,
Ты будешь скулить:"Почему?"
Почему именно так и именно с тобой?
Что опять, мать твою, пошло не так?
Где та хваленная мега-любовь,
Что глубже, чем мишура и лак?
