Тревожно бьют в набат дожди и грозы,
И время рассыпается песком,
И снова, лепесток за лепестком,
Падёт на землю лето, будто слёзы
О прошлом неоплаканном моём.
И, с временем сойдясь в смертельной схатке,
Я знаю наперёд – обречена.
Безвыходностью вновь утомлена,
Бегу по бездорожью без оглядки,
А ночь так неоправданно темна.
И там, за поворотом чьей-то жизни,
Застыв навек фигурой восковой,
Кажусь одушевлённой и живой,
Но лишь для тех, кто не читает мысли,
Кто видит лишь глазами, не душой.
Да только не понять им, что таится,
За каждым взмахом кукольных ресниц,
За долгим криком перелётных птиц,
За каждой непрочитанной страницей,
За холодом чужих жестоких лиц.
И это ощущение безумства
Меня не покидает ни на миг.
Душой – я дальше. Время-часовщик
Считает встречи, разбивает чувства,
И рвёт страницы чьих-то добрых книг.
Но есть душа, без дна и без предела,
И ею быть приятней во сто крат.
Ей не присущ ни облик, ни формат,
И так же есть любовь на свете белом,
И пусть дожди тревожно бьют в набат,
