Сильный порыв ветра вывернул зонт наизнанку и угостил инспектора холодным мелким дождем, швырнув капли прямо в лицо. Он не стал останавливаться на достигнутом, и вопреки всем законам физики, отправил щедрую порцию воды еще и за шиворот. Дождь, дождь, дождь, начавшийся в октябре, он лил, практически не переставая всю зиму и всю весну, и вот теперь, несмотря на конец мая, люди зябко кутались в плащи. Дождь, дождь, дождь…
– Твою мать! Нашли когда убивать, козлы! – инспектор Эсс поднял воротник плаща и, согнувшись, побежал трусцой к ближайшему дому.
Гросс Эсс был высоким, видным, а если точнее, толстоватым мужчиной 58 размера. Аккуратные, со свежим маникюром руки – предмет зависти многих женщин, породистое семитское лицо с правильными чертами. Было ему за 40. Служба в полиции, к которой он в принципе никогда не стремился, (жизнь заставила), в последнее время превратилась в каждодневный кошмар, мрачный темный туннель с маленькими, но легко убивающими остатки настроения пытками вроде необходимости вот так, каждый раз выползать под чертов дождь. В конце туннеля, правда, ярко светило солнце в виде долгожданной пенсии через бесконечно долгие полгода. «Идти в полицию – это, конечно, идиотизм, но бросать работу за полгода до пенсии – это уже верх идиотизма», – говорил он. Работал Эсс инспектором в отделе убийств, страсть к которым росла у населения с каждым годом. В основном это были бытовые преступления, совершаемые обычно близкими друзьями или родственниками, чаще наркоманами, получившими отказ в очередной денежной субсидии. Иногда это были нежные супруги в сговоре с детьми, или действующие в гордом одиночестве.
– Всем привет, – сказал Гросс, входя в дом убитого, где, как и положено, собралась куча людей, большая часть которых не знала, чем себя занять. Они без дела шлялись по дому, толпились в гостиной, оставляя везде следы. Настоящий кошмар для экспертов.
– Вам только выпивки не хватает и баб в дорогих тряпках, а так вылитый светский раут, – продолжил он после того, как все эти официальные лица ответили на его приветствие.
– Что тут у нас? – спросил Эсс.
– Убийство, – ответил один из полицейских.
– Понятно, что не пикник с девочками.
– Рой Краммер. Компьютерщик. Решил вот в последний раз пораскинуть мозгами, – дежурный следователь Фил заржал, вдохновленный собственной шуткой.
Инспектор поморщился.
– Ему разнесло голову. Стреляли через окно. Убийца предварительно заклеил окно скотчем, так что бьющегося стекла не было. Гильзу мы не нашли. Скорее всего, забрал с собой. Пули, кстати, тоже нет. Работа чистая.
– Что нам известно?
– Покойному 38 лет. Тихая домашняя мышь. Он из тех, кто не был, не привлекался, не участвовал. Сидел себе спокойно и занимался своими единицами и ноликами. Работал на какую-то фирму. Не шиковал. Врагов не имел. В порочащих связях… и так далее, – отрапортовал Фил.
– Что говорят соседи?
– Пока что ничего. Мы пока только здесь…
– Ладно, соседями сам займусь. Надо же им стрелять именно в такую погоду!
Инспектор заблаговременно поднял воротник пальто. На этот раз ветер оказался сильнее спиц, и зонтик пришел в полную негодность.
Район был спокойный, тихий. Небольшие коттеджи, однотипные газоны, крылечки.
Звонить пришлось целую вечность, пока в приоткрывшуюся дверь не выглянуло настороженное старческое лицо.
– Полиция, откройте.
Бабуля прикрыла дверь, пару раз прошкрябала цепочкой и… Инспектор, не дожидаясь приглашения, отодвинул старуху и вошел в дом. В нос ударил запах пригорелого начавшего портиться жира и застоялой мочи. У инспектора подкатило к горлу.
«Спокойно», – сказал он себе и повернулся к бабуле. К горлу подкатило еще настойчивей. На сморщенной, как старческая мошонка в лютый мороз физиономии сифилисными язвами выделялись хитро-подлые бегающие глазенки, под которыми бесформенным наростнем телепался нос. Из беззубого рта воняло помойкой. Одета она была в грязное тряпье. Старуха тряслась мелкой дрожью и подозрительно смотрела на инспектора.
Конечно же, она ничего не видела и не слышала. А вот в 19… году… Инспектор не стал ее слушать и почти пулей вылетел на свежий воздух.
В другом доме ему открыла прыщавая пигалица лет 15-ти, поправляющая на ходу одежду.
– Полиция. Надо задать тебе пару вопросов.
Ссыкуха. Накурилась травки, и теперь боится, как бы злой дядя чего не заметил. От слова полиция готова обделаться. Инспектор вошел в дом. На диване лежал ее бойфренд в состоянии полной отключки.
– С ним все в порядке? – спросил девчушку инспектор.
В ответ она попыталась пролепетать что-то об усталости и здоровом сне, но инспектор оборвал ее на полуслове.
– У тебя тут травой на весь квартал прет, и рожа работы неизвестного авангардиста, так что не надо мне баки забивать. Я к тебе не за этим. Плевать мне на твой моральный облик. Ответишь на вопросы, и я пойду. Постарайся сделать так, чтобы этот подох не у тебя. Мне и одного трупа в вашем квартале достаточно.
При слове труп ее перевернутые глазки пугливо забегали.
Ну, конечно же, детки тоже ничего не слышали. Им было не до этого. Всем не до этого. Хоть на театральной сцене режь во время аншлага – всем будет не до этого. В последнем доме вообще никто не жил. Стреляй – не хочу. Инспектор ненавидел эти тихие и на вид приличные кварталы. Он хорошо знал, какие мерзости скрываются за видимым приличием и благополучием.
