Москва, Главное следственное управление Следственного комитета Российской Федерации по г. Москве,
3 июля 20… г.
– Итак, Анастасия Викторовна? – вкрадчиво проговорил собеседник.
Если в твои восемнадцать тебя вдруг начинают величать по отчеству – жди беды. Будь то старенький профессор на экзамене по языкознанию, искренне недоумевающий, как можно не знать, к какой генеалогической семье относится албанский язык, будь то тренер в волейбольной секции, представляющий тебя выстроившимся у стены зала зеленым новичкам – когда ты внезапно понимаешь, что вместо того, чтобы раствориться в любимой игре, тебе предстоит убить полтора часа на объяснение азов этим неходячкам… Ну а уж когда к тебе так обращается суровый следователь в строгом синем мундире с золотыми погонами на плечах, тут у любого поджилки затрясутся. И неважно, что никакой вины на тебе нет и быть не может, здесь ты как обычный свидетель, а то и вовсе потерпевший и по окончании формального допроса спокойно уйдешь домой, а не отправишься прямиком в тюрьму. Наверное.
Кабинет следователя был просторен и светел, тихо гудящий кондиционер над выходящим в зеленый двор окном наполнял его приятной прохладой – словно специально для контраста с душным коридором, в котором ей, Насте Журовой, почти час пришлось ждать вызова. Помимо восседавшего за широким офисным столом тучного лысоватого златопогонного хозяина лет сорока, представившегося майором юстиции Чаловым (или Чановым, она толком не расслышала), здесь находился еще один человек – скромно примостившийся на стуле в углу с планшетом на коленях стриженный под полубокс мужчина годами десятью моложе, одетый в неброский серый костюм. Назваться посетительнице он не счел нужным.
– Итак, Анастасия Викторовна? – повторил следователь. – Как и когда вы приобрели пригласительный билет в клуб «Ковчег»?
– Я его не приобретала, – мотнула головой Настя, от души тряхнув своими длинными, значительно ниже плеч, светло-русыми волосами. – Меня парень пригласил. Олег Светлов. У него было два билета.
– Светлов Олег Александрович? – уточнил майор, не глядя барабаня пальцами по черной клавиатуре стационарного компьютера.
Она кивнула в ответ.
– Как давно вы были с ним знакомы? – задал новый вопрос Чалов.
– Не то чтобы давно… – протянула Настя, вздрогнув на слове «были». – Месяца два, наверное. Да, точно, – вспомнила она. – Ровно два месяца.
На майские Ира Соколова со второго курса по обыкновению собрала у себя на даче довольно разношерстную компанию, тогда-то Настя и увидела впервые Олега. Признаться, почти не обратила на него внимания: ничем не примечательный тихоня, держался в стороне от шумной тусовки, все крутился возле мангала с шашлыком (шашлык, правда, в итоге вышел вкусный). За весь вечер они не перекинулись и десятком слов, поэтому девушка была немало удивлена, когда по прошествии пары недель Олег нашел ее ВКонтакте и пригласил в театр. Однако в институте у нее как раз начиналась зачетная сессия, наутро Насте предстояло поразить преподавателя глубокими познаниями в благородной науке литературоведения, а открыть учебник до сих пор все как-то было недосуг… В общем, приглашение, при всей его трогательной романтичности, пришлось отвергнуть. Олег из ее жизни исчез – как она не без легкого сожаления посчитала, навсегда, – но тут внезапно вновь объявился – с этими пресловутыми пригласительными.
О «Ковчеге» Настя слышала – какая-то крутая международная медиакорпорация, чуть ли не «Дисней», готовилась первого июля открыть в Москве на ВДНХ грандиозный парк развлечений по мотивам не то «Звездных войн», не то «Звездного пути», не то «Стражей галактики» – в кинофантастике она не очень хорошо разбиралась. Билеты в свободную продажу не поступали, а распространялись разными хитрыми способами. Например, команда, выигравшая юношеское первенство Московской области по волейболу, получила комплект вместе с медалями – по старой памяти Настя крутилась при оргкомитете турнира и лично держала эти пригласительные в руках. Согласно информации на билетах, их обладателям должно было быть не менее пятнадцати и не более тридцати лет – она еще, помнится, подумала, что это выглядит немного странным: понятно еще нижний предел, но верхний-то зачем? Впрочем, мысль эта тогда как пришла ей в голову, так благополучно и улетучилась – вместе с билетами, переданными Настей главному судье соревнований для вручения победителям.
Второй раз подряд обижать молодого человека отказом показалось ей невежливым, посмотреть, что там такого устроил на ВДНХ Дисней – или все-таки Марвел? – было любопытно, да и к настойчивому юноше, возможно, стоило приглядеться получше, поэтому приглашение Олега Настя приняла.
– Во сколько вы прибыли в клуб? – спросил следователь, бесцеремонно отвлекая девушку от нахлынувших воспоминаний.
– Около восьми часов. Минут без десяти восемь.
– Надо понимать, вы едва не опоздали? – заметил майор.
– Да уж лучше бы опоздали! – вырвалось у Насти.
«Ковчег» официально открыл свои двери в шесть вечера. В восемь было обещано начало программы, рассчитанной на всю ночь, следующий день и еще одну ночь. Они с Олегом планировали приехать часам к семи, но Настя закопалась, выбирая, в чем пойти, потом их такси застряло в московской пятничной пробке, пришлось бросить его и нырять в метро. Юноша нервничал, хотя и упорно старался не показать виду, она чувствовала себя немного виноватой… По территории ВДНХ к павильону «Космос», где разместился «Ковчег», они уже не шли, а бежали. Успели. На свою беду. Точнее, на беду несчастного Олега.
