Читать онлайн полностью бесплатно Ольга Коваль - Немного меня…

Немного меня…

В сборник стихов вошли 100 избранных стихотворений автора, написанных в период 1989 по 2018 гг. Стихи о любви, мечтах, разочарованиях, близких людях, родине, стихи-размышления о жизни и смерти.

© Ольга Коваль, 2019


ISBN 978-5-4496-1808-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

***

В сборник стихов вошли избранные произведения автора без соблюдения хронологии. Основная часть стихов относится к периоду 90-х годов.

В газетах, журналах и на сайтах стихи долго публиковались под псевдонимами Влада и Оксана Ветер.

Мы не умрём

Мы не умрём! Мы будем долго жить.
Ступать по тропам и небес касаться.
И буду вечно я тебя любить,
И потому не сможем мы расстаться.
Мы будем вместе строить дом и плот
И печь картошку в угольках калёных.
Встречать в бокалах пенных Новый год
И тосты поднимать за всех влюблённых.
И поздно вечерами у огня
Рассказывать о радостях и бедах.
Смотреть друг другу в души, как в глаза,
И вспоминать отцов своих и дедов.
И на колени головы клонить —
Вдыхать волос дождливые напевы.
Мы не умрём – мы будем долго жить,
От первого куплета до припева.
Купаться в нежности, по ягоды ходить.
Растить детей, встречать поутру солнце.
И, может быть, земля, чтоб крепче быть
О ноги наши нежно обопрётся.
И то ли будем знать секретный код,
К дорогам жизни тем, где нету края.
Но не умрём, когда конец придёт —
Нам что-то это сделать помешает.

«Моя земля! По ней ступали ноги…»

Моя земля! По ней ступали ноги
Моих родных, когда они как я,
Ещё не старые, в веселье и тревоге
Строгали терем мира, бытия.
Когда они в покое ли, в ненастье,
Но, главное, с надеждою в душе
И молодые – возводили Счастье.
И счастье было. Даже в шалаше.
Моя земля! По ней идёт ребёнок,
Которого сама я родила.
Он постигает от вершка, с пелёнок
Твою любовь, и мудрость, и дела.
Он свято верит (Мне того хотелось!),
Что чуда нет за краем – Здесь оно!
И сколько б песен в жизни им не пелось,
Впредь должен имя он воспеть – ТВОЁ!
Земля моя. Там, за последним самым
Двором, и перекрестком, и снопом
Укрыт твоим сыпучим одеялом
Любимый мой. И я приду потом.
И крест, почти такой, что есть на шее,
Поставят рядом с ним в могильный холм…
…О мудрость жизни! – Всё, что я имею
Отдам земле, войдя в неё как в дом.

Другу

У меня нет больше друзей.
Сашка умер вчера от инфаркта.
Сердце стиснула оттепель марта
И ушёл Саша мой вслед за ней.
Я бессмысленно дни провожу.
Я брожу по пустынной аллее.
Будет сказано мало – жалею,
Будет сказано мало – скорблю.
Редко виделись мы, как в бою.
Но когда становилось мне худо —
Появлялся вдруг он ниоткуда,
Словно чувствовал душу мою.
В дни рождения он не звонил:
«В дни рожденья вы как-нибудь сами!..»
Но привет с полевыми цветами
Кто-нибудь от него приносил.
С каждым годом редели ряды
Именинных помпезных букетов.
А потом и остался лишь этот —
Колокольчики и васильки.
Я пытаюсь понять отчего,
Одолев в жизни столько ненастья,
Вот теперь, повстречав своё счастье,
Вдруг не выжило сердце его?
Отчего?! …под ногами ручьи,
Я бреду по аллее пустынной.
Мне теперь этой ниточкой длинной
Долго-долго без друга идти.
И жужжит мыслей замкнутый круг,
И так горестно мучает совесть,
Словно я не спасла его вдруг,
Словно я опоздала на поезд,
На котором уехал мой друг.

Похоронка

Мать на сына получила похоронку.
Вся ссутулилась и руки опустив,
Замерла… Застыла в боли звонкой,
Словно выстрел в спину получив.
За окном залаяла собака,
Удалялся тропкой почтальон.
День с утра не предвещал утраты.
Спорились дела, был прежним дом.
Прежним сад, калиточка со скрипом,
Яблоня, раскинувшая ветвь.
Солнце отражалось многолико
На листве… И вдруг явилась СМЕРТЬ.
Разною она являлась людям —
Немощью, болезнью, нищетой
А сегодня, Бог судьёй пусть будет, —
Заходила в мирный дом войной.
И не видевшая танков и орудий,
Мать, застыв, услышала их стон,
И как грудами ложились люди —
Грудью заслоняя отчий дом!
И как кровью окроплялись травы в битвах
…И какой-то маленький мысок,
Где в атаке несся взвод с молитвой
И средь всех – бежал её сынок!
Что он видел в том бою последнем?
Что он прокричал в предсмертный миг?
Мать стояла, замерев в передней,
Солнце село. День давно затих.
Сколько лет прошло и весен звонких,
Но ещё стоит среди людей
Мать с одной БОЛЬШОЮ ПОХОРОНКОЙ
На погибших в битве сыновей.
***

Посвящается П. Е. В.

Ты меня возвернул прямо к быту,
Прямо в самое сердце его.
Если в женщине что и забыто,
Через быт возвратится оно!
Через дух пирогов и рассаду,
Через стирку белья на заре,
Через прелесть фруктового сада
И зацветший тюльпан во дворе.
Мы привыкли, что быт – есть рутина,
Но теперь я с тобой соглашусь:
В каждом быте быть должен МУЖЧИНА!
Пусть небритый слегка… Это пусть!
Пусть соляркою пахнет и полем,
Потом, стогом и стружкой сосны
И на правой – с рабочей мозолей,
А на левой – мозоль от струны.
Быт быть должен! И он – не причина
Чувств загубленных, нежности крах…
Быт быть должен таким, чтоб мужчина
Вас и в нем мог носить на руках!
Чтоб при выборе: то или это,
Не мелькнуло и мысли иной,
Чем – «счастливей меня в мире нетУ!»
Здесь «у печки, над пышной квашней»!
Чтобы утром легко спозаранку
Встать затем, что так хочется жить!
Чтобы быт свой, как ту самобранку,
Полну яств, восхвалять и любить.
Мы привыкли, что быт – монотонность,
А ведь быт – есть уклад, жизни стать!
Это наша красивая повесть,
И искусство – её написать!

«Из века в век есть правда без огласки…»

Из века в век есть правда без огласки
Среди всего, что нас сбивает с толку. —


Ваши рекомендации