…….
Белый снег под порывами ветра кружится в обрюзглом пространстве. Ещё видна грязь и лужи, покрытые коркой льда. Серый дым загородил солнце. Нудно скрипят двери обгоревшего деревянного дома. Чувствуется запах гари, и кое-где ещё дымятся угольки.
"Деревня покрыта золой войны. – Размышляет двадцатипятилетний Евгений, с автоматом в руках".
Его трое товарищей следуют за ним, хлюпая по лужам.
–Остался один дом. – Произнес один из военных.
"Война уничтожила всё. От прошлого осталось лишь горстка пепла. Нам приказано эвакуировать людей в далёких поселениях, и собирать все вещи, мелкий хлам, в том числе и книжную утварь. Когда я родился, война уже шла более трех лет. Я вырос не зная тепла, уюта и вкусной еды. Это время назвали ”перелом”, время войны, которая шла более двадцати лет. Три дня назад мы победили наших врагов. Говорят, это война наступила из-за одного человека".
–Давайте быстренько осмотримся. – Произнес уставшим голосом Александр в помещение. Окна выбиты, стены желтоватого цвета обуглились, на мокром полу почерневший от сажи скелет человека. Пепел развивается от сквозняка.
Евгений молча подошел к окну, под ботинками скрипит мусор. Перекосившейся стол, помятая лампа и расколотый стул напротив. На улице их ожидают три мини фургона. Первый, где едут все солдаты. Во втором подобранный из таких же лачуг народец, около десяти человек. И третий, куда складываются все ценности. Краска с автомобилей уже слетела, половина стёкол нет. "Это последняя вылазка так далеко, топливо на исходе, до города триста километров, в котором расположен наш штаб, численностью не более тысяч людей и животных. С войной шли голод и эпидемии, она закончилась, а болезни остались". – Подумал он про себя.
Евгений наклонил печально голову, понимая сколько потерянно. Ветер слегка разворошил пыль и золу, и он увидел небольшой журнал, весь обожжённый. Он наклонившись, поднял его из холодной воды, встряхнул. Корка сожжена, как и половина листов.
–Женя, мы ничего не нашли. – Вышел из другой комнаты Александр.
–А я нашел. – Похвастался он, и показал книжонку.
–Повезло. – С завистью сказал тот. – Всё, домой. – Добавил он уже серьезно.
Автомобили выпустили дым, и разбивая грязь, поехали вперед, по запорошенной рыхлым снегом дороге. Бескрайнее серое небо заполнило горизонт.
"Мы объездили весь округ. Подобрали десяток человек. Не спали трое суток, и очень все устали. На дороге меняемся, отдыхаем в фургоне, где ценности. Их немного, с ними помещается ещё пять человек. Глаза слипаются".– Пытается он поразмышлять, чтобы не заснуть. К рукам поступает усталость.
–Ты вымотался, давай сменю. – Заметил Александр на пассажирском сидении, тоже в полу бодром состоянии.
–Моё время не закончилось. – Ответил он твердо.
–Командир ты нужен нам живой, глупо так умирать после стольких лет борьбы.
Дорога сливается с белой пеленой, снег липнет к потрескавшемуся стеклу.
–Хорошо. – Согласился Евгений. – Но через одного я. – Приказал он. Солдат молча кивнул.
Евгений сел в последний фургон, а один из военных перебежал в тот. Хлопнули дверцами, и автомобили поехали дальше, скрипя от старости.
Он расположился на освободившейся сиденье, и закрыл глаза.
"Война научила многому, ни спать, ни есть по пять суток. Но за эти дни я выдохся". – Последние мысли промелькнули, перед тем как он погрузился в сон.
Брезент, вместо железной крыши, сшитый местами, шумит от ветра.
–Папа вернулся! – Прокричала радостная девочка, лет восьми, и с распростёртыми руками бросилась к нему на встречу, сбивая голыми ступнями прохладную росу с зеленой травы. Он схватил её на руки, и от радости засмеялся.
–Смерть придёт к каждому. – Послышалось с дуновением ветерка. Евгений повернул голову, и увидел скелет в чёрном плаще с колпаком.
Евгений вздрогнув, проснулся.
"Всем говорили, что из-за Него началась эта война. Он был простым писателем. И рассказывают, писал то, что происходило в мире. И многие, читая его произведения, вдохновлялись на то, чтобы пойти против сбалансированной системы. Общество разделилось на две части. И вскоре та начитанная часть, превратилась в фаталистов, (фаталисты – это те же идеологические фанатики, террористы и нацисты) пошли войной на нас. Но вот я думаю, разве война может быть одного человека? Глупо? Навряд ли. Ходит слух, что его убили, и война сразу закончилась". Поёрзал на месте, и его взгляд приковал тот журнал, который нашёл. Евгений чувствует усталость, и жутко хочется спать. Но рука помимо его воли сама потянулась к обнаженным залой страницам. Тусклый свет пробивает сквозь окна и двери. Он смахнул пальцами остатки пепла, согнул сгоревшие страницы, и прочел первые слова, написанные дрожащей рукой.
"Я не знаю что происходит…"
Евгений встряхнул головой, прогоняя сон, он может отложить тетрадь в сторону, но что-то ему не дает. Сосредоточившись, приступил к чтению. Слова скачут в разные стороны, от покачивания фургона. Но война научила его всему.
"Я не знаю что происходит, – прочитал Евгений ещё раз, – я писал всегда для людей. А сотворил вот что, кровопролитную войну. Мне удалось скрыться, благодаря моему другу, который сейчас самый главный среди солдат и людей. Простите меня все, я творил добро, а не зло. И ты читатель. Я знаю, мне нет прощения, но я не могу не творить. Наверняка они уничтожат все мои книги, может я того и заслуживаю. Простите меня. – Евгений почувствовал, как в нём заиграла кровь, он нашел Его дневник, сон быстро исчез. – Время моё истекло, – пишет автор. – Я надеюсь на ваше сострадание и понимание. Вот мой последний роман. Прочтите, если вы верите мне. И прошу прощения ещё раз".
