Пекин, Китай
Понедельник, 28 марта
Пятеро подростков – две девушки и три парня – стояли на мосту и смотрели на воду. Она казалась темной и густой, словно это текла подземная река Найхэ1. Впереди тысячей огней сверкал ночной город. Ветер бил в стальные балки и протяжно завывал.
Одна из девушек – с темными волнистыми волосами – стояла с телефоном в руках и строчила прощальное сообщение. Когда оно было отправлено, оставила телефон на дороге и сняла синие кеды фирмы «Конверс». Перелезла через перила и уцепилась за стальные прутья.
– Готова? – спросил один из парней.
Девушка кивнула. Голову покалывало болью, сознание плыло.
Пора прекратить мучения.
Она услышала трель телефона. Еще не поздно перелезть обратно и вернуться домой.
Зачем она здесь? Это бессмысленно.
Впрочем, теперь все казалось бессмысленным.
Девушка громко выдохнула и закрыла глаза.
Дрожа на холодном ветру, пятеро подростков прыгнули с моста и полетели вниз.
***
Он бежал по ночной набережной из всех сил. Сердце и легкие разрывались от быстрого бега, в боку сильно кололо, но нельзя было останавливаться. Только одна мысль в голове – нужно успеть. Нужно успеть остановить ее. В руках – телефон с набранным номером. Звонок шел – никто не отвечал.
И вот оно – то самое место. Ее синие кеды аккуратно стояли возле перил моста, а телефон разрывался трелью. Он нажал отбой на своем телефоне и сунул его в карман джинсов. Ветер словно злобный безумец трепал волосы, пробирая до костей.
Он опоздал.
Самое страшное уже произошло.
Он громко и душераздирающе закричал, начал звать ее по имени и просил вернуться. Лицо исказилось от осознания потери. Дрожащими руками медленно подобрал ее синие кеды, оставленный телефон, ключи от квартиры. И бесцельно побрел по набережной, опустив голову. Не замечая хлынувшего с небес дождя и яростно сверкающей молнии.
Дан
Безмолвная тьма повсюду. У нее нет границ. Ни начала, ни конца. И я тону в бездонной тьме, из которой мне никогда не выбраться.
Полная луна ярко светит в небе.
Я знал, что этот момент наступит. Это было неизбежно.
Я стою на перекрестке и поглядываю на светофор. Горит красный. На противоположной стороне дороги меня ждет девушка. Она улыбается и машет мне рукой. Ее волосы распущены, а ярко-красное платье слегка развевается на ветру. Быстро делаю ей знак рукой, чтобы оставалась на месте. Она не слушается и, когда загорается зеленый, бежит вперед. Навстречу мне.
– Не беги! Назад! – кричу ей.
Слишком поздно.
Из-за угла вылетает машина и сбивает девушку. Беспомощно смотрю, как ее тело, словно в замедленной съемке, перелетает через капот автомобиля и падает на дорогу с ужасным хлюпающим звуком. Тяжело дышу, в голове туман. Я бросаюсь к девушке и падаю на колени рядом с ее телом. Под ним растекается темная лужа крови и обволакивает серый асфальт.
Внезапно мой взгляд падает на тыльную сторону ее ладони. Скорая уже не успеет… Часы жизни, что никогда не врут, показывают на ладони оставшееся время девушки. И я в который раз спрашиваю себя: почему? Почему я думал, что в этот раз все будет по-другому? Что я смогу что-то изменить. Что я контролирую ситуацию. Контролирую судьбу.
Я ничего не могу изменить. Как бы ни старался.
У каждого человека прописан индивидуальный сценарий жизни, который проходит по четкому и закономерному плану судьбы. Или хрен его знает по чему там еще. А когда начинается обратный отсчет последних секунд – человек погибает. Это нельзя изменить.
Я крепче прижимаю девушку к себе. Обнимаю ее голову и сижу с ней посреди дороги.
Часы на ее ладони светятся черными цифрами: ноль часов, ноль минут, четыре секунды.
Три. Два. Один.
22:04
Время ее смерти…
Элина
Тяньцзинь, Китай, 130 км к юго-востоку от Пекина
Суббота, 2 апреля
Я ненавижу дождь.
Ненавижу, потому что боюсь.
От одного вида падающих капель, разбивающихся об асфальт, меня бросает в дрожь. А сердце начинает ускоренно стучать от удушливого страха.
Субботнее утро. Я сижу в «Старбаксе» за столиком у окна, пью любимый карамельный макиато и смотрю на дождь. Мне не по себе. Страшно. Но я не знаю, с чем связан этот страх и как его побороть.
Несмотря на раннее субботнее утро, за окном кипит жизнь: спешащие люди с разноцветными зонтами, несущиеся машины, вездесущие скутеры. Отвожу взгляд от окна и делаю большой глоток.
Новый город.
Новая страна.
И новая жизнь.
Теперь я экспат, и впереди целая неделя, чтобы освоиться на новом месте, переехать из отеля в арендованную квартиру и приступить к работе.
Я составляю в телефоне список дел на предстоящую неделю, когда вдруг слышу глухой падающий стук. Оборачиваюсь – сидевший за соседним столиком пожилой мужчина лежит на полу без сознания. Немногочисленные посетители испуганно вскрикивают. Какая-то девушка прикладывает руку к губам. Но никто не шевелится.
Я вскакиваю со стула, бросаюсь к нему и опускаюсь на колени. Склоняюсь над мужчиной, осторожно трясу его за плечо.
Никакой реакции.
Наклоняюсь ухом ко рту и носу мужчины – пытаюсь услышать его дыхание. Дыхания нет. Испуганно оглядываюсь и вижу проходящего мимо мужчину в черной спортивной толстовке с накинутым на голову капюшоном.
