Читать онлайн полностью бесплатно Ли Гевара - Начистоту в ли-бемоле

Начистоту в ли-бемоле

Есть темы, на которые лучше молчать. А если молчать нет сил. Есть люди, с которыми мы уже никогда не сможем поговорить. А вдруг такая возможность всё-таки существует.

Автор:

Книга издана в 2020 году.

Действующие лица:



ОНА: высокая худая девушка. Точный возраст не определить: ей можно дать как 20, так и 30. Волосы каштановые, ниже лопаток, глаза карие в сумерках, зелёные на свету. Лицо в веснушках. Одета в белую майку и простые джинсы. На ногах ярко-красные кеды.



ОН: рослый молодой человек крепкого телосложения, лет 25. Волосы тёмно-русые, коротко подстриженные, глаза серо-зелёные, светлые. Одет в чёрную футболку и брюки от военной формы «Дубок». На ногах тяжёлые берцы, на лице небольшие очки с диоптриями.



ПРОВОДНИЦА: женщина лет 50, полная, с приятным лицом и выкрашенными в бордовый волосами, забранными в пучок. Одета в синюю форму «Укрзалізниці».



ВРАЧ: невысокий сухощавый мужчина за 60. Седой, коротко стриженный. Лицо интеллигентное, но уставшее, в морщинах. Одет в белый халат и светло-коричневые вельветовые брюки, на ногах мягкие белые мокасины.



Плацкартный вагон поезда «Севастополь – Киев». Четыре часа утра. Свет не горит, занавеска отдёрнута, и за тёмным окном видны проносящиеся поля и редкие полустанки. ОН и ОНА – единственные пассажиры в вагоне. ОН сидит на нижней полке, положив руки на приоконный столик. ОНА – на верхней полке над ним, болтает ногами в опасной близости от головы собеседника.



ОН (после затянувшейся паузы). А что, если нас с тобой не станет? Ты думала об этом?


ОНА. Когда меня не станет,

когда тебя не станет,

когда всех нас не станет

к концу отпущенных –

что за себя оставим?

Сомнения, усталость?

Разорванные стяги?

Обугленные пустоши?


Когда тебя не будет,

когда меня не будет,

совсем-совсем не будет –

кто встанет у меча?

Заговорят в народе

что, дескать, были люди,

а может быть, уроды,

а может, промолчат?


А кто-то – так быть может –

и выдохнет: ну что же,

не стало двух убожеств,

дорог нехоженых.

И выпьет, толстокожий,

и станет чуть моложе –

его ничто не гложет.

Так тоже может быть.


Мы столько книг не сделали,

мы столькими не читаны,

мы не простили стольких, что

уже и не успеть.

И наши песни семенем

не проросли на чистую.

Из года в год всё тоньше,

невидимей доспех.


Мы не опадали самолётами,

мы не воевали с пулемётами,

даже не планировали что-то там

в отместку прожитым.

Нас об этом, в общем, не просили,

но когда сиять настолько сильно,

небеса тебя в себе фиксируют

раньше, чем положено.


Ржавеют образа́ми

рождественские сани,

готовятся к отправке

по млечности путей.

Никто и не узнает,

что нас уже не стало.

Немыслимая правда

незначащих потерь.



ОН. И почему все так боятся смерти?


Естественна, как рождение, смех, слёзы,


секс и процесс дефекации,


безобразна своей непогрешимой неисключительностью,


смерть восхитительна самой своею сутью –


гранью, которой книга, истончаясь, кончается,


а дерзкие имеют необоснованное право полагать, будто не кончается.


Или кончается, и вновь начинается.


Или кончается, и начинается Библия/Тора/Коран/Бхагаватгита/Пособие по приручению Летающего Макаронного Монстра.



Мне забавно воображать, что наименее интеллигентный пласт аудитории корёжит от слова «кончается», а не оттого, что я повторил его четырежды.



Как тяжело нам просыпаться по утрам.


Не всякий согласится добровольно переехать из цветной фантастики в чёрно-белый арт-хаус,


дерьмовый, к тому же.


Глаза категорически не желают открываться,


тягучий медовый воск сна обнимает голову,


заточенную под думать, думать, думать…


Думать не нужно, иди в удивительный мир, смотри его,


живи его,


жуй его,


впитывай.



Одеяло – мякоть сна.


Ты – его кость, сердцевина:


бросайся в землю, прорастай в сутулую реальность новыми снами, рощей снов, тайгой снов –


никто не вырубит, не сожжёт, не сделает из сна стул или виселицу.



Уснуть – стать материалом, к которому не притронется ничья рука, подвластным только Космосу и воображению.


Сон – маленькая смерть.



Отчего же боимся мы смерти большой?



Представь:


никогда


никогда


никогда


не просыпаться…



ОНА. Как? Вообще? Никогда-никогда?.. А вдруг нам будет сниться только тишина?



Ведь тишина означает: брат, я должна молчать.

С каждым словом нетвёрже шаг и инéй типаж.

Три круга внимания – дантовская печать.

Я снаружи кругов.

Я выхожу в тираж.


Первый круг – это люди. И люди хотят войны.

Были кольца на пальцах; овация – пальцы в кровь.

Здесь война – не врасти в периметр, дёрнуть чеку основ…

Я по блату в пресс-ложе.

И я хочу тишины.


Я хочу, утомившись звуком, улечься к тебе под бок

и впечататься татуировкой в твои черты.

Чтобы были мы – ток, опускающий нам мосты,

оборот бесконечности

после тире дорог.


Город вынес меня за скобки, смял пыльным календарём.

Круг второй опустился к ночи, вцепился в озяблость рук.

Тишина – третий круг, очерченный фонарём.

В его свете ищу твою тень…

А тебя ни здесь, ни вокруг.


Тишина означает: брат, мне нельзя дышать.

С каждым выдохом, кажется, трачу тебя в себе.

Если были мы, дай мне об этом знать:

может, будем ещё – в каком-то

из октябрей.



ОН. Не говори, что знаешь, как выйти за круг дождя,

когда дождь постигает, кажется, самую суть вещей,

что пылятся внутри твоей черепной коробки.

Засов отодвинут (сорван), крышка откинута. Ждать,

когда что-то из этих (ненужных) станет чуть-чуть нужней

тем, для кого ты нежен, бессмысленно. Ведь, стоя в пробке,


люди не ищут путь – им надобен навигатор.

Людям не верен снег, под имбирно-пряничный латте



Ваши рекомендации