Читать онлайн полностью бесплатно Римид Нигачрок - На тросах. Сборник стихов

На тросах. Сборник стихов

В этой книге стихи разных лет, и новые за 2017—19 гг., темы различные: воспоминания, размышления, на отвлеченные темы, фантазии…

© Римид Нигачрок, 2019


ISBN 978-5-4496-2920-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Реальный сон

Закрыл глаза я на минуту…
Открыл, о боже, жизнь минула!
Я спал, и видел сон как будто,
Который след оставил гулом.
Что молод был и не проверить,
Со мною связанных историй,
Не заступить назад за двери,
Чтобы забылся сон тот вскоре.
Нет, нет!.. Ищу я доказательств
Не в ложной памяти стыдливой,
Других вещдоков верных хватит,
Не сон, а жизнь была счастливой.
Вот фото: мне не больше года,
Мы с мамой смотрим в этот миг —
В осенний холод, в непогоду,
Где я теперь уже старик…
От давних дней до этих пропасть,
Свяжу их вместе, будет мостик,
И память-ветер будет хлопать,
И выбьет пыль былого кости.
Хотел я жить, конечно, зряче,
И каждый миг хранить с любовью,
Во мне ребенок малый плачет,
Вернусь назад и успокою.
Твои воды невинной слёзы
Под сердцем скопятся нектаром,
Как сок весенний из березы
Пил, не задумываясь, даром.
Краду живительные соки
Далёких дней воспоминаний,
И сон судьбы моей глубокий
Реальным может быть и станет.

Печалью дышится

Пусть сотня избранно читают
Стихи, заочно их благодарю,
Под точкой ляжет запятая,
Никак в стихах не догорю.
Одни и те же темы месит
Из скудных фраз затертых слов
Душа, мотив печальных песен,
Как нет сухих смолистых дров.
Былое выгорела в опыт,
А опыт тяжести усталость,
Ковер, что память, толку хлопать,
В нем сор да пыль одна осталась.
Пел песню первых поцелуев,
И с каждым разом всё грустней
Разочарованную, злую —
Нет больше юности моей.
Наметил смерти место встречи, —
Её теперь я не боюсь, —
Как без любви жить стало нечем,
Огнем очистит душу пусть.
Но воля к жизни не желает
Так рано к черту уходить,
Душа в надежде пожилая,
Еще сжимает крепко нить.
Пусть сотня избранно читают,
Набравшись адского терпенья,
Слеза под точкой запятая —
Еще одно стихотворенье…

Кровавые слюни

Мои достижения без достижений
И для меня лишь отчасти важны
В незримых душевных сраженьях
От чувств и обиды неясной вины.
И частная жизнь моя столь уникальна,
Сколь и ничтожна, безвестна, пуста,
Внутренней критикой маниакальный,
Разъял стихотворно двуличьем уста.
За ложью нагая стоит откровенность
В невинности детской, не зная стыда,
Я сумасшедший иль гений, наверно,
Зову в свою душу любого: Айда!..
Зову, призываю в страну полудиких
Эмоций, инстинктов, страну сорняка,
Где марево, топи, туманы и блики…
Вам тошно входить туда. Наверняка.
Уединенье – мне гавань спасенья,
И гибель, и радость, и счастье моё,
Воскресное утро, как воскресение,
О смерти душа, возрождаясь, поёт.
Мои достиженья – пустая забава,
И подвиг великий обычной судьбы,
Когда-то решить надо: правый, неправый…
Слюна или кровь покатилась с губы?..

Тщета поучений

В потоке фраз мудрейших изречений
Теряем вскоре смысл истины ученья,
Не лучше лично с ними нам живется,
Питаясь мудростью из этого колодца,
А в голове сумятица и совести уколы,
Не в пользу нам ученья мудрой школы,
Мы часто действуем на практике иначе,
Обидят нас, в тот час даем мы сдачу,
А мудреца совет всплывает с опозданьем,
И как мы выучимся жить через страданья,
Тогда поймем всю мудрость изречений,
Чтоб тщетно источать нравоученья…

Потрепанная книга

Потрепанную книгу вспоминаний
Листаю с ожиданием ленивым,
Назначить с кем захочется свиданье
От мысленно душевного призыва.
Неявный текст, затертые страницы,
А есть и те, что вырваны поспешно,
Изложено что в них, мне не годится;
До дыр места зачитаны сердечные.
Пора бы бросить книгу, надоело
Листать и  перечитывать сто раз,
Судьбу получше выдумать хотелось,
Коль ум мой фантазировать горазд.
Исправить факты, вымарав чернила,
Поставить точку там, где запятая,
И где судьба обидное чертила,
Страница пусть останется пустая.
Не надо бы пытаться переделать
Потрепанную книгу вспоминанья,
А прочитать внимательно и смело
Страницы все, себе же в назиданье.

Не стать

Не стать мне мудрым, но усталым
От невозможности понять,
Что жизнь с рожденья обещала,
В наследство, что вручила мать.
Кто сотворил в мечтаньях Бога
И преклоняется ему,
И перед смертью у порога
Тогда, быть может, я пойму.
Пойму трагичность заблуждений,
Прозрею духом, не умом,
И этот дух, как чистый гений,
На миг сверкнет пред вечным сном.
Но мне тогда уж будет поздно,
Иль всё равно, одно и то ж,
Сорвать завесу невозможно,
Как Янус – истина и ложь.
Не вспомнить мне былые жизни,
Вперед на век не заглянуть,
Служил себе ли я, отчизне,
И тот ли выбрал снова путь.
Душа стареет и мельчает,
Мелькают мысли прежних дней,
Что жизнь бурлит, не замечаю,
Что я плетусь в хвосте за ней.
Не стать ни тем, другим, ни этим,
Для смерти точно я созрел,
Как у детей растут уж дети,
Я жил, как мог, не как хотел.
И непогоды настроенье
Пройдет, как лёд иссушит лужи,
С весной вернутся повторенья,
Я жду тепла, не зимней стужи.
Я ждал тепла любви любимой,
И близость близких уваженья,
Так жизнь моя промчалась мимо
В страстях и муках наслажденья.
Не стать и тем, кем так хотелось,
Не потому что не сумел,
Душа мне быть иным велела,
Угля добавив в чистый мел,
Чтоб видеть всё в реальном цвете,
И научиться быть собой,
И мелочь всякую приметить,
И вникнуть в мир над головой.
Сойду я с поезда однажды,
Забыв в вагоне всё, что вез,
Не утолив к познанью жажду,
Блуждать отправлюсь среди звезд.

За финишной чертой

На следующую страницу
Другие книги автора Римид Нигачрок
Ваши рекомендации