1.
Мои мысли не стоят ничего,
И я лучше промолчу,
Мысли – это отголоски
Истины,
Но не истина,
Это волны на воде, но не яхта, уносящаяся вдаль.
Мысли – вспугнутая в полночь стая ворон.
Чем, кем? Что они могут рассказать об этом?
И занимают меня не вороны, не их пустые крики,
Но то, что опять затаилось во тьме этой ночи.
Я сижу и смотрю во тьму.
Мысли – это слова, но не их суть,
Я не могу передать ничего словами.
Ничего.
Но
Я надеюсь,
Когда
Закроется эта книга,
Пусть даже ты не вспомнишь ни слова,
Но будет ночь
В твоей жизни,
И ты почувствуешь
То, о чем я говорил,
То, что вспугнуло все эти слова
В моей голове, моей душе
И заставило их летать во тьме,
Пока они не расселись,
Наконец,
Успокоившись,
Вновь,
На этих страницах.
Ты почувствуешь
И узнаешь.
Это.
2.
Мысли – лишь круги на воде,
Что упало? Камень? Звезда?
И если камень, то кто бросил его?
И если звезда – то успела ли ты загадать желание?
3.
Мысли – полностью выражены в словах и теперь просят у чувств остаться – просят позволить им сбыться. Да или нет? Что ты чувствуешь?
4.
Я беру с полки произвольную книгу и ставлю ее назад – одну за одной.
Переполненные мыслями книжные магазины – так сложно стало отыскать книгу, где есть что-то большее, чем тлен.
Либо уже стала тленом, либо станет в ближайшее время, либо никогда ничем другим и не была.
Это удел мыслей – любых.
5.
Когда я сажусь работать,
Листы бумаги и моя открытая душа – приманка,
И я отгоняю мысли, словно сытых голубей от нее,
Ожидая другую, гораздо более редкую, дикую птицу.
6.
Я люблю людей, которые умеют брать свои слова где-то гораздо глубже,
Чем мысли.
Такие слова порой действуют еще более освежающе на твою жизнь, чем ключевая вода из бездонного колодца.
Ты смотришь в него и пытаешься в этой тьме разглядеть свое отражение.
7.
Наши мысли – лишь статическое напряжение, накопленное за счет соприкосновения нашей истинной души с этой жизнью. Да, порой оно не дает покоя – и нам просто необходимо разрядиться, выплеснуть свои мысли на кого-то, но не бойся удара тока – я опустошен сегодня, полностью опустошен, просто прикоснись ко мне – просто прикоснись.
8.
В самих по себе мыслях нет и не может быть ничего божественного. Так что ни мысли, ни логика не могут быть истинной сущностью чего-либо и являются самым слабым из всех возможных оправданий.
9.
Слабость мысли подтверждается хотя бы тем, что есть столько значимых в нашей жизни вещей не подвластных ей. Более того ни одна из действительно важных вещей не подвластна мыслям, доказательством чему являются неловкие и противоречивые попытки поймать и опутать эти вещи логикой и заключить их в ту или иную книгу. Вечно не хватает места.
Существуют совсем другие книги и даже просто строки, которые легко вмещают в себе все это. Но мысли не могут этого объяснить.
10.
Человек более совершенное существо, чем он сам о себе думает – так как мысли сами по себе – это уже предыдущий этап его развития и ими невозможно осознать следующего. Мы имеем бесконечно более совершенные инструменты осознания и взаимодействия с этим миром. То чем мы так гордимся – наш разум – не больше чем прямохождение. Мы можем и должны двигаться вперед значительно быстрее.
11.
Что ты думаешь обо мне?
Что я невыносим. Не гожусь, не стою. Недостоин. Что будет только хуже. Только хуже, что нельзя, не стоит, нет. Нет.
Что ты чувствуешь? Что?
Смятение? Любовь?
12.
Детство – что это такое? Почему в детстве мы счастливее? Почему? Не потому ли, что мысли еще не научились быть отделенными от чувств – они ведомы, они лишь следствие. Они бесконтрольны, но, словно спущенный с поводка любопытный щенок, всегда рядом со своим хозяином.
13.
Нас учат думать – и это правильно, но почему не научить нас чувствовать? Почему? Мысли без чувств – как семена, упавшие на не благодатную почву, еще и лишенные дождя.
14.
Вчерашняя истина? Мысль, потерявшая способность вызывать у тебя хоть сколько-нибудь глубокое чувство.
15.
Я не вижу никакого смысла в этой жизни. Сколько я ни думал об этом, сколько ни пытался понять.
От бессилия я закрываю глаза – и лишь через некоторое время открываю вновь. Словно что-то стало чуть-чуть яснее – пелена сознания стала почти неощутимой и неожиданно приоткрыла заслоняемый ею от меня, тонущий в этой ночи залив.
Смысл этой жизни? Нет никакого смысла. Я не придумал никакого смысла. Никакого. Выразить словами его? Мыслями? Как?
Но почему-то именно сейчас я чувствую – чувствую, когда ветер снес, прорвал эту мою хрупкую защиту – прямо в лицо, я чувствую, чувствую и хочу подойти чуть ближе к краю этой жизни, к краю ночи, в которой отражаются недоступные мне огни – другие жизни, другие.
Чувствуют ли они то же, что и я?
У меня словно из рук этим ветром вырваны все слова, что могли бы помочь – унеслись прочь, не существенны, не имеют никакого смысла – время, судьба, любовь – все развеяны, прочь. Ничего и не было в них, но сейчас совсем пусты мои руки.
Тишина наполняется звуками. Странными. Дыхание неба, дыхание жизни. Ветер все сильнее – сильнее, но нежен.
И я, пожалуй, пойду домой. По пляжу. Медленно – медленно, по одному подбирая эти слова – и по старой привычке собирая их во что-то, что должно как-то объяснить, как-то сохранить почувствованное мной. И я найду слово жизнь, и найду слово любовь, и найду мысли, и найду чувства. И буду вновь, упорно споря со сном, каждую ночь пытаться составить из них что-то- одно к другому.
