1. Глава 1.
– Нам туда, – переплетаю наши с Эдом пальцы и киваю в сторону доски прилетов-вылетов, – мы договорились, что брат будет встречать нас под табло.
– Ok, Barbie.
Эд англичанин и его словарный запас русского сильно ограничен.
Кручу головой, оборачиваюсь по сторонам, где-то тут должен быть Егор.
– Варя? – Слышу где-то знакомый голос, но это не брат. – Варь, – оборачиваюсь и молюсь, чтобы ошиблась. – Привет. – Ловлю в поле зрения парня с поднятой рукой. Не показалось. Роман Бергман.
Пересекаемся взглядами и я на пару секунд выпадаю из реальности. Сердце заводится с полоборота. Реагирует резко, нелинейно ускоряется.
Рома в приталеной темно-синей рубашке, такого же цвета брюках. В руках зонт. Хорош, но бесит всем своим видом, можно бы и попроще одеться.
Почему он? Где брат? Или они вместе?
– Привет, - я поднимаю руку и натягиваю улыбку в ответ. Бергман взглядом соскальзывает с меня на Эда, на наши переплетенные пальцы. Идет уверенно на нас, а улыбка с приветливой меняется на ухмылку.
– Ну, привет, путешественница, – Роман подается вперед, нахально обнимает одной рукой за талию, притягивает, колючей щекой скользит по моей, оставляет невесомый поцелуй на щеке. Кожа горит как ожога, а я ныряю и тону в его аромате.
Мурашки просыпаются от этой близости, но я тут же отстраняюсь и всех приструниваю. Это неприятное прошлое.
– Egor, hi. – Эд протягивает руку, чтобы поздороваться.
– Hello, how are you? – протягивает руку Рома, здоровается.
– I'm great, – улыбается Эд, – thank’s. – Рома пожимает руку в ответ.
– Эд, это Роман, – говорю на английском, – друг моего брата. Ром, знакомься, это Эдвард, мой парень, точнее жених, – перехожу на английский. Ловлю взгляд. Почему-то хочется, чтобы ему было неприятно. Чтобы задело то, что я невеста, а он остался один. – А где Егор? – осматриваюсь по сторонам, ищу брата.
– Онежу срочно надо было отвезти в больницу, он попросил встретить вас.
– Мы бы и на такси доехали. – Рома скользит взглядом мне поверх плеча. Я как будто снова ощущаю тяжесть его подбородка.
– Do you speak Russian? – Рома тут же интересуется, знает ли Эд русский. Знал бы, ответил бы сразу. Разве не понятно.
– Privet, poka, kak dela, idioto, – отвечает с акцентом Эд.
– Wow, – Рома поднимает большой палец вверх и усмехается, показывая нам ряд белоснежных зубов.
– Роман, у вас хороший английский.
Хвалят Рому. Приятно мне. Вдвойне. Во-первых, потому что Эд своим комплиментом располагает к себе мое окружение, во-вторых, что у меня такие умные друзья, в-третьих, вообще, что мы знаем не только свой язык, но и другой.
– Идем, – Рома кивает на выход.
– Да, – я сжимаю ладонь Эда крепче. Пусть Бергман теперь пальцы кусает, что выбрал не меня.
Делаю шаг и торможу.
– Стойте.
Мужчины замирают, я кручу головой. Ищу по голосу ребенка, который плачет. И замечаю наконец маленькую девочку на скамейке.
Никому ничего не объясняя иду к девочке.
Шум аэропорта поглощает ее и так тихий плач, никто и не замечает среди огромного муравейника маленького еле заметного мотылька.
Вязаная шапочка, из-под которой выбиваются светлые кудряшки. Курточка по сентябрьской погоде, из-под нее торчит джинсовая юбчонка, а маленькие ножки в розовых колготках тонут в резиновых сапогах.
Торможу. Как бы не спешила, ребенок всегда важнее. Ребенок в беде – в тысячу раз важнее.
– Ты ее знаешь? – спрашивает Рома, я машу головой из стороны в сторону.
– Ты потерялась? – Присаживаюсь на уровень ее глаз. Там такая голубизна и глубина, полная страха. Маленькие пухлые губки, аккуратный носик, светлые бровки.
– Я хочу к маме, – шмыгает носом и вытирает его рукавом.
– Тебя как зовут?
– Маша.
– А маму?
– Мама.
– А фамилию ты свою знаешь?
– Нет, – качает головой из стороны в сторону.
– Пойдем, – беру девочку за руку и поднимаюсь, – поищем твою маму.
Эд, Рома. Мечусь между ними.
– Надо найти ее маму, – говорю обоим на английском. Хотя и знаю, что Эд вряд ли поможет чем-то.
– Давай к администратору, – кивает Рома.
У информационного окна нас выслушивают, по громкой связи объявляют о том, что нашлась девочка. Время идет, а за ней никто не возвращается.
Я снова присаживаюсь рядом.
– Маша, а ты тут с мамой и с папой была?
– Одна.
– Как одна? А где мама?
– Улетела.
– Подожди, как улетела? Ты, может, ее с папой провожала?
– У меня нет папы.
– Что она говорит? – Эд присаживается рядом и переспрашивает. Я перевожу.
– Это дело полиции.
Ну куда ее в полицию. Она такая красивая, как куколка. Я бы тоже хотела дочку. Такую же светленькую, голубоглазую. Маленького ангелочка. Как оставить ее тут одну? Моего мотылька…
– Тут дежурный из полиции должен быть, пойдём за мной. – Рома кивает в сторону и первым туда идет.
Я беру девочку за руку, предупреждаю администратора, если вдруг появятся родители, сообщить им, где ребенок, и иду за Ромой.
Папа… Встреча с ним отодвигается. Но и бросить малышку я тоже не могу.
Подходим к мужчине в форме. Надо как-то правильно все сказать, потому что это Эд на английском не объяснится, а меня должны выслушать, возможно, я смогу забрать девочку к себе…
Поток мыслей останавливается, когда Рома кладет зонт, который нес в руках на подставку, предплечьями опускается на стойку, уверенно подается вперед, отчего рубашка натягивается сильнее. Очерчивает рельефную спину уже не мальчика.
